viernes, 31 de marzo de 2017

Al Olvido




Al  olvido se le  olvidó  prender la luz
Un día como mañana en que las lágrimas nacieron
de un apucharrado girasol
Un día como ayer en que los arbustos
Dieron frutos de sangre

Se fue
en la noche en que fusilaron las  sombras
de los trinos

Las aves se quedaron en el psiquiátrico
en espera del nuevo sol  

El olvido quiso enterrarse
entre los  besos que se dan los días martes
los santeros a los santos y los virulentos a la vida
entre los barcos que se van a la conquista del otoño
y los que se quedan en puerto a contar las estrellas marinas pescadas

el olvido se fue a enterrarse
entre el pánico que genera el pelo púbico  de una sirena
y el grito de los mimos cuando tienen hambre

Ah qué pinche olvido
que se tira a la evocación
de los abortos de las cigüeñas

y de los ermitaños que dejaron su caparazón en playas olvidadas  


lunes, 20 de marzo de 2017

Si tuvieran alas




Si las mujeres tuvieran alas
Podrían diagnosticar el tiempo
Sabrían de antemano cuando se aproxima la lluvia
Y dejarían caer sus plumas para que siempre fuera otoño

Algunas serían más parecidas a los cuervos
Otras sin duda serían refrigeradores voladores
Y otras sólo escobas en el cielo

La mujer de la esquina sería una arpía de colección
La del sombrero blanco una pañoleta movida por el viento

Ah si las mujeres tuvieran alas
no tendríamos aeroplanos
ni convenciones de helicópteros de guerra
(Ellas no harían conflicto alguno sólo nos verían con ojos de fuego profundo y nosotros con ojos de alta mar desierto)

Lámparas en vuelo
Golondrinas tristes
Amorosas en el aire
siempre entregándose al próximo huracán

Si las mujeres tuvieran alas nosotros los terrenales
escalaríamos rascacielos para poder contemplar sus ojos
y ellas nos verían desde las nubes
tan lejanas
tan celestiales








martes, 14 de marzo de 2017

Aviso oportuno




Se busca musa:

Esquizofrénica            anoréxica        bulímica         mitómana
Congresista
o alquimista

Con voz rocosa
o de piso pulido

Ojos grandes
o con ojeras de pozo petrolero

De infinito pestañeo
o con párpados de ventanabierta

Con corazón de almanaque mundial y grandes nalgas y senos profundos
(de preferencia con pezones de estrella polar)

Obsesiva         maniaca          incoherente        infrarrealista            ultraísta          surrealista estridentista                       dadaísta

Empacadora de carnes frías
o vendedora de cosméticos (da igual)

Con caries
o con sonrisa de pez globo
Excéntrica
o dogmática

Emprendedora con visión del futuro
o con un pasado incierto

Que maneje con gran maestría el colchón

Especialista en divagación extrema y en movimientos ondulantes



Que tenga auto
o bicicleta
o piano de ruedas y motor diesel

Que mida lo que mide una galaxia
Que llore hasta mojar el paradise club de los pordioseros

Que grite como lo hacen las estrellas

Minimalista
o barroca empobrecida

Se busca urgentemente musa
Amante de los parques solitarios
Que consuma whisky de segunda mano
Y se drogue con arponazos de melancolía dominguera

Contratación inmediata sin cartas de recomendación
y sin exámenes psicométricos

Lobas abstenerse de mandar currículum

Se pagará con metáforas que no son metáforas
y con palabras que llenan el infinito













lunes, 13 de marzo de 2017

Malinche Song (Primer canto)

                                                      

Tiembla  
             El llanto del viento cae
en los escombros los niños 
ven pasar a los siglos donde aquella estrella de la tarde
se inunda en la sangre de los dioses 

Nuestra paz es bombardeada con lágrimas
Y nuestra muerte de azúcar sabe a soledad y a polvo
de los templos

Pero nada podemos hacer mi señora
Estamos aquí para ver como todo se cae
Y ser parte del las ruinas

Así que mejor bailemos ese hip-hop suavecito de nuestros hermanos negros
O prefiere brincar con acid jazz?
Pues movamos el cuerpo tal como lo hace la torre latina o el palacio de las malas artes

 (A ladito de la alameda los esquites y elotes huelen a sexo provinciano)

Bailemos señora morena de levi´s rotos

Recuerdo mi doncella que antes la mezclilla era para los obreros
Hoy
hasta los sacerdotes la usan
con ella las nalgas se ven más abultadas
Y todos
hasta los ciegos
voltean a ver los traseros de las caminantes

Bailemos aunque se manchen nuestros zapatos
Ya que estamos pisando el lodo que se forma
En la orilla de los lagos tristes
En donde el agua transparente es  el sudor
de tus hijos muertos

Todos fallecemos a diario
Aunque unos nunca regresan de la oscuridad
Otros regresamos y nos convertimos
En contaminación de las fábricas de cosméticos franceses
O en cenizas de la erupción de la mujer dormida

Terminemos de bailar mi señora
Que mis pies tienen llagas
Y los  Converse que uso son  tan viejos
Que el pavimento mancha mis dedos con su melancolía