Esas voces lejanas son el grito de los desaparecidos
¿Dónde estarán?
pregunta mi abuela
Mi abuelo dice:
El susurro del cerro es el canto de las flores marchitas
Él fuma y toma
cerveza con espuma de mar
él oye las balas que
traspasan los cuerpos
de los niños sicarios en la colonia primera de mayo
Mi abuela
escucha demonios que sudan la peste
Las botas de los soldados son flores negras que caminan
entre los muertos
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