miércoles, 23 de enero de 2008





Manifiesto Fusionista


Carta a los poetas-serpiente


En el principio era ya el verbo
y el Verbo estaba con Dios,
y el Verbo era Dios.
Juan 1,1

…yo soy el primero y el último,
o principio y fin de todo…
Apocalipsis 1,17

Gotea la conciencia y la ciudad es una llama que huele a tierra mojada, en la frontera del tiempo un coche bomba estalla y los gobiernos se disputan el reino de los hombres, en este momento cae un kilómetro de silencio, la noche nos abriga, el cielo es rojo como los campos de concentración, como si fueran antorchas encendidas o caminos de sangre. ¿La vida nos puede seguir beneficiando? Si nosotros somos los herederos de la bomba h y de la contaminación atmosférica, si nosotros somos los que nacimos en un sitio colmado de dolor y de suerte maltrecha, después de toda paz concebida a fuego, a estaca mentirosa, a fe cegadora, después de siglos y siglos de idiotas bendecidos, después de un mundo que se consume como iceberg en el trópico, después de seguir con conductas determinantes y lineales; hoy el cielo es una nube con forma de serpiente. Qué despliegue militar vendrá mañana, a quiénes salvarán los proyectiles del imperio, la humanidad es un silbido que no encuentra ecos, de dónde vendrá la corrupción que corrompe las almas, el hombre siempre tiende a mutilarse él mismo, falta poco, los trinos no volverán, somos los nietos del gas mostaza y de las trincheras, los hijos de experiencias psicotrópicas, también, somos los primogénitos del verbo, en nosotros recae el tiempo, somos el primer segundo de luz y el último respiro. Somos poesía que sigue y sigue hasta morderse la cola, cual serpiente. Somos el fin de todo…
pero nunca seremos los poetas, que quieran cambiar al mundo con la mano izquierda,
y cobran con la derecha sus favores al sistema,
no seremos cerdos grandilocuentes.

En nosotros quedan los labios
del sueño eterno:
cada noche las luces se apagan
cada noche provoca un látigo al alma
un silencio inesperado,
agasajo de soles extintos,
poeta-sexo,
poeta-intelectual,
poeta de tradición sin progreso,
animal poético, aglomeración de perros
que comen de un pasado contrito
en un futuro incierto, technopoetas, barropoetas,
románticos en el siglo de la locura.
Estafadores son aquellos los que buscan y encuentran un narciso en medio del pantano,
ellos comen
gamuza de una calle sin luz,
ellos son los que callan por un premio de rosas que ya no crece,
los mudos de un mundo que se cae a chorros de miedo,
los mudos infiernijodidos de siempre,
los ciudadanos que van al bosque para prender una fogata y sentirse dioses,
y sin embargo quieren una televisión de 23 pulgadas y una rubia masajista
para cuando los calambres del destierro los acose.

Bardos del pedregal, bardos delincuentes, bardos académicos somos todos,
y los únicos que entienden nuestra putería son los alcohólicos y los sacerdotes de los paraísos no encontrados.
DIOS EXISTE en la caverna, y nosotros sus seguidores, los alquimistas de las letras,
lo amalgamamos todo y hacemos
silencio con las palabras,
oda de cañones insólitos,
oda para los poetas de rabia sabia,
oda para los villanos y para los merolicos,
para aquellos que se agazapan con un libro en las piernas,
muerte para los que prefieren el llanto en monedas, y no,
en la pubis,
ciudad lunar,
ciudad de gran Babilonia, de dios crucificado en la pared-monopolio,
un río, una calavera, seremos niños con incendios en las manos.
ustedes los serpiente, desparramen el verso como agua,
todas las corrientes nos llevarán al mismo mar,
al núcleo, a la matriz, todos los fuegos son el fuego y todas las piedras forman el templo,
no se pierdan en un lago
de latitud occidente o de altitud oriente,
fluyan,
sin yo de blasfemia-eterna y sin ellos de letras pueriles,
fluyan
somos del barrio, movimiento-concreto,
somos las serpientes que cambian de piel y dominan la forma,
no más mezquindad competente, no más
fondos claros y trémulos
no queremos a los alabadores de Midas en nuestras casas,
de nada nos sirve hacer manzanas de oro sin néctar dulce o podrido,
no mas literatura ortopédica, no a los curanderos baratos de la creación,

el verdadero poeta es el que siempre está abandonándose. Nunca demasiado tiempo en un mismo lugar, como los guerrilleros, como los ovnis, como los ojos blancos de los prisioneros a cadena perpetua. Así habló Bolaño

soldados somos los de antaño, y los del futuro y los del presente,
quien quiera aplausos
que los busque con las piernas en la nuca,
y quien los obtenga que aplauda con los pies,
que para eso los puercos desean una embajada en Siberia
o en las Antillas o en el almacén de la jurisprudencia,
convencidos por la causa partidista o religiosa,
convencidos, porque ahí tragan los carroñeros, no porque tengan ideales
o se comprometan, ellos tiemblan ante dios y ante el diablo
nacionalistas vendidos al mejor postor o emancipadores del dictamen ortodoxo,
a ellos hay que darles su diploma y que se vayan.

Todo imbécil, tiene una cabeza previsora, un vientre, dos piernas y dos pies planos, pero jamás tendrá dos alas. así hablaba Marinetti

Amada imaginación, lo que más amo en ti es que jamás perdonas.
así hablaba Breton
Así habla el fusionismo:
poetas-serpiente,
los verdaderos no desearán la fama, desearán un martillo
para romperse los ojos y romper el cimiento de las letras,
acomodarlas como más les plazca y ver al mundo con los ojos del cristo existencialista,
no hace falta flotar en la sien del martirio,
sólo hace falta el martirio
para reírse un poco de sí mismo y del otro,
seremos verdugos y crucificados,
empaladores y venas sangrantes,
la otredad como vasija del entendimiento y el yo como vasija
vacía que espera llenarse de luces y de agua,
no sobra el realismo incierto ni la trinchera clásica,
ni mucho menos el lumen del pecado.
somos tanto piedras como plata en el bolsillo de los perpetuadotes del pensamiento
ciclistas en una aglomeración de baches, rotan y ruedan los amaneceres, mañana será mejor según los otros,
MAÑANA ES UNA NAVAJA QUE NOS INVITA A SANGRAR SIN DEJAR CHARCOS,
ellos no saben de dolor, ellos únicamente saben rasurarse con los huesos del vaticano y con las barbas del conformista, ellos gimen al igual que una perra que no desea conservar su virginidad porque su madre así se lo ha pedido, después; sólo juegan a vestirse de luto
para que los enterradores no los dañen con el corazón de los muertos,
no los dañen nunca por siempre en el caudal de las avenidas,
de las bienvenidas o de las regenteadas.
Nosotras las serpientes hablamos con la voz de los difuntos.

Poetas,
cierren los ojos antes de tirar una quimera de emociones,
un silencio o una blasfemia de intensidades,
no callen porque no pueden escribir sus nombres en las circunstancias del
pesimismo, no prefieran al amor como excusa, y no como lealtad al diablo,
que la podredumbre nos acompañe,
hasta decir máquina,
hasta que el acero nos consuma,
hasta morir por el eclecticismo del alma,
hasta decir desayuno impresionista, comida DADA, y gótico té.

El asco Dada dice: el arte viviría en el incesto, tragándose su propia cola, su cuerpo, fornicando consigo mismo, y el genio se volvería una pesadilla alquitranada de protestantismo, un monumento, una marcha de intestinos grisáceos y pesados. Así habló tRISTAN

Relájate dios; que seguirás con tu popularidad de siglos,
a pesar de la tormenta y de que tu hijo saca clavos hasta por la mercadotecnia,
aquí ya no hay princesas en el altar,
aquí ya no hay hadas ni bucólicas esperanzas,
aquí cada quien escribe como le va en la vida, aquí los clásicos somos nosotros
los otros son de mármol y no saben cuando les va caer el cielo,
fama la de las putas,
que se consagren las momias y las mentiras y el azufre amoroso,
el futuro es nuestro,
y los malditos parias del destino,
quieren consuelo para que sus poemas sean premiados
quieren crack y mierda
más, más mierda,

non plus ultra merde

aquí
comienza el bombardeo,

buscadores, del ácido aliento,
a la voz melancólica sumarte
que nunca volverá para pararte
la atómica bruma del pensamiento
asimila la fría voz del viento
no te quedes cual símbolo, inerte
malabarista sol en hundimiento
un ciego se levanta y ve la muerte
muerte, palabra trágica del hierro
hierro que forjaría cruz y tumba
tumba del cuerpo témpano y encierro
de la carne y del beso, piélago
profunda creación, la noche zumba
con la guerra con dios y con el vago.

Somos el asco en una fiesta del subconsciente, enfermos terminales en un partido de fútbol, somos absurdos por naturaleza, y héroes por salvar a los perros de la zoofilia eclesiástica, no nos interesa acabar con lo establecido, nos interesa entenderlo y compartirlo, tenemos miedo y aún así somos valientes, no nos callarán,

nosotros somos el destierro y el entierro, somos todas las formas en una sola,
el cataclismo se acerca,
en automático
viento polvareda así caduca la vida
así se pierde la historia
él ya lo sabe ha caducado su tiempo
el pez se ahoga y su carne se hincha
él ha muerto
no queda no queda
un sollozo un estallido un sordo
se cae a mitad de la noche y la sangre empieza a moler corazones
cristales y propaganda vuelan hoy es el fin hoy ya no lloverán mariposas
cansados estamos todos
las estrellas son estridentes rechinan por la calle
principio de siglo, la humanidad huele a carmín que se apaga
sigue
las estridentes estrellas rechinan por la calle,
la humanidad huele a carmín que se apaga,
la sangre muele corazones,
ya no lloverán mariposas,
el pez se ahoga
y así la vida caduca.
el fin
la sangre y la humanidad y el pez se ahogan
así la historia pierde y la vida caduca.


Poetas; todas las metáforas nos llevan a una sola, somos un verso solo y una sola palabra: afonía.




desierto, desierto, esto es el Apocalipsis, viento nevado y agua, después la sed nos consumirá.

Fusionistas, se nos acaba el tiempo, es el momento de cosechar los frutos y llevarlos a las alturas, es la hora de recolectar lo aprendido, para que no se pierda con el ruido de la muerte.




(arte) (arte) = ?
forma – fondo = x
forma + fondo = poesía





si no tienes nada que decir, córtate las manos,
los poetas-serpiente dejan una escama en cada letra.

Arturo Sodoma
Mixcoac 2007








Manifiesto técnico Fusionista


La serpiente que se muerde la cola forma parte de muchas antiguas civilizaciones y su significado es el fin de un ciclo: el círculo se ha cerrado.
El manifiesto Fusionista en cierta medida es un manifiesto apocalíptico ­–no se podría pretender de otra forma un manifiesto a principio de nuevo siglo- que, a su vez, trata de reunir todas las tendencias estéticas del siglo pasado, formas y fórmulas de creación sin dejar a un lado lo anterior, lo clásico; asimismo, es una llamada a la poesía y a los poetas hacia la unificación.
¿Por qué hacer un manifiesto con tendencia apocalíptica?
En el siglo XX, el progreso mercantilista, la evolución tecnológica y la destrucción masiva predominaron en la vida de los hombres; en un solo siglo se destruyó más que en toda la historia humana, el 50% de los bosques del mundo se han extinguido y el sobrecalentamiento global ya está haciendo estragos alrededor, con inundaciones y tsunamis; por qué no creer que este ciclo ha llegado a su fin. La contaminación del aire y del agua, los gases tóxicos que emanan las grandes industrias -de los cuales el 60% son responsabilidad de los Estados Unidos de América- y las guerras modernas han deteriorado este mundo. Antes había guerreros, la lucha era cuerpo a cuerpo, ahora con tan sólo apretar un botón, el mundo se acaba. Más allá de crear un cosmos fatalista, se trata de ser realista y objetivo ante esta situación que nos involucra a todos.
Después de haber explicado el asunto apocalíptico del fusionismo, pasaré a explicar la estética fusionista.

1: El silencio es el principio de todo ritmo, sin silencio la poesía no existe. La poesía visual, es el silencio que todo humano requiere para seguir vivo en este planeta de música frenética; en el interior se gesta el ruido que la imagen hace con sus líneas y curvas; como la poesía de Cesárea Tinajero.
2: Se podrán emplear signos matemáticos: + > < - : =, y signos musicales. Además, todo sustantivo debe tener su doble, es decir, el sustantivo debe ir seguido, sin conjunción, de otro sustantivo al que esté ligado por analogía; ciudad-luna, como lo dictó Marinetti. Vivimos en la era de la velocidad y del caos. 3: Hay que dejar fluir al subconsciente, escribir en automático, después hay que retomar lo escrito con la razón, esto es, rescatar las perlas del lodo hasta llegar a hacer un collar con ellas. Al escribir en automático se plasma lo que nunca se dice cuando se escribe con la conciencia, pero también se encuentra mucha basura, hay que separar a la poesía de la basura y, si se tiene los elementos necesarios, se podrá utilizar la métrica y la rima, después de rescatar el sustrato del subconsciente. 4: La burla, lo irónico, lo absurdo, forman parte de la tragedia cotidiana, nunca dejar de implementar estos elementos. Asimismo la exageración barroca y las formas clásicas y la onomatopeya primitiva nos abrirán un mundo de posibilidades para completar al poema. 5: Todo lo que nos rodea es poesía, la destrucción lo es, el automóvil, el dedo, la ignorancia, el desacato, la promesa, el inodoro; pero hay que tener cuidado y emplear bien el fondo. Preferimos una oda al mal aliento que una oda a la cebolla. 6: El poeta comprometido no es aquel que tan sólo anda tras los premios, el poeta debe comprometerse ante su situación social e histórica, no puede dejar de lado los embates que a diario se viven, las desigualdades que genera el imperio, no puede callar ante los verdugos de la humanidad; el verdadero poeta no se encuentra con el amor al abrir una coladera, el verdadero poeta construye al amor, los poetas no se venden ni compran oportunidades. El héroe se hace héroe, el cobarde se hace cobarde y el poeta se hace poeta al verse al espejo y darse cuenta que es el último minuto que respira. 7: La poesía no se crea ni se destruye, únicamente se transforma, como el mundo. Es probable que se encuentre una nueva especie marina en las profundidades abismales; pero bajo el sol poético no hay nada nuevo, sus rayos ya se encargaron de quemar todos los rincones del humano; el mundo se está derritiendo. Así que es necesario conocer todas las formas poéticas y combinarlas entre sí, para dejar archivo de lo que fuimos; transformar, no destruir. 8: Las serpientes cambian de piel, pero nunca dejan de tener la misma esencia. El Uroboro ha dejado su piel en cada ciclo y no por eso deja de ser el fin y el principio de otra era. Los fusionistas reconocen a los primitivos como los primeros poetas, y también como los últimos. Cuando llegue el fin de nuestro tiempo tendremos que regresar a las cavernas y resguardar ahí nuestro conocimiento. 9: Escriban, escriban donde sea, en las paredes de las cárceles, en las baquetas de los parques moribundos, en los almacenes de mercancía ilícita, en el cuerpo desnudo del maniquí, en la boca del silencioso, escriban en todas partes, el mundo se acaba, al igual que los árboles y el papel. Debemos cuidar lo poco que nos queda y debemos enseñarle al mundo la poesía que le ha sido negada por resguardarla en las bibliotecas. Tomen las calles, las plazas, los cementerios, que la poesía camine por la metrópoli y por el horizonte rojo que se apaga con los cerros. 10: La poesía no se vende, se tira a pedradas, para descalabrar a quien lo necesite.

miércoles, 16 de enero de 2008


La pregunta

Y me preguntas qué es poesía
Como si no me diera cuenta de que los aviones vuelan con el ritmo de las nubes
o que los alacranes se esconden de los rayos solares porque se quedarían como estatuas de sal si estos besaran su aguijón

como si no me diera cuenta de que el aire que respiro lleva en su cuerpo
brisa marina combinada con partículas de Chernobyl

o si no hubiera vivido jornadas de más de 40 horas detrás de una estufa
para que las multitudes lleguen a su festejo y coman como dios manda

como si no me hubiera desvelado cantando “el rey” hasta ver la primera luz del día
y recordar que la palabra es luz y que su función principal
es crear orgasmos en el alma
y su segunda función es hacer la guerra

como si nunca hubiera visto un atardecer abrazado de un árbol o de una mujer
(el árbol sigue en el parque ella se fue a buscar un roble)
como si no conociera el sabor de las almendras o el pan de ajo
o no hubiera tocado el pasto
como si nunca hubiera besado la frente de mi madre
o no conociera el hambre y la desdicha
como si nunca hubiera sido besado con la sonrisa de la muerte
como si no caminara por las calles
o no viera la decadencia en los labios de la gente


¿qué demonios es poesía?
una plaga en el pecho
un corazón que se consume en el tiempo
pero poesía no eres tú

poesía es: el albañil en las alturas construyendo una torre para pelear con Dios
El vendedor de bienes raíces celestiales
el limpia parabrisas el barrendero el campesino
el que espera que alguien lo deletree el sordo el ignorante el mentiroso el asesino
el loco
el payaso
las cucarachas
poesía es todo y nada en el río bravo
en el mar muerto
en el océano pacifico
nada como ballena huyendo de un ataque del sol naciente
o como foca huyendo de los palazos
y nada y nada y nada en las lágrimas de la humanidad

entonces poesía son los campos de amaranto
(olas de sangre cuando el viento las azota)
la soledad el vino los calambres el silencio y la vida poesía somos todos menos tú mujer de pupilas mediterráneas
ni yo con ojos de lodo seco

martes, 15 de enero de 2008

AUTORETRATO


PRIMER FOTO DE ENERO 2008

AUTORETRATO

LA ÚLTIMA FOTO DE DICIEMBRE

Angustia




De qué sirve rasurarse sobre las heridas,
acuchillarse con las colas de los zancudos,
vivir de instantes prófugos y rectos,
de qué sirve elegir al carnicero
o comer con postura de villano,
si esta puta angustia no deja de atropellarme,
no deja de lamer la suela de los zapatos,
de que sirve comprar tickets de primera fila,
de reventar condones en el sexo de las arañas,
de que putas sirve ahogarse en los escusados,
abalanzarse contra las paredes como si ellas tuvieran la culpa,
DE QUÉ SIRVE EL PIANO O LA CONSOLA DEL RECUERDO,
EL JUGO DE CORAZÓN O EL SIMBOLISMO DE LAS TARDES,
mañana me reventaré el alma con el molcajete,
mañana caminaré con la nariz para reconocer el olor del polvo,
mañana me volveré a preguntar, de qué sirven las afores y las lapidas
los calcetines y los jalones de cocaína,
de qué sirve si cuando la angustia te toca, la muy puta no te deja.