Domingo viejo

Domingo viejo


Extraño las noches en que bebíamos leche y vinocon cerezas y muerte
En que tus piernas moribundas eran abrigo de gorriones extintos
Y tus labios (flor de la mugre) sabían a polen de las abejas viejas
Extraño tus mentiras que median el largo pensamiento de un difunto
Los mares que descifraban todas las vocales
El ocaso de los párpados que prefieren quedarse despiertos porque el valium no sirve de nada
Te extraño con los caireles semihúmedos y la caja de cerillos vacía
Cuándo decías: hoy hay huesos en la nevera y sólo el frío azotaba mis temblores
Extraño los viernes en que la música era un momento en que besabas el polvo del recuerdoen que niña y horizonte eran lo mismo que una eyaculación precoz
Tan mínima que preferías morir cada tarde para amanecer con la resaca de cada domingo viejo
Por eso tu vomito era un acorde ligero de jilguero ronco que anunciaba la luz
Extraño la urticaria de tu cuello y el silencio de mi mano muerta
Cuando tocaba la sonata del desvelo en los muslos de una difunta mañana




Arturo sodoma

el proceso

Mi infancia acabo cuando Chabelo me ofreció cocaína

Mi infancia acabo cuando Chabelo me ofreció cocaína
Catafixie mi avalancha apache por un gramo de polvo puro
Lo rebaje con aspirina y por primera vez en la vida me sentí dios y guapo
Era hermoso sentir tanta valentía
Fui un niño feliz que golpeaba a los demás porque usaban drogas menores
Como el chamoy y el miguelito
Al único que no golpeaba era a carlitos por usar chocolate amargo desde la mañana
Y ponerse muy impertinente con su madre
Besaba a mi sombra sin sentir sus labios secos ni su sabor agrio
Brincaba del segundo piso de mi edificio con mi patineta santa cruz
Y caía de nalgas pero no sentía dolor
Me veía al espejo y aprendí a reír aunque al tipo de enfrente le molestaban mis carcajadas
Escuché a velvet underground y bailé una semana con seewt jean
Inicié a mis amigos y ellos a su vez se iniciaron en el verdadero amor
Qué de malo tiene follar con el cerebro intoxicado?
Qué hermoso era ser politoxicómano
Fumábamos marihuana con cocaína
Tomábamos cerveza con cocaína
Soñábamos con cocaína
Llorábamos con cocaína
Éramos una generación de niños malnacidos o bendecidos por el poder de Chabelo
Que también nos puso a sus edecanes a nuestra disposición
Todo era alegre
La infancia sagrada y poderosa
En vez de resortera teníamos diábolos y matábamos a las ratas y a los seres no deseados
Era hermoso ver al cielo sangrar
Ahora los niños usan aire comprimido por la nariz
¿ idiotas, acaso los muy pendejos nos saben que la nariz es para la coca?
Pobres seres que no saben qué hacer con sus vidas
Pero quién soy yo para juzgar a la gente que no vio caer el muro de Berlín
Ni vio a Chabelo sin arrugas
Sin demandas de sus propios hijos
Sin los párpados caídos
Por eso no entienden que la cocaína que regalaba el amigo de todos los niños
Era para alegrarnos el alma
Pero quién se la alegra a él

Gracias Chabelo por ser lo que eras
Por hacernos sonreír
Porque cada domingo que amanezco crudo aparece tu imagen marchita en la tv
Y me siento feliz al ver que tus edecanes no envejecen contigo

el poema de las teresas

1
Tláhuac –taxqueña

Para Teresa Bernal




Voy con el viento atardecido
Cuando el alma camina podrida
Voy despacio y de rodillas al silencio
no me he dado cuenta que ha pasado una centuria y dos minutos
Camino entre los puestos de manzanas y sandias y no me siento como vagabundo
O infante perdido no entiendo lo que es el abismo ni siento el sol en los ojos
Sigo y me quedo inmóvil al mismo tiempo
Ya sé qué es lo que sienten los dioses-pordioseros
Me subo a un taxi y le digo
llévame con ella
ella que tiene el aliento a orquídeas muertas
ella que conoce la desgracia y el polvo de los cementerios
ella de pezones dulces y desiertos
y me pongo a pensar en el sudor que empapó mis sueños
la noche anterior
cuando dormí con demonios e imágenes sagradas
cuando sentí el golpe de la estaca al pecho
ese sudor que ahora fluye en las entrañas y en la afonía
llegan los evocaciones como cuervos a los ojos
pienso en el madrazo que me di de niño al bajar las escaleras
del infierno y lloré porque no encontré a mis amigos

pienso en el primer perro que tuve y murió porque yo no sabía que extrañaba
el olfato de su amo aunque esté huela a mierda y arrogancia
lo deje con mi madre por un mes mientras yo nadaba en el Caribe
cuando regresé movió la cola y esa noche cayó preso de la angustia acumulada
después de dos días sus pupilas florecieron en mis manos como espinas de nopal
pienso en la guerra que vivo a diario con los zancudos
pienso en mis amigos muertos y en los que no murieron
pienso en todo lo que no se puede pensar y existe
en lo que no veo
en lo que callo
en mi nariz cuando sangraba por tanta cocaína
en mi nariz cuando sangra por la presión alta
pienso en mi nariz
y el taxi sigue por las calles polvorientas del sur oriente
¿tal vez es lo más lejos que veo?
( la nariz)

estamos a punto de llegar dice el señor
sí estamos a punto de llegar le contesto
y mis pupilas tiemblan como lo hace una gota en la orilla del invierno
he pasado la curva cinco calles arriba y estaré con ella que es óxido del tiempo

en la esquina hay un loco haciendo su propio soliloquio
qué tan diferente es a mí?
Su lengua tiene el aspecto de mi rostro
Sus ojos son tan rojos como las uñas que me acarician
Sus dioses son los mismos que los míos
él apesta como apesta toda la gente que odio y amo
él coge con amor y sin amor
él llora porque quiere
Como todos los que cagamos en el mismo mundo
Qué tan diferente es a mí?
Somos muy parecidos que seguramente se llama Arturo
Y le duelen los pies y se encabrona cuando no sabe si es de noche o de día

Aquí bajo
Llego con el silencio del crepúsculo
El taxi se va

Subo las escaleras
No quisiera caer de aquí
No es lo mismo el infierno que un edificio de iztapalapa
Si caigo de aquí no me levantare de buen humor


Ahora espero
Ella abre la puerta y la veo
No puedo decir nada
No puedo soñar nada
Me gusta
La quiero
Soy silencioso
soy una Estatua
un Maniquí
un Golpe ligero de viento
La veo y ella que tiene todos los días tristes
Me deja entrar a casa
Y en ese momento en que mis pies cruzan el umbral
Me doy cuenta que el atardecer
Sabe a la soledad de los domingos
Y que los domingos saben a sus labios


Arturo Sodoma

Arturo Sodoma en el MUNAL

La palabra ladra

?¡

Tengo flores en silencio y drogas que gritan tu nombre
Orquídeas que se suicidan ahogándose con vino chileno
Amapolas que corren para alcanzar el día que se fue
Por amor de dios ¿dónde están las estrellas?
El intestino sólo tiene recuerdos de la lluvia
Y el perro no quiere salir del refrigerador

La vida tiene el color de las luciérnagas muertas
Y yo tengo el color de la nostalgia
Por dios ¿dónde están los dragones?

te llamas maría

Y te llamas maría como la madre de Dios
Y eres holocausto y solitaria como la nube de las tempestades
Y creces como los árboles en invierno que dan frutos secos y dulces
Y transformas el pensamiento en lodo y de ahí hacemos castillos para
hacerlos caer en el silencio y desplomarlos en la noche
¿Y?
Te llamas maría como todas aquellas que se llaman soledad
Y no saben sus nombres
Y se acuestan con los ojos abiertos porque la oscuridad les acaricia los pezones
Y no sabes cómo te llamas pero te dicen maría como la madre de Dios hijo
Y Dios padre te espera en su lecho de leche y de terrorismo cristiano
Y no sabes qué decir más que amén y amen todos aquellos que saben abrazar
hasta reventar el cuerpo del prójimo
Y te llamas maría por eso tus padres no tuvieron problemas de decirte hija desobediente
y promotora del anarquismo
Pero como maría no eres nada ni yo como arturo no soy tuyo
blasfema canónica por eso los relojes no marcan la hora
ni los santuarios hablan de ti
Y te llamas maría como todo aquello que se llama nihilismo y es doctrina para muchos
y para los sordos y para los que somos ciegos de canto
Por eso te llamas maría

Programación de la cofradía (antes mafia literaria)

Los esperamos en la Cofradía Café-antropoético

El poeta que se convirtió en narrador o el narrador que nadie reconoce como poeta

Se puede conquistar a una muchacha con un poema,
pero no se la puede retener con un poema.
Vaya, ni siquiera con un movimiento poético.

Roberto Bolaño

El pasado 23 de diciembre, buscaba en la red los libros que me iba a regalar para navidad, aunque ya había leído con anterioridad algunas novelas que me habían prestado de Roberto Bolaño, las quería comprar para tenerlas en mi librero. Busqué en qué librería encontraría el precio más cómodo y en esa ciber-búsqueda me encontré con un libro llamado Los perros románticos, de la editorial Acantilado de Barcelona, poemas del autor chileno.
Todos sabemos que Roberto Bolaño, transformó la narrativa latinoamericana, que se ha convertido en un escritor de culto y que sus novelas y libros de cuentos son un gran hit para la editorial Anagrama. ¿Pero qué hay del Bolaño poeta?
Si bien, el chileno fue uno de los creadores del Infrarrealismo, además de escribir uno de los tres manifiestos de dicha corriente literaria y, de ser un gran lector de poesía, no se le da crédito como poeta o no como un gran poeta, su gloria actual versa en sus novelas y en su prematura muerte que lo han colocado ya no como leyenda sino como uno de los escritores que en tan poco tiempo se convirtió en un clásico.
Modernidad, narración, coloquialismos, aventuras citadinas, personajes, ritmo e imágenes bien logradas es lo que encontramos en la lectura de Los perros románticos.
¿Quién dijo que Bolaño no era poeta o que era poetastro?
En Los perros románticos hace gala de su gran potencial narrativo, además, de tener intervenciones casi en cada poema sobre su vivencia en México, describe con perfección y con profundidad poética, rincones tan desconocidos, hasta para los propios mexicanos, como es el barrio de la Guerrero. Intercala a manera de cuento-novela vivencias con sus fantasmas y con sus amigos, por ejemplo, en muchos de los poemas se encuentra como parte de la poética bolañesca a su amigo infrarrealista Mario Santiago Papasquiaro:
Y a veces sueño que Mario Santiago
Viene a buscarme, o es un poeta sin rostro,
Una cabeza sin ojos, ni boca, ni nariz…

Roberto Bolaño desde su poesía de juventud ya hacía referencia de los poetas perdidos de México, a los poetas salvajes, a los detectives helados:

Los detectives perdidos en la ciudad oscura.
Oí sus gemidos.
Oí sus pasos en el Teatro de la Juventud,
Una voz que avanza como una flecha.
Teatro que se encuentra en la delegación Álvaro Obregón de la Ciudad de México, ciudad, que casi en cada poema Bolaño hace referencia.
En estos poemas nos damos cuenta que ya el chileno estaba por desembocar en un río ardoroso que tiempo después llegaría a llamarse: Los detectives salvajes.
No quisiera indagar en cada poema del libro, en verdad, a mi parecer: Los perros románticos tienen la vitalidad de un joven aventurero y la pasión que tiene un perro callejero hacia la libertad, así mismo, como la desgracia de pertenecer a un mundo quebrado pero idealista, una generación aún revolucionaria y salvaje:
…miles de muchachos como yo, lampiños
o barbudos, pero latinoamericanos todos,
juntando sus mejillas con la muerte.
No obstante, quisiera enfocarme en un poema que me ha parecido distinto a todos los que vienen en el libro, pues la mayoría de los poemas describen situaciones de la existencia del autor en su paso por varios lugares, ya sea de México o del extranjero, de sus sueños veinteañeros y de las chicas que a su paso encontraba, así mismo, plasma con imágenes, bien logradas, toda una aventura: la vida.
Resurrección es un poema que define el arte poética de Bolaño, tal vez, en una brevedad difunta, el autor nos explica lo que es la travesía de la poesía, el origen de la misma:

Resurrección
La poesía entra en el sueño
como un buzo en un lago.
La poesía, más valiente que nadie,
entra y cae
a plomo
en un lago infinito como Loch Ness
o turbio e infausto como el lago Balatón.
Contempladla desde el fondo:
un buzo
inocente
envuelto en las plumas
de la voluntad.
La poesía entra en el sueño
como un buzo muerto
en el ojo de Dios.
La poesía entra en el sueño /como un buzo en un lago. En estos dos versos encontramos el símil de la poesía que se infiltra en el sueño, en dónde el subconsciente es, como Bretón lo señalaba, inicio de la creación, la poesía es un buzo que no sabe que encontrará en el lago interno, en el alma y en el onirismo humano.
La poesía, más valiente que nadie, /entra y cae /a plomo. La poesía es capaz de sumergirse en lo más íntimo, traspasar toda corteza, para Bolaño la poesía toma una virtud humana que es la valentía, una prosopopeya que nos remite a pensar que la poesía es valerosa y fuerte, a su vez pesada y que se permite entrar a lo desconocido gracias a sus atributos:
en un lago infinito como Loch Ness /o turbio e infausto como el lago Balatón. El poeta hace mención del mítico lago escocés, que a pesar de sus aguas dulces cuenta con una baja visibilidad, un lago demasiado profundo por eso Bolaño le da la característica de infinito, la poesía es infinita o entra en lo infinito del ser, por otro lado encontramos que también puede entrar al fango de un lago que no es profundo, pero sí infausto. El lago Balatón ubicado en Hungría es un lago alargado y en donde se libró una de las defensivas nazis más feroces de la segunda guerra mundial, no dudo que Bolaño supiera de esta hazaña soviética, que al intentar recuperar territorio sobre terreno ocupado perdió más del triple de hombres que el ejército alemán, aún así, hicieron que los soldados de la SS emprendieran retirada. Tal vez por eso el chileno le da el adjetivo de infausto. La poesía entra en terrenos de la muerte.
Contempladla desde el fondo: /un buzo /inocente /envuelto en las plumas /de la voluntad. Ya en la intimidad del escritor, en el momento que ha tocado fondo, la poesía lleva la inocencia de un niño, he ahí que la creación se convierte en un juego que ya no es voluntad propia del poeta, sino voluntad de la poesía por su peso.
La poesía entra en el sueño /como un buzo muerto /en el ojo de Dios. La poesía ya no es un halo celestial, la poesía no desciende del Topus Uranos, ni es el mensaje de lo divino a lo terrenal. En estos tres versos Bolaño cierra su poema de forma circular, para él la poesía pertenece más al hombre, al sueño del hombre que invade el ojo de Dios. Aquí el poeta desmitifica lo sagrado del arte, basta que un buzo muerto entre en la pupila de lo hierático.
Bastaron 12 versos, para que el poeta descifrara su propia poesía, el arte poética de Bolaño no se encuentra llena de adornos ni de ejecuciones lingüísticas pomposas, aunque, por momentos tiende a caer en circunstancias herméticas, en las cuales, uno puedo indagar tratando de definir lo místico del poema. El poeta hace de su poesía un lago profundo, que puede ser claro o fangoso. A su vez, encontramos ritmo, imagen y fuerza en su poesía; algo que tal vez no se pueda explicar mas que de la siguiente forma: un golpe de agua fría en el alma.
¿Quién dijo que Bolaño no era poeta o era un poetastro?

presentación de nuevo libro de generación espontánea

poetas del atari

Caminé, llegué a la a vendida de los insurgentes y Felix Cuevas me quedé inmóvil, observé el cielo, bajé la mirada, luces, figuras, imágenes que se bifurcan en paraísos de consumo. Eran las nueve de la noche, Liverpool brillaba, mujeres casi famélicas utilizaban prendas de otoño-invierno, era maravilloso ver el último suspiro del crepúsculo converger con los proyectores que la tienda departamental había puesto como un plus más de su propaganda mercantilista.Me senté en las bancas que están frente a Liverpool. Contemplando por largo rato las luces que tapizaban la tienda. Recordé que tenía cinco videopoemas sin terminar, que tal vez, sería algo espectacular proyectar videopoemas en la fachada de la tienda, claro, eso es un imposible, un pensamiento que se tenía que ir a la papelera de reciclaje. Seguí mi camino tenía que llegar a las diez al World Trade Center, en el trayecto sólo había perros, sin duda callejeros, señoritas de faldas azules, sin duda oficinistas de medianas empresas, señores de trajes café , sin duda burócratas, carritos de hot-dogs, sin duda llenos de salmonela y carteles publicitarios. En esa gran pared de acero inoxidable la cual usan para poner publicidad hice mi segunda parada, Coca-Cola, Jonhie Walker, Green Peace, y Palacio de Hierro eran los anunciantes, recordé a Lucia Marcucci , y pensé: no quedarían mal unos poemas visivos en estas paredes frías. Llegué a mi cita, me quedé de ver con un amigo para ir al antro, cuando entramos: las luces negras incendiaban los movimientos de los que bailaban, música y alcohol: una buena combinación para los endemoniados, cuando dieron las doce de la noche rayos lasser formaron en el vacío imágenes, autos de carreras, figuras geométricas, animales y cuerpos amorfos invadieron las pupilas de los danzantes excitados. Eduardo Kac estaría fascinado al ver este espectáculo, aunque lo mejor sería invitarlo al Velvet (el antro en que nos encontrábamos) para que ahí, en esa disco minimalista, exponga sus holopoemas, mientras escuchamos a Axel Adonegui tocar sus sintetizadores y mezclar sus decks.
No tengo duda, de que vivimos en un mundo totalmente creado por la imagen, el televisor, los graficas publicitarios, los ordenadores, videojuegos, el cd, el dvd y el Internet. Estos elementos han dictaminado nuestro forma de vida, ¿por qué no utilizar estos medios para la creación poética? Por ejemplo en los años sesenta un grupo de artistas italianos llamado el grupo del 63 empezó a desarrollar un nuevo concepto de poesía incorporando signos gráficos, fotos, diseños, símbolos visuales, en pocas palabras diseño grafico con poesía, este grupo se adaptó a su medio y produjo, a lo que después se le bautizó como poesía visiva, anteriormente a este grupo apareció en Brasil y en otros países la poesía concreta, y, mucho antes de los concretistas en la Francia de 1890 Apollinaire y los caligramas aparecieron, pero, siempre hay un antecesor: los griegos ya hacían poesía visual, no se diga de los aborígenes australianos y sus poemas de caza en las cavernas. Sin duda los italianos fueron los que mezclaron la publicidad con la poesía, sus carteles, algunos austeros y otros llenos de colores y letras, provocaron una postvanguardia, que desgraciadamente fue local y no tuvo alcance a nivel mundial. Cada generación de artistas, dependiendo de su época, se aventuran a generar arte según la tecnología que tenga a la mano. Por ejemplo, en las primeras décadas del siglo XX los surrealistas estaban experimentado con video. El movimiento Fluxus experimento con sonido. En México en la década de los ochenta el autonombrado Suau Movimiento experimento con poesía radio y video.
No es difícil entender que, para una generación que nació y se alimento de tecnología no se le hará complicado asumir su poesía en medios electrónicos, ni mucho menos crear bajo la influencia del Internet y demás componentes modernos. Parte de nuestra generación de poetas se involucra en estos medios porque es una forma de asumir su tiempo y espacio, se puede digerir esta forma de arte, siempre y cuando se haya comprendido el lenguaje Web, electrónico y digital, asimismo la poesía de las vanguardias y de las post vanguardias. Es decir, alguien que quiere hacer poesía animada puede adquirir sus bases desde la poesía concreta, el que se aventura con la videopoesía debe entender la poesía visiva italiana y la poesía sonora que hicieron los franceses en los años sesenta, asimismo, haber visto los primeros experimentos de arte intermedio que hizo Man Ray y Marcel Duchamps..

Nosotros por medio de la imagen en movimiento podemos crear poesía cinética, en dónde cabe, la instalación, la videopoesía, la animopoesía, y la holopoesía. Todo esto con ayuda de ordenadores, softwares, cámaras de video, sintetizadores y rayos lasser.
Hemos podido crear desde la tecnología sin perder la tradición. Lo que hacemos es plasmar poesía en medios no impresos, tampoco hemos perdido la noción, la sensibilidad, la pasión que nos da la poesía, únicamente hemos ampliado nuestras posibilidades de expresión. Expresamos nuestra poesía con las herramientas que nos da la modernidad. Aunque la poesía en los nuevos medio no trata de transportar el poema ya escrito hacía un medio electrónico, sino trata de experimentar desde el lenguaje de las máquinas, crear un poema a partir del software o cámara de video, es decir el poema no debe estar previamente escrito sino escribirlo con el movimiento, con la luz y el sonido que nos da la tecnología.
Desde el punto de vista personal he considerado al arte como un juego, de niño cuando abría los libros que mi padre me regalaba, imaginaba que las letras se movían, como los aviones o soldados de los juegos de consolas, nací en un mundo de velocidad y luz , jugué todas las consolas de videojuegos, Nesapon, Atari, Intelevisión, Sega, Nintendo y Play Station, en mi adolescencia este mismo mundo empezaba a desarrollar la biblioteca universal que es el Internet. He crecido con la tecnología, vi los primeros teléfonos celulares y los más recientes, mi afición a la poesía fue desde que conocí a Baudelaire a los once años, a los quince hice mi primer poema y cuándo tuve treinta el primer videopoema, sin duda en mi sangre hay tradición y tecnología,
No puedo romper con alguna, pero si puedo unirlas, y seguir jugando con el arte en este mundo que se crea y se destruye según pasa el tiempo.
Nosotros los poetas del atari, amamos la velocidad, la luz, el sonido, los microchips, la televisión que es nutritiva según Aviador Dro, somos amantes de los videojuegos y del Internet, obviamente del atari, que es influencia y musa para muchos artistas contemporáneos por ejemplo el artista venezolano Yusef Merhi empleó un Atari 2600 para componer textos poéticos combinado con imágenes en una instalación.
Para concluir, diré dos citas que casualmente reflejan el cambio del mundo.
La primera es de Nicanor Parra y dice: El mundo es lo que es/ Y no lo que un hijo de puta/ llamado Einstein/ dice que es.
La segunda es de Filho Gonçalves que dice: hoy, la mecánica cuántica, Einstein, y la alta tecnología son más importantes para el desarrollo de la poesía que Mallarmé.”
Yo en lo personal amo a mallarme y amo la tecnología.

Navachiste

foto de Ramiro Ibarra
Navachiste: ES EL SUEÑO DE DIOS HECHO REALIDAD, no hay nada mejor que la poesía enfrente del mar y la cerveza a la orilla del alma.
Me gustaría casarme en ese lugar, tan mágico, tan lleno de estrellas, y de ruídos que tranquilizan a la bestia que llevamos adentro. ahí hasta las rocas hablan.
Qué tristeza la mía de no poder llegar con mi barco de papel.
Dichosos todos ustedes que beberán de la arena y comeran del mar.
Arturo Sodoma

morir

morir
qué hago aquí
ellos lo saben?
morir
a quién le importa dios?

vengo de un sábado

75 kilómetros se desprendieron del ártico
Y yo como cereal
me siento mal por los pingüinos

Connotaciones: vomito

Qué serán de ellos: dios

Hoy he firmado porque los canadienses que matan a las focas
Les hace falta calor?

He firmado por la paz mundial
He firmado por el daliay lama
He firmado
Por mÏ

Quiero vomitar

Hace 40 grados tenía fiebre
Qué harás tú por los huesos de mi dios?

sigo en el cielo
histeria?
Por favor en las calles los burócratas lloran
Mi madre pide frijoles
Ella no sabe que su hijo es un muerto

Qué le digo?

poesía en el metro ( a arturito sodoma le toca el 10 en metro copilco y 12 en metro insurgentes)

01 FEBRERO
17:30 – 18:30 HRS
Iliana Godoy, Héctor Carreto, Ernesto Lumbreras, Natalia Toledo , Xhevdet Bajraj, Eusebio Rubalcava, Iliana Godoy, Dolores Castro, Margarita Castillo, Dionisio Morales, Teresa Dey, Rosina Conde, Blanca Solórzano,.

SAN LÁZARO
03 FEBRERO
14:00 – 15:00 HRS
Anaïs Abreu, Medardo Maza, Eliud Delgado, Cristóbal Apanco, Octavio Solís, Itzel Atziri, Dorian Gabriel, Yaxkin
Melchy, Manuel Jiménez, Mardonio Carballo, Víctor Ibarra, Miguel López, Emiliano Álvarez Pastrana, Yaxkin
Melchy, Angel Marquez Jaime.

TACUBAYA
05 FEBRERO
17:30 – 18:30 HRS
Linda Guiza, Mauricio Jiménez, Raúl Oviedo, Granda Lamadrid, Cristian Picón, Blanca Roth, Tonatihu Mercado,
Paola Villaloredo, Jorge Sosa, Nadia Escalante, Ektor Rojas, Ánuar Zúñiga Naimé, Mario Dux, VAN-T.

CHABACANO
08 FEBRERO
17:30 – 18:30 HRS
Héctor Rojas, Ánuar Zúñiga Naimé, Mauricio Jiménez, Miguel López, Mario Dux, Sergio García Díaz, Jesús Gómez
Morán, Adiar Villarreal, Mónica González, Nidya Gamboa, Jorge Posada, Gabriel Bolongaro, Porfirio García Trejo,
Pedro Emiliano.

COPILCO
10 FEBRERO
14:00 – 15:00 HRS
Rocío González, Guillermo Vega, Pedro Juárez, Lucero Balcázar, Javier Raya, Francisco Algos, Ricardo Núñez,
Gabriel Bolongaro, Adriana Tafoya, Andrés Cisneros, Cristian Picón, Eduardo Moshes, Carlos Montalvo, Arturo Sodoma, Tonatihu Mercado, Jesús Gómez Morán, Guillermo Córdova, Raúl Oviedo.
INSURGENTES

12 FEBRERO
17:30 – 18:30 HRS
Teresa Guarneros, Raúl Oviedo, Perla Schwartz, Blanca Solórzano, Arturo Sodoma, Raúl Oviedo, Lucas Matus,
Denyitzel Ramos, Ximena Juliette, Lucero Balcázar, Carmen Saavedra, Patricia Luna, Fernando Cabildo, Javier
Moro, Angélica Santaolaya, Adriana Tafoya, Andrés Cisneros, Guillermo Carballo, Jorge Contreras, VAN-T.

BELLAS ARTES
15 FEBRERO
17:30 – 18:30 HRS
Itzel Atziri, Octavio Solís, Javier Raya, Jorge Sosa, Alberto Vargas, Cristóbal Apanco, Guillermo Vega, Marlene
Villatoro, Jorge Contreras, Blanca Solórzano, Lucas Matus, Denyitzel Ramos, Cristian Picón, Ektor Rojas, Ximena
Juliette, Porfirio García, Angélica Santaolaya, Luis Ramaggio, Fernando Cabildo, Sakura B, Javier Moro, Hernán
Hernández, Guillermo Carballo, Porfirio García Trejo.

BALDERAS
17 FEBRERO
14:00 – 15:00 HRS
Eduardo de Gortari, Alberto Vargas, Eliud Delgado, Thalía García Bustamante, Ícaro Volta, Jorge Posada, Alberto
Trejo, Patricia Luna, Cesar Cortés, Aziz, Paola Villaloredo, Daniela Flores, Héctor Rojas, Edson Mateos, Ángel
Márquez Jaime, Sergio García Díaz, Silvia Colmenero, Pedro García Pizarro.

CHABACANO
Guillermo Córdova, Lucas Matus, Denyitzel Ramos, Ximena Juliette, Patricia Luna, Blanca Roth, Dorian Gabriel,
Tonatihu Mercado, Emma Haret, Francisco Algos, Iliana Garma, Sakura B., Adair Villarreal. Pedro Garcia Pizarro,
Raúl Oviedo.

BALDERAS
Daniela Flores, Thalía García Bustamante, Elia Espinosa, Yaxkin Melchy, Alberto Trejo, Nidya Gamboa, Eduardo
Ribé, Edson Mateos, Brigy Téllez, Yaxkin Melchy, Viktor Ibarra, Silvia Colmenero, Mauricio Jiménez, Pedro
Emiliano.

BELLAS ARTES
Rocío González, Anais Abreu, Zita Noriega, Medardo Maza, Mónica González, Nadia Escalante, Guillermo
Córdova, Emma Haret, Aziz, Brigy Tellez, Cesar Cortés, Eduardo Ribé, Katia Palacio, Refugio Pereida, Guillermo
Carballo, Hernán Bravo, Emiliano Álvarez Pastrana, Maria Siete Soriano

PINO SUÁREZ
Iliana Godoy, Xhevdet Bajraj, Eusebio Ruvalcaba, Carlos Montalvo, Teresa Guarneros, Elia Espinosa, Katia
Palacios, Marlene Villatoro, Tere Dey, Margarita Castillo, Carmen Saavedra.

sumo (a lucas)

De niño vi a un pájaro agonizar sus ojos eran veleros que iban hacia el río
Un charco de sangre arrulló a las pupilas del gorrión
y un gato maulló con las alas en el hocico

(la muerte no sabe bailar tap ella baila con los huesos de los hombres que hacen la guerra)
(la muerte no baila mambo ella baila el dolor de las sonrisas rotas)

Por eso no no quiero asomarme a la ventana y ver como dios sacrifica a sus hijos
Ni ver a sus hijos sacrificar a los hijos de sus hijos
Mejor no
prefiero no hablar de ciertas cosas


NonononononoNO
Mis dientes se irán al infierno y mi alma caminará sobre las cenizas de un avión que caerá por el suspiro de un ángel
Ahí los extremistas no tendrán la culpa
Yo estaré en primera fila para ver el estallido y quedarme ciego de tanta luz divina
Al siguiente día cielos huérfanos me esperaran para acariciar mis estigmas
Por eso no
Prefiero no hablar de ciertas cosas


nonononononoNO
no quiero hablar del estrés que me provocan tus dientes marchitos
no quiero oír tus canciones que les cantas a los niños muertos
no quiero caminar a tu lado y sentirme poseído
no quiero caminar a tu lado y sentirme poseído
No quiero saber más de las galaxias en caos
Ni del amor Light en tus piernas rojas
No quiero saber más de la nostalgia infinita
No quiero volver a llover en el desierto
No quiero volver a llover en el desierto
NononononoNO
Este mi país que se hunde en el mar de las ilusiones
Este es mi mundo que se hunde en el mar de las noches
Mi jardín celestial tiene silencio y arde
Mis musas se han caído al infierno
Mi mujer vomita miedo
Y todos temblamos
Pero no mejor no hablar de ciertas cosas

NonononononononNO
¿Quién llama desde la oscuridad?
¿quién es el que canta de noche?
Quién muere en nombre de Dios
Quién soy yo
Quién soy yo

QUIÉN SOY YO PARA PREGUNTAR EL NOMBRE DE LOS DIFUNTOS
Quién eres tú
Quién eres para molestar el sueño de los muertos
Pero no mejor no hablar de ciertas cosas

Prefiero callar porque aquí todos desaparecen
Mañana mi perro será secuestrado
Mañana mi gato será torturado
Mañana mi voz será castigada
Y lloraré como una orquídea en el vacío
Desaparecen los hijos de la tierra
Las mujeres de sueños cansados
Desaparecen las muelas y la moda que muta
También los hombres del mañana tendrán arrugas en el corazón y desaparecerán
Como ahora desaparece
El sonido



Hoy vi a un pájaro morir tenía la voz cortada
y sus ojos Reinaban con demasiado júbilo que llamó la atención de un demonio
Y los dos se hicieron amantes
De ellos nació la flor más bella
Y hombre y mujer la cortaron
Y así comenzó la destrucción del mundo
Ahora el fuego es demasiado grande y azul
Que prefiero no hablar de ciertas cosas



Un arlequín sueña con ser payaso
Pero yo
Yo quiero ser tormenta y gotear en tus muslos
Mejor no hablar de ciertas cosas