domingo, 6 de diciembre de 2009

la noche de teresa

invitados todos a la noche de teresa filosofa, una noche de música, poesía danza, poesía y punkpoesía a cargo de arturito sodoma

miércoles, 2 de diciembre de 2009

poema sin nombre

Quiero ser
la desnudez tibia de los muslos
El plumaje del cuerpo de cisne
El cielo nublado que te mira
La tristeza que florece cuando llueve
Un beso
el beso de cada amanecer
el roble que te acompaña

la noche de meteoros
de estrellas que se revientan al caer
el albor que te toca el pecho


quiero ser la mitad del reloj
la esencia de los siglos
(tu tiempo)

el horizonte que se pierde en el avión
el cuello blanco de alcatraz
la sonrisa del mar turbio
el callejón bandido
la hojarasca de una tierra irradiante
la ventana en la cual miras las luces de la ciudad
(abismo eléctrico (irreversible) )


Quiero ser tu calle
el camino de las sombras de las nubes
la galaxia a la que recurres en los días de temblores
El salvaje río en donde bañaras tu cabello
El vértigo (el espíritu del viento)
La canción del otro lado de la noche
Tu país de flores rojas
Dos onzas del cielo
un verano en el bosque de novas

quiero ser
Un acaudalado minuto
Donde las miradas sean templos
Y el silencio:
el estruendo de un beso

después quiero ser una manada de luciérnagas
que te cubra el cuerpo de alas
y despierten la somnolencia de tu rostro
en donde la brisa transcurre como hormigas en el tiempo


miércoles, 18 de noviembre de 2009

Apología de Arturo Sodoma o preludio a una madriza anunciada

Estimados compañeros, Académicos y Administrativos de la UACM:

Me comunico a ustedes de una manera más holgada y menos presuntuosa ya que he decidido que nuestra relación debería ser así, dada la explicación quisiera hacer una breve apología, no como la de Sócrates pero, tampoco un chispazo argumentativo que deje en el aire mil preguntas y nada concluyente.
Así pues, dadas las primeras líneas sucede que durante un mes, tal vez, sea menos o más el tiempo, se me ha atacado verbalmente en una página de Internet, realmente pensé en esos días que era una juerga de algunos compañeros que no pasa a más que eso: una distracción de sus labores cotidianas, académicas o personales para relajar sus almas estresadas, reitero, no me importó en ese momento las calumnias ahí escritas.Decidí omitir toda clase de chisme y no respondí nada en la página de Internet. Dejé de ver la página y siempre se me fue avisado por algunos compañeros de lo que seguían escribiendo en “la jaula”, hasta que me llego el rumor que bien se podía catalogar como: El preludio de una madriza anunciada y es por este chisme que he decidido intervenir por medio de la palabra.
Es obvio que sólo son dos o tres los que escriben esas barrabasadas, que es o son de la carrera de creación literaria, que saben mucho de mi vida y que me envidian, cosa común entre los seres humano: la envidia. Es evidente que sólo se me quiere hacer daño a mí y que estos sujetos o este sujeto que usa multiplicidad de voces y de personajes esta jugando con el intelecto de todos, asimismo, esto forma parte de lo que podremos llamar como un Cyber Thriller; él que escribe o los que escriben los chismes hacen creer al lector que son muchos los que contestan o que hasta soy yo el responsable de esos sucesos. No cabe duda de quién lo halla hecho es un estudiante de la institución y que escribe narrativa por el mimetismo que usa, podrá ser alguien resentido o tal vez un simple juguetón antropófago, no obstante, a nuestro amigo o amigos ya se les paso la mano.
Si bien el Thriller literario es un genero meramente de suspenso en dónde los involucrados no saben quien es el acosador o el que hace los asesinatos o la voz detrás del teléfono, en el presente caso nadie sabe quién es el creador de las amenazas ni de los chismes creando un ambiente de confusión entre la comunidad y entre los afectados y así, de esa forma, los involucrados sospechan de todos y entran en desconfianza y pánico, esto último (el pánico) es lo que provoca aberraciones, incitando a los involucrados, directamente o indirectamente, a actuar de forma inapropiada. Es fácil saber que cuando la mente entra en desconfianza y en pánico lo más probable es que no se actúe bajo razón y que lo que se haga, si es que se actúa bajo esas influencias, sea por impulso. El escritor o los escritores de este Cyber Thriller que debe desenlazar en un acto de barbarie (si un Thriller no acaba en un suceso maligno no es bueno) ha fomentado el odio y la confusión hacia mí y hacia la Institución que nos provee de conocimientos.
Para empezar mi breve defensa dire lo siguiente: no soy homosexual y no tengo nada en contra de la comunidad gay, respeto la libertad de las personas en decidir sus preferencias sexuales y, se me hace que hoy en pleno siglo XXI es rudimentario y retrograda atacar a la gente por su forma de ejercer su sexualidad.
El escritor de la confusión o los escritores han difamado mi editorial al decir que mis libros se publican en la imprenta de la UACM. Ninguno de los libros de mi editorial han tocado las máquinas de nuestra casa de estudios, los últimos tres libros del sello Generación Espontánea fueron impresos en el municipio de Ecatepec bajo el patrocinio de aquella alcaldía. De esta forma (la de becar libros o buscar patrocinadores) los futuros libros de la editorial serán patrocinados por la Asociación de Escritores de México.
Es verdad que tengo amistad con algunos administrativos y académicos de la Universidad y que con algunos comparto ideas y con otros tanto hago negocios, esto último no es indicativo de que use equipo universitario para mi bien y si así lo fuera, no estaría de más utilizar el patrimonio para los alumnos, siempre y cuando fuera legal su uso.
Nunca he contestado a los chismes de la página de Internet ni he iniciado con violencia una gresca, como poeta creo en el poder de la palabra y así seguiré, no tengo que dialogar o maldecir o incriminar detrás un ordenador. Siempre he acudido a mis temores y cuando la he regado he pedido perdón enfrente de la persona, asimismo si alguien me provoca es de frente la confrontación y siempre he intentado hacerlo con mi única arma que son las letras.

El chismoso o los chismosos han dictado mi sentencia para el día viernes 20 de noviembre en el recital: Encuentro de poetas en la UACM, en donde se ha pedido que se me golpee, esto puede ser el preámbulo al final del Thriller, obviamente el que lo esta escribiendo o quienes lo escriben no estarán en primera fila, serán los incitadores pero no los que se manchen las manos, por otro lado puede que sólo sea un ataque sicológico y quieran provocar en mí el pánico y cuando me encuentre en ese terreno tome una pistola y le disparé al primero que se me acerque, sólo son suposiciones mías y seguro de aquel o aquellos que han hecho ese juego de morbosidad y calumnias.
De mi parte no atacaré ni pienso llevar a mil elementos de seguridad para mi custodia, considero que el evento es algo digno y de esfuerzo que han hecho mis compañeros y que la Universidad siempre se encuentra del lado del alumnado.
Paro los que han hecho de esa página su guarida sólo les brindo bendiciones y si pensaron que seguiría ese juego se equivocaron.
Como he dicho al principio, esto no es una apología socrática, sólo es una excusa para defender mi dignidad universitaria y la de mi Institución.
Los que fomentan el odio y la discriminación tienen en su alma frustración y envidia, lo mejor es curarse de esos males.

Arturo Sodoma
Mixcoac, 2009.

viernes, 6 de noviembre de 2009

necesito un dios


Necesito un dios que no sea egoísta
Uno que comparta a su mujer y sus pertenencias
Que llore conmigo y con ella y cuando termine de lagrimear
Venga a la cama para que nos besemos entre los tres
Y toquemos nuestras heridas para sanarlas con el calor de los pulgares

Necesito un dios que haya nacido de una puta y de un down
Que sepa menearse cuando se venga y tire espuma de su boca hinchada de bacterias
Uno que sea un post del post del ultra modernismo
Que consuma spid y odie a rod stwart
No necesito a un dios protagónico ni dramático
Quiero que se encuentre en segundo término nada de oportunismos mediáticos
Ni de religiones que castran a sus fieles por lamer de la entrepierna de una astronauta

Necesito un dios que sea punk que coma papa podrida y whisky en el desayuno
Que sea muy valiente y enfrente a la policía con sus puños láser
Que vomite a los políticos y que diga:
No no no quiero ser dios dejemos ese trabajo para otro pendejo
vamos por unas cervezas a meterle el dedo a las monjas enanas y a contar estrellas en el mar

necesito un dios
uno que sea igual a la guerra y a los payasos de circo
un dios para mí sólo para mí
que juegue conmigo a las cartas y a la destrucción masiva

un dios que sea como dolores con cabello ondulado
y noches de serpientes en brama

y cuando tenga a mi dios
le llamaré: perro infinito o camisa de libertad
o hijoteputa tráeme una cerveza del refri

el mundo será salvado y yo veré
las nubes con los ojos de mi dios

lunes, 19 de octubre de 2009

amo al mundo y a mi semejante

Amo al mundo y a mi semejante

Hoy amanecí sin odiar al mundo
Y me siento muy feliz porque amo todo lo que me rodea
Amo a las monjas tetonas y con bigotes de cerdo
Amo a los pederastas y a los monaguillos que chupan del falo del señor
(del señor cura obviamente)
Amo la crisis mundial y los países en vía de desarrollo como haití o méxico

Amo la delincuencia organizada y la desorganizada también
Amo a judas priest, a xuxa a la marilyn cuando le cantaba al señor presidente
al señor presidente cuando fue asesinado
amo la bala que lo mató
amo la sangre que fue regada en 1968
amo a los galácticos del real madrid
a los hijos de stalin y de hitler

por qué no amar a todo mundo?
El mundo necesita amor y paz y bombas molotov y hambre y sida
El mundo necesita bacterias y pan descompuesto
Al mundo le gustan las epidemias
los orgasmos falsos
Por qué no amar al mundo si somos lo que somos y así somos bellos
Por qué no nos amarnos los unos a los otros como lo hacían los hippies apestosos
Por qué no nos drogamos como Dios manda

Lo mejor es amar y ser amado con todo y el mal aliento y la pestilencia que deja la rabia

Me siento feliz sin odiar
Amo los caños
La contaminación de mi ciudad
El plomo en la sangre
Amo lo que eres con tus caries y herpes en el cerebro
Amo Y así soy feliz por eso te regalo esto:






presentación fusionista-fashionista chilango-andaluz



evento espectacular para toda la familia menos para hippies buena onda. poesía-punk o muerte

vétigo de los aires




poetas, cerveza y noche




más momentos poe´ticos del vértigo 2009



momentos poetosos del vértigo de los aires



domingo, 4 de octubre de 2009

el vértigo de los aires



http://vertigodelosaires.blogspot.com/


Domingo 11 de octubre – Museo Nacional de Arte

12 horas Mesa de Nuevos medios

Participan:
José González
Pedro Hesiquio García
Nahum Torres
Arturo Sodoma

Modera: César Cortés

viernes, 11 de septiembre de 2009

La mosca un cuento en tres voces





La noticia

Se sienta frente al ordenador, la televisión lo distrae pero no la apaga, agarra el teclado, una mosca pasa enfrente de sus ojos, la sigue con la cabeza, la ve ir de la sala al comedor, del comedor al cuarto y vuelve a pasar frente a su nariz, le baja al volumen, quiere escribir, se rasca la rodilla derecha, se levanta y va al baño, orina, se lava las manos y se encuentra con su rostro en el espejo, un nuevo barro ha brotado en su barbilla, lo exprime, mancha el espejo, sale del baño, suena el teléfono, no lo contesta, deja que suene y suene y suene, alza el auricular, no hay nadie del otro lado, ya colgaron, un avión ha pasado frente a su ventana, se introduce entre las nubes y desaparece, lo ve alejarse, agacha la mirada, recuerda la frase que leyó en el periódico, la busca en su cuarto, el periódico se encuentra encima de la cama, vuelve a leer la frase: “No encuentran al hombre bala del circo, desapareció tras el último disparo del cañón”. Sigue leyendo la nota, no le había puesto tanta atención como ahora: “Las autoridades y la administración del circo lo buscaron por horas en las inmediaciones de donde se encuentra montado Le Cirque Papillon Blue”, lee la última línea: “se cree que aún no ha caído”, vuelve a dejar el periódico sobre la cama, se dirige al refrigerador, saca una botella de leche y bebe de ella, unas cuantas gotas resbalan por su cara y mojan su camisa, ve el reloj, es mediodía, se queda quieto, un zumbido lo molesta; la mosca, va por el matamoscas, se dirige al cuarto de lavado, mueve la ropa sucia, mueve la ropa limpia, busca en el anaquel de los productos de limpieza, no hay nada, se dirige al baño, en la regadera, a un lado del inodoro, en el lavabo, en el botiquín de primeros auxilios, no hay nada, resbala, cae al piso, se queda postrado en él, el zumbido se ha detenido, se incorpora de su estado y vuelve a caminar hacia la sala, la ve detenida en
el frutero, es una mosca gigante que come de la papaya madura de su mujer –ella la compró para su desayuno de cada día. Piensa en las enfermedades que podría causarle a su amada, él sabe que ese tipo de engendros comen de la mierda que se encuentra en la calle, se pasean por los basureros, se paran sobre los difuntos, traen la tifoidea, el cólera y la peste negra en sus patas; mira hacia todos lados, sabe que debe actuar rápido, pero sus movimientos deben ser lentos para no alarmar a la intrusa, se dirige al cuarto, da pasos cortos, intenta no hacer ruido, coge de nuevo el periódico, lo enrolla, regresa, aún la mosca se encuentra absorbiendo los azúcares de la fruta, alza la mano derecha, agarra
con firmeza el papel enrollado y deja caer su furia hacia la bestia panteonera.
Su interior se llena de triunfo; recuerda el primer gol que anotó en la primaria –es el sentimiento que aflora en esos momentos en su alma–, sonríe, su sonrisa se interrumpe al sonar de unas alas multicolores, la ve frente a él suspendida en el aire como si fuera un Apache AH-64 dispuesto a contrarrestar el ataque del enemigo, se prepara con la única arma que tiene, nota que ella espera el movimiento de la mano derecha, batea, no le da, vuelve a batear y no le da, se sube a la mesa, casi puede contar cada uno de sus pestilentes ojos, ella ni se mueve, pone el periódico a unos centímetros de distancia de la mosca, con tan sólo un ligero movimiento de la muñeca le daría un golpe que tal vez no la mate, pero sí la noquearía para después rematarla con toda la saña del mundo, como si fuera Torquemada en plena Inquisición; gira la muñeca y la mosca, con una sutil voltereta, lo esquiva.
La ve comerse la papaya de su mujer, tiene ira, tiene rabia, siente frustración, sale de la casa, se dirige a la tienda de la esquina, compra un Raid mata bichos, llega a la casa, le quita la tapa al aerosol, él sabe que ya no comerán de esa papaya, está dispuesto a tirarla con todo y mosca fulminada; aprieta, el insecticida hace una nube espesa por todo el departamento, tose y grita: “¡maldita mosca, eres historia!” Una carcajada cimbra los cimientos del edificio, el olor desaparece, no hay humo, no hay mosca, ve la papaya, piensa que encontrará al engendro del mal muerto, no, no hay nada, el aleteo suena, invade la tranquilidad, la mosca se posa encima del ordenador.
Observa la pantalla, el documento Word vacío y una bestia infernal sobre el símbolo de Windows; va por la escoba, golpea el ordenador, la pantalla cae, la mosca vuela, la persigue, golpea una y otra vez con la escoba, no le da, no le da, una lámpara rota, la imitación de Matisse en el piso, escobazos y escobazos en el aire, la mosca sigue en vuelo, la corretea, el insecto llega a la ventana, sale y se posa en la primera flor que encuentra.
Ve su pantalla rota –ya no va a entregar el reporte de noticias internacionales a su jefe–, piensa en su trabajo, en su mujer, observa a la mosca desde la ventana, él sabe que ha sido humillado, esto no puede quedar así, toma su escoba y sale del edificio, ella lo ve, lo espera y vuela de flor en flor. La gente ha de pensar que es un Lancelot moderno, el cual pelea con sus fantasmas, le da a las flores, a los postes de luz, a los autos de la avenida; la mosca sigue su volar, tranquila, goza su paseo por la gran ciudad.
Ha pasado una hora desde que salió de su departamento, ha recorrido más de cinco kilómetros, la mosca sigue viva, está en el primer escalón de un puente peatonal, respira profundamente, se dirige a la última batalla, da el escobazo, ella sube otro escalón, da otro golpe, ella sube y sube, él golpea y golpea; es el fin, la mosca ha subido todos los escalones, se detiene en el barandal del puente peatonal, se vuelven a ver a los ojos; la guerra ha concluido, la victoria es de ella. Él, vencido, deja caer su arma al piso, ella se despide con giros aéreos, y se aleja por los aires.
Él se despide con la frente en alto, ella ha sido un enemigo glorioso, la ve alejarse;
la tarde rosa con azul contrasta con el cuerpo de la mosca, no la pierde de vista, no la pierde de vista…
El hombre bala se come a la mosca.









Bipolar

Subes, bajas, ese idiota cree que te matará; gira, imbécil, gira, es el momento de girar, no dejes que te mate, esa rica papaya te espera, se ve jugosa, ve por ella, es tuya, te pertenece; pero ten cuidado, no te confíes tanto, idiota, no te confíes, casi te da un periodicazo. Ese tipo es muy lento para ti, sus movimientos son idénticos a los de un oso perezoso, deberás vigilarlo bien, pon todos tus ojos en su mano derecha, succiona, no lo pierdas de vista, lo has puesto realmente furioso, observa el color de su rostro, es rojo, mueve tus alas, el ruido que hacen le molesta, lo enfurece más, ya te habrás dado cuenta de que el recipiente está repleto de suculentas frutas, tienes de dónde escoger, pon tus patas en cada una de ellas; siente su firmeza, no es como la mierda en la que caminaste en la mañana, nada parecido a ese montículo que te jalaba hasta hundirte, casi quedas ahí, si el sol hubiera absorbido la humedad, ese desecho se hubiera secado, quedarías como fósil petrificada por un corto tiempo, después –ya seca la mierda–, alguien hubiese pasado y te hubiese pisado; en estos momentos serías polvo, corriste con suerte al ver la ventana abierta y colarte, eres dichosa.
Eres distante contigo misma, no tienes tiempo para meditar, te la has pasado de chupe en chupe, te abandonas; en cuanto despiertas lo primero que buscas es una víctima, no hace tanto tiempo que vivías indefensa, una pequeña larva, desprotegida, en la intemperie; cómo has cambiado, hieres a los demás y te burlas de todos, recuerda que tan sólo vives unos cuantos días, ¿qué harás de provechoso en tu limitada existencia?
Te queda no más de un día, esperpento, indecorosa, epidémica, pestífera, no hay nada de sublime al traer entre tu lengua la catástrofe, eres repugnante, monstruosa, te crees única, sabes que vuelas, pero no eres insuperable, hay muchas como tú, mejores que tú, hay unas que vuelan en colectivo, tú eres solitaria, una negra mancha en el aire, te crees inmortal, tal vez hasta el momento nadie te ha dado un buen golpe, por eso sigues en el aire, haciendo piruetas, malabares, pero no eres más que eso, una mancha negra en el aire. Te queda poco tiempo.
Las moscas son inteligentes ¿Crees que vivir como mosca es fácil? Según lo que entiendo, mosca es: el nombre general de un amplio conjunto de bichos pertenecientes al orden de los dípteros. Se han clasificado unas 150.000(imagínate) especies de dípteros (moscas, como tú), y algunos especialistas en el tema dicen que hay un millón de moscas sin registrar. Es decir, hay más dípteros en el mundo que vertebrados (¿te queda claro?).Las de tu raza son seres que sufren de una metamorfosis completa a la cual se le llama holometabolía, que consta de cuatro fases morfológicas: el huevo, la larva, la pupa,
y el adulto ¿Tú crees que es imbécil un ser que se transforma por completo? Desde que fuiste un huevo estuviste indefensa, tuviste alas y lo primero que hiciste fue buscar alimento, siempre corriste con peligro, pudiste ser devorada por algún sapo o ave y ahora en plena madurez intentas que un humano termine con tu vida, ¡No la chingues, ya eres adulta, deja de jugar, no eres una púber, salte de esa casa, que ese gigante te va a dar en paliza que quedarás en plena papaya apachurrada y sin vida!
Párate en la luz, siempre te ha atraído el brillo de los aparatos eléctricos, en cuanto dé el primer golpe vuelas, deja que destruya su casa, que rompa todo a su paso, no seas misericordiosa, la misericordia es un don que se le da a los seres humanos, tú eres una mosca y las de tu especie son destructivas.
Deja de torear al humano, no eres torero para andar haciendo eso, ya vete, deja que este pobre hombre siga con su vida. ¿No ves que ya ha roto su computadora? No seas una mosca obscena, debes salir de ahí y disfrutar de tu corta vida.

— ¿Y tú quién eres?
—La conciencia de la mosca ¿y tú?
—La conciencia de la mosca.
— Yo soy la conciencia, tú eres una imitación mía.
— No, yo soy la conciencia, tú eres un reflejo de mí.
— Deja de molestarme. Anda, vete de mi vida.
—No, tú deja de molestarme anda, lárgate de mi vida.
— Carajos, he venido a ser parte del todo y tú me interrumpes.
—Yo he venido a fastidiar al mundo, no a formar parte del todo; ¿a quién diablos le interesa formar parte del todo?
— No seas absurda, somos naturaleza y somos todo.
— Qué conciencia tan ñoña. ¿Sabes?, mejor hablemos con nuestra mosca y a ver qué pasa, ¿te late?
— Juega.
No entiendes tu rol en el mundo, no eres una abeja, las abejas van en flor en flor de flor en flor, tú vuelas y te paras en la mierda, no en las flores.
Ya te sientes cansada, ya has volado mucho, es hora de apagar las alas; te encuentras en plena madurez, deja de comportarte como si fueras adolescente, el vigor se ha ido, ya deja de seguir molestando a ese pobre hombre ¿acaso no le ves la cara de sufrimiento?
Deberás subir otro escalón, eres una triunfadora, no tengas compasión, recuerda, las moscas no tienen compasión, él está jadeante, le falta respiración, ganaste, sube otro escalón, no le hagas caso al perro atropellado, tú vas por la gloria, pósate en el barandal, él en cualquier momento tirará su escoba.
Ve a pararte en aquella carroña, deja tus huevos ahí, los de tu especie deben seguir en el mundo, no seas tonta, ya deja a este monigote en paz.
Pasarás a la historia como la mosca que venció al humano, no vayas al perro atropellado, eres magnánima, la mosca de moscas, la reina, todas te recordarán por tu sagacidad, por tu fortaleza, por tu entusiasmo, si Hitler viviera diría que tú eres la raza suprema, sube otro y otro escalón.
El precipicio te atrae, te gustaría volar hasta el fin de los días, pero tus alas ya son viejas, tu corazón tiembla, no fuiste útil. Estás en el aire, dejaste a tu oponente aniquilado, piensas que has cumplido con tu misión, pero tu misión era dejar más vida y lo echaste todo a perder, ya no habrá más generaciones, sólo por fastidiar a un humano.
Ganamos, ve cómo lo has dejado solo en el puente, eres una genialidad de Dios, tú y yo seremos inmortales, todas las moscas del mundo hablarán del día en que una mosca venció a la humanidad entera.
— Acá adentro es muy oscuro ¿o, no?
— Sí ¿en dónde estaremos?
— En el infierno de las moscas.
— Por qué dices eso.
— Sólo ahí olería peor que la carroña y sería pegajoso.
— Entonces estamos en el paraíso de las moscas
— No seas imbécil, ¿crees que el paraíso tenga excremento?
— El de las moscas sí.
— No lo creo, el paraíso de una mosca debe estar lleno de frutas y de turrones de azúcar.
— Eres muy cursi, el paraíso de una mosca es maloliente, baboso y cálido.
— A mí ya me está dando miedo, siento que me desintegro.
— Es verdad, aquí no es el paraíso ni el infierno, aquí sigue siendo la vida.
— No hemos muerto, morimos poco a poco, ¿qué va a seguir?
— No lo sé. Abrázame, conciencia.
— Te abrazo, conciencia
— Adiós.
— Ciao.
— Ya no siento las alas.
— Ni mis ojos.
— Ya no hay nada que decir tststsst…
— Tststs…






Bala al aire
Se siente bien acariciar el aire; de niño mi padre me compró un avión de la segunda guerra, todos los días cuando salía de la escuela me iba corriendo a mi casa, dejaba la maleta de los útiles escolares en la esquina izquierda de la sala, casi junto a la ventana, y agarraba mi avión de la segunda guerra, me subía al pequeño monte que se encontraba frente a la casa, volaba con mi avión de la segunda guerra, imaginaba ser el piloto; así fue por años, después entré a la secundaria y mi obsesión por volar se incrementó. Un día, en el carnaval de primavera, me disfracé de águila calva; los disfraces de mis amigos eran más convencionales, Ricardo se disfrazó de bombero, Alan de policía, Joaquín de piedra volcánica y Berta de abogada. Mis plumas eran maravillosas, cada una de ellas la recogí a lo largo de mi vida, siempre me encontraba una tirada, sinceramente creo que ellas me encontraban a mí; tenía más de dos mil, de diferentes aves. A partir de ese carnaval de primavera y hasta que dejé mi ciudad natal, siempre me disfracé de águila calva.
En la preparatoria formé El Club de los Paracaidistas sin Paracaídas. Éramos un grupo de chicos aficionados a las alturas, nuestra meta era juntar dinero para pagar una hora en aeroplano y saltar. El día que juntamos el dinero –después de haber lavado autos por un mes y de organizar fiestas donde cobrábamos la entrada–, nos asaltaron, íbamos doblando en la esquina de la calle Sur 17, un hombre de traje negro con corbata amarilla se nos acercó y nos pidió fuego para su cigarro. Yo saqué el encendedor que me había regalado Berta, me acerqué al tipo, y al momento de alzar las manos para obsequiarle el fuego me tomó de las manos, me las apretó tanto que me quedaron rojas por semanas, mis compañeros se asustaron, aún así le iban a hacer frente hasta que de su saco sacó un revólver, lo puso entre mis ojos, estaba tan cerca que podía ver la punta de la bala en aquella oscuridad; nunca tuve miedo, el hombre de traje negro con corbata amarilla me pidió el dinero, lo saqué y disparó al aire, todos corrieron menos yo, el hombre de traje negro y corbata amarilla me dio la espalda y se fue, yo me quedé parado con el encendedor que me había regalado Berta; a los ochenta días del suceso, en la radio local anunciaron que en la esquina de la calle Sur 17 un hombre de traje negro y corbata amarilla fue herido en la cabeza por un objeto que cayó del cielo.
Ese verano me despedí de Berta, le dije que lo mío era volar, y le expliqué que me había enrolado en las filas del Le Cirque Papillon Blue. Me iban a entrenar para hombre bala, ella me abrazó, y le prometí que algún día sería famoso.
En el circo el puesto de hombre bala es muy cotizado, llega gente de todo tipo para el entrenamiento, que es muy duro, de los veinte inscritos sólo se quedaría uno.
Todo hombre bala debe ser pequeño, gordito y carismático, es necesario tener el cuerpo de malvavisco para amortiguar los golpes, esas condiciones no eran para mí una desventaja, las cumplía todas. Empezó el trabajo duro, nos levantábamos a la seis de la mañana para hacer ejercicios de puntería, nos daban resorteras y canicas. Nuestro objetivo era un soldado de plomo que se encontraba a un kilómetro de distancia y los primeros diez que lo tumbaran pasaban a la siguiente fase del entrenamiento, los que no lo hicieran se despedían del circo. Yo fui el primero en tirarlo; esa mañana sólo cinco pudimos con la prueba, los otros quince se pasaron dos días seguidos intentando herir al soldado de plomo. Aún quedaban cinco lugares más, pero nadie pudo conseguir la hazaña, el dueño del circo se desesperó y prefirió seguir con el entrenamiento despidiendo a los quince chicos con mala puntería.
La siguiente prueba era la del equilibrio, nos ponían un vaso de cristal con agua en la frente, un cacahuate en la nariz, y teníamos que caminar por una calle empedrada descalzos. El primero al que se le cayera el cacahuate o derramara una sola gota de agua sería descalificado, la prueba tenía que cumplirse en tres horas de caminata sobre las piedras duras. Las primeras dos horas nadie tuvo dolor ni se quejaban de las condiciones del camino, hasta que Pedro se tropezó llevándose consigo a dos competidores más, tiraron el agua y el cacahuate de sus narices. Quedábamos José Ojo de Pescado –así le pusimos desde que descubrimos una enorme imperfección en el dedo gordo de su pie derecho– y
yo. Faltaba poco tiempo para que concluyera la prueba, las piedras duras lastimaban a José Ojo de Pescado, su imperfección al rozar constantemente con las rocas hizo que sangrara, era un martirio para el pobre hombre, pero el que se quedara con el puesto de hombre bala tendría que ser muy fuerte, así que no sentí compasión y seguí caminando; ya faltaba poco, unos escasos minutos para concluir la prueba, en eso, José Ojo de Pescado se detuvo, se quitó el cacahuate de la nariz y el vaso de agua de la frente y gritó:
—¡SE ME OLVIDÓ APAGARLE A LOS FRIJOLES!
—¿Qué?
—Los frijoles de la estufa.
Y se fue corriendo dejando gotas de sangre encima de las piedras duras. Ya no quedaba nadie, era yo el vencedor, el puesto de hombre bala era mío. No tuve que hacer la tercera prueba y ni siquiera supe en qué consistía, es más, aún no entiendo por qué hicimos esas tontas pruebas, aunque el payaso del circo me dijo que es la única manera de formar carácter y disciplina entre los miembros del Le Cirque Papillon Blue.
La primera vez que me metí al cañón sentí que mi mayor ilusión por fin se cumpliría, por primera vez volaría. El lanzamiento fue un éxito, pero sentí tristeza cuando caí en la red, fue muy poco el tiempo de vuelo. Pasaron dos años, poco a poco se fue volviendo monótono el trabajo. Los segundos de vuelo eran lo único emocionante, tenía que volar más tiempo, tenía que volar de por vida; un día se me ocurrió duplicar la cantidad de pólvora, hice que pusieran la red al doble de distancia y funcionó el experimento; esa noche saqué la calculadora e hice cuentas, después mandé a comprar la pólvora necesaria para volar durante diez años y desde ayer soy un hombre que no toca el piso.
No tengo frío, he pensado que cuando llueva aprovecharé para bañarme; no extraño a nadie de allá abajo, me siento como avión de la segunda guerra, como águila calva, estoy feliz, muy feliz, cuando tenga ganas de hacer mis necesidades biológicas simplemente me bajaré los pantalones, dormiré volando, volando, volando y comeré moscas en el aire.

lunes, 7 de septiembre de 2009

miércoles, 2 de septiembre de 2009

no me digas que no hace frío


Si tambaleo es porque el viento me besa
Si tropiezo con la luz del día es porque mis ojos son ciegos
Si caigo es que ahora (mi amor) estoy muerto

Por eso nunca se me olvida ver el horizonte ni sus alas incendiadas
Ni recordar la calidez de la noche en el disturbio de un homicidio

Nunca me digas que no hace frío en el cielo
¿acaso no soy yo el que tiembla?

Allá el dedo de un niño señala los ojos de los ancianos secos
Y aquí vemos el índice del infierno

Si tambaleo es porque hace frío y el viento me besa
¿ o no estoy muerto (mi amor) ?

domingo, 16 de agosto de 2009


Poema para Olivia Hallinan




Caminar en el silencio
Sufrir de la misma forma que sufre una ola en la playa
Cabecear como girasol en el universo
Saberse preso de un beso y aún así asimilar la noche
Ser y no ser profeta y decir: te amo
Besar el panteón y decirle uva:.........Uva.............Uva

Sentirse dios o huracán o estero o cuba libre
Cadena de bicicleta en el corcho de un Merlot
Ser un salvavidas en el desierto
O en el desierto ser mar o tsunami en llamas

Pero decir que te amo:
NEVER MORE
Es mentir y,
Entonces que me crucifiquen los vientos
O las rocas de hace mil años
O el rencor de los que perdieron el paraíso

Por eso: TE AMO
Y AÚN ASÍ
LOS BOMBARDEROS
Oscilan nuestras cejas
Nunca miento: los dos vemos la muerte

sábado, 18 de julio de 2009

poema para señorita celta



De sonámbulo en tus muslos orquidéandote a besos
En la almohada cobijándonos de sales
Encopándonos los senos con vino de la noche
Acicalando palabras bermejas y zancudizandote las nalgas
Con metáforas de centeno y malta

Oh musita oh musita:

en mi oído las piedras suenan a silencio
y tu voz arranca sedimentos anochecidos de mi alma
para que nos abaniquemos la paz con las plumas que se nos caen

lunes, 13 de julio de 2009

robótica


Tus ojos metálicos radiografían mi mente
Ellos saben que lejos de aquí hay un precipicio en llamas
La fuga se encuentra entre las pupilas y los cónclaves cosmopolitas
En donde se dictaminan las siguientes olas militares
Tu falda azul unicornio telegrafía a las olas para hacerlas mover
Al ritmo de tus tacones neón
Tus ojos metálicos brillan como asteroides
Son estrellas de las noches incendiarias
Arcadias en la sombra del sol
Volcanes estrepitosos de roca fluida
Milenarios fuegos en el centro de la conciencia mecánica
Industriales ojos de humo y plutonio
Tus ojos metálicos se columpian en mis sueños
Eufemismos de los rayos constelares
Tus ojos morado atómico explotan
Y hacen llover esperanzas radioactivas
A mi lecho citadino de plomo y concreto
Tus ojos metálicos estudian metafísica
De la que se estudia en la NASA
Y comprueban que sólo un Dios puede sostener el quirúrgico mundo
Y que los ángeles revientan en el interior de tus pupilas salinas de mar sulfuroso
Tus ojos metálicos procesan la información
Que los noticieros circularan mañana
Y deciden cuando nacerá la última flor del milenio
Tus ojos son ese silencio que busco en orbitas solitarias
Aunque estoy preparado para cualquier lluvia acida o invierno nuclear no me importa nada
Mas que estar divisado en el interior de tus oblicuos horizontes
que me llevan hacia el Cinturón de Kuiper un área oscura más allá de Neptuno
El nuevo paraíso según los jules que emiten tus ojos metálicos casi plomo
Mirada de tercer mundo en el ocaso del tiempo
Tus ojos son dos mantis que vuelan en mis manos de selva negra
Anaid robótica hermosa como el cianuro en la lengua
Y el segundero en la tinta de la historia
Anaid metálica como el cementerio de los poetas

sábado, 30 de mayo de 2009

Pitufaré



a la polla records
Primero caminaré con las botas que me trajeron de Iraq
Bajaré por las veredas secas
Brincaré los charcos de sangre
Le llamaré a mi madre y le diré que vi suicidarse a una monja hermosa dulce que murió abrazando una brillante bomba atómica
Me inscribiré a una sociedad secreta me volveré illuminati le venderé provincias lejanas a los hijos de Jim Jones para que hagan pueblos naciones imperios el templo del hombre en un iceberg

Y siempre seré feliz jugando damas chinas con los chinos

Escarbaré mi piel y me encontraré solitario en un rincón del fémur

Pitufaré con un coche viejo y unos anteojos oscuros
Videando el horizonte
Con los dedos en el ombligo de la pitufina
Dejaré que los locos se maten y que los demás pitufos se vuelven insurgentes
Y golpeen al padre y a la tierra y al abismo
Seré feliz y azul
ciego y azul placenta
feliz en la vida
siempre pitufando en un carro azul con espejos laterales que reflejan a la muerte
Pitufaré hoy mismo bajo el granizo y las toneladas de angustia que caen en mis ojos
Pitufaré en el barrio dónde los escombros aún no se levantan
Y en las iglesias en dónde Dios es una cúpula sorda y hueca

domingo, 17 de mayo de 2009

17 de mayo 2009



Domingo
A Mario Benedetti

Alguien recita Táctica y Estrategia en la plaza de Coyoacán
también lo hacen en el hospital más mugriento y en las cocinas donde los aromas
construyen su exilio

Alguien lleva en sus zapatos dos mordiscos de tristeza y uno de cielo rosado
alguien está tejiendo una oda o un vals en alguna cueva o en el estadio de futbol
en dónde piernas bailan y las nubes revientan cuando el balón toca la red

Alguien como él sabe que el amor no es posible cuando es posible
Que la ONU escurre en miedo
Que los muertos son muertos y sólo eso estadísticas de los señores que hacen del negocio
funerario una proeza para vivir
que los nuevos dinosaurios surgieron después de la revolución
Y que la revolución todavía es una utopía

Alguien como tú (Mario) mece la mano izquierda en el alma
pero sólo tú sabes lo que es la guerra sucia y suicida y los años combatiendo un desierto
que era pobre desgraciado
Soledad tan sola
vejestorio de la desgracia

Todos Mario en el tercer mundo estamos solos
Es verdad eso
Solos con nuestras sombras cayéndose no de hambre
Se caen porque Dios no sabe qué hacer con tanta ignominia
Y de que los brazos del imperio sigan torturando a los cadáveres

Aquí en este pueblo la poesía no se salva
Se avienta al precipicio

Alguien estará en este segundo a la izquierda de un roble
Pensará en el provenir adelantándose dos pasos al futuro
se sabrá héroe abrazará a su mujer y le dirá que en aquella nube
hay esperanza para los dos y para los que duermen en la orilla del abismo

Mario alguien más que tú tiene una soledad tan concurrida
Tan llena de tristeza y de lágrimas oceánicas
alguien se sabe de memoria el camino hacia el exilio
alguien como tú se sabe de memoria el color del silencio
y el ruido permanente de las rocas en el río

Mario morir en domingo no es un lujo
Es un descalabro en el espíritu
En la sangre
En el ombligo
Es un descalabro a la poesía

Y alguien como yo
Lo está sufriendo
Con libros en la cama y una tarde que llueve
Y moja las ventanas
En donde se puede ver a aves y hojas
desesperadas por regresar al árbol
que tiembla de tristeza y frío

domingo, 3 de mayo de 2009

Zoología: por el doctor Molusco




Vacas rupestre en la bacinica del baño
Murciélagos dientudos y culones bajo el colchón
Changos con el hocico abierto tragando de la nevera los hielos del exilio
Monarcas mariposas que vuelan sobre mi cabeza cagan y cagan
Bailarinas zorras tratan de seducirme con su cola pero ni sus cabellos me hacen cosquillas
Cucarachas suicidas se adentran en la estufa y se incendian con el piloto
Hormigas lamen la miel de las sábanas
Mujeres lobas
Mujeres vampiro
Mujeres elefantas:
Anfibias esperanzas caen de mis ojos
Garrapatas en la oreja
Chinches en el espíritu
Rinocerontes colibríes puercos con espinas y sin ellas
Unicornios galgos jirafas matronas y padrastros
Cigarras bengalas manzanas con gusano
Moscas sin alas y ciempiés sin pies
Animales del gobierno y animales eclesiásticos
Mi hermano tarzán y mi cielo parvado de alas rosas
Un grillo ciego un pájaro cojo
Un león sordo un borrego desnudo
Un silencio de caballo el filo del pez espada
La gallina de huevos de oro
El gallo de plumas diamantes
Animales en la taza de café y en la coca-cola del medio día
A todos estos cuadrúpedos bípedos velludos o sin pelo
Les daré asilo en mi corazón de zoológico
En mi alma de recuerdos bestiales
A todos los dejaré que sigan estudiando
El silencio de las olas
mis ojos de pescado
las matemáticas acuíferas
y la historia de la economía en tinieblas
mientras mis ventosas succionan el no future
los vientos radiactivos de las ciudades fantasmas
y los senos de las mujeres sin cabeza

martes, 28 de abril de 2009

influenza 8

8380 D3C1R73 9U3 L4 MU3R73
35 UN4 M4NZ4NA C0L0R4D4 Y JU60Z4
9U3 SU 0L0R E5 C0MO 3L D3 UN R1FL3
D3 454L70 ak-47

no subestimes al fuego ni al dolor del olvido

influenza 7

el tren recorre la grieta del silencio
se desploman las heridas y los llantos
el cuerpo cansado en creer en el cuerpo
se tumba como edificio de 1985

hay que tener más agua en los ojos para poder limpiar el polvo de abril
y las cruces del tiempo que adornan nuestras casas

domingo, 26 de abril de 2009

influenza 6

Non nobis, Domine, non nobis, Domine, non nobis, sed nomine tuo da gloriam

Después del fuego
vino la lluvia ácida
y el hielo
nuestro rostro tiene un poco de sed
las grietas de la piel lo confirman
por la gloria de tu nombre alzaremos las copas

influenza 5

la noche pende de la soledad
una nube se refugia atrás de un edifico
los alquimistas del norte no encuentran al colosoal brillo

el amanecer dorado nacerá en la siguiente muerte

influenza 4

despierto
el mundo huele a suicidio
de mis ojos se desprenden palabras afónicas
que se deshielan en el templo
una carga eléctrica sacude las nubes
el viento calla ante la sonrisa de los muertos
las piedras desde siempre fueron cementerio

sábado, 25 de abril de 2009

influenza 3

llorar
llover
sonreir
soñar
en el parque hay un nuevo gigante
la soledad tiñe el viento
el cuál nos acaricia el rostro
dejando un seco presentimiento de angustia

al fin del cielo el agua cae

influenza 2

la mañana es un espejo que brilla en los ojos
existe el silencio adentro
pero afuera
los muertos se contagian con la mierda de los vivos
quiénes gritan:
Novus ordo seclorum

El payaso de los tiempos toca nuestra casa

influenza 1

vivo muero estallo
por ahora mientras el cielo se obscurece
mi pensamiento es un día de sequía
la hora el minuto el segundo fueron pasado
en el cielo un colibrí negro se posa en el sol

domingo, 19 de abril de 2009

Rocío Elizabeth Rivera Guzmán y Arturo Sodoma


Anochecía un grillo se fue del vaso (el infinito se encuentra en la esquina)
y la esquina más cerca de lo común.
pero solo ¿sólo? ¿A quién le canto rocío verde?
(....)
así de sucia es mi nostalgia como el pudor de los locos cuando les escurre el alma

Cayo

Todo es el sueño
Y el sueño es el infinito
Y el infinito
Está en la esquina rota
Tan cerca de mi dulzura
Y tan lejos del paraíso