viernes, 29 de abril de 2011

poemas obesos para adelgazar




Hace tres años perdí la vida. Corría por el parque cerca de casa, en esos días tenía mucho estrés y pesaba lo mismo que hoy peso 136 kilogramos; corría a buena velocidad, a pesar de mis kilos de más el deporte se me daba bien, siembre había jugado futbol soccer y americano, había estado en el gimnasio, pero eso sí nunca tuve una dieta reductiva y comía de todo, asimismo bebía cuando me placería, no se diga de las drogas, mmm que delicias. Corría y de la nariz de la sangre brotaba, me sentía muy mareado atrás de mí una señora me seguía los pasos.
Cada vuelta al deportivo es de 1200 metros, por lo general daba tres o cuatro, ese día sólo di dos y me quedé parado, dejando que la sangre cayera en el sitio donde me quede inmóvil, la señora que me seguía nunca me alcanzo hasta ese momento y a pasar a lado de mí sólo volteo a verme y rió, ella siguió su camino y a pocos metros ya no la vi, desapareció.
La sangre había manchado la sudadera, salí del deportivo, me dirigí hacia mi casa, no podía caminar, el aire me faltaba, el corazón se encontraba en 150 latidos y aumentaba, llegué a la casa, pensé que necesitaba algo de azúcar y me comí una cucharada de miel, error. Sentado en la sala de mi casa vi oscuridad y el silencio era total, me levanté como pude, grité, mi madre salió y me vio pálido, le toco a mi vecina, ella es enfermera, me tomó la presión, 240 la alta 120 la baja, me puso una pastilla de enalapril bajo la lengua y me llevaron al hospital. He viajado mucho durante toda mi vida, pero ese viaje de 2 kilometros de mi casa al hospital fue largo, vomité en el taxi, el taxista ni se enojo, él hizo lo que pudo para esquivar el tráfico de Mixcoac a las siete de la mañana.
Me recibió un doctor residente, al verme tuvo más miedo que yo, en ese momento sabía que la muerte era inminente, ya no podía hablar, sentía mucha angustia, el electrocardiograma dictaba que me faltó oxigeno, ya no me pude mover en la plancha y ahí empezó el golpe final. Creo haber visto a mi madre llorar, las monjas enfermeras rezando, inyecciones en el pecho, sólo creo haber visto eso, en realidad no lo sé.
Desperté en un cuarto, conectado de muchos aparatos, ya había llegado un cardiólogo y un internista, les escuché decir: es un milagro, nadie tan joven soporta un infarto.
30 segundos muerto, después cuando salí del hospital me dieron una dieta de la mierda y muchas pastillas que hasta hoy tomo, me hicieron bajar 36 kilos y se me bajo mucho la presión que casi vuelvo a morir.
Eso fue un 25 de abril de 2008, y hoy un 29 de abril pude llegar a la meta, 136 kilos, sigo con mis problemas de presión arterial, en aquel entonces se me subió la presión por el estrés cotidiano y desde entonces se sube y se baja según le dé la gana.
Me deje subir de peso para demostrar algo, y es que vivir con dietas y sin alcohol no es buena vida, ¿pero por qué alguien con problemas cardíacos se deja subir de peso si esto trae consecuencias como los triglicéridos y el colesterol? El propósito de subir de peso es bajar de peso con poesía, haré un libro llamado: “POEMAS OBESOS PARA ADELGAZAR”. Considero que la poesía lo puede todo, es mágica y para ver mi desempeño me tomaré una foto por cada poema que haga y pondré los kilos que voy bajando.
Así empezare esta rutina y espero que quienes lean los poemas bajen de peso y manden sus fotos para dar inicio a un movimiento mundial que consiste en cambiar lo que no nos gusta o nos hace daño por medio de la poesía.
Arturo Sodoma

sábado, 23 de abril de 2011

Tizayuca

Hay días tan aburridos que pareciera que la hueva de Dios te estuviera bombardeando, así para mí es Semana Santa, más allá de lo que significa para mucha gente la celebración o el duelo que por siglos se mantiene en la costumbre popular, más allá del encarecimiento de pescados y frutos del mar, más allá de carreteras llenas, balnearios sucios, playas en caos y precios altos, más allá de todo esto, siento que es una de las semanas en las que uno puede extrañar lo que habitualmente hace, no obstante el miércoles pasado fui a un encuentro que fue más allá de lo que pensaba que era.
En Tizayuca, Hidalgo: El Festival músico-literario Ignacio Rodríguez Galván, fue maravilloso, tanto por: la cercanía al D.F., la organización de los anfitriones, el autobuses de ida y regreso, logística y alimentos y por la calidad de los invitados. He de manifestar la calidad de los participantes, provenientes de diferentes puntos del país y del mundo: Javier Norabuena de chile, Lucas Matus, César Cortés, Mauricio Jiménez, Maya Lima, Tania Espinosa, Elsy Ruiz, Tonatihu Mercado, Andrés Cardo del D.F., Manuel Pérez- Petit de España, David H. Rambo que nunca supe de dónde era, y los anfitriones Jorge Contreras y Carmen Saavedra. Faltan muchos en el listado pero mi memoria y mi situación etílica no me permitió conocerlos o de menos enterarme de sus nombres, pero dadas mis exigencias literarias todos tienen un 9.8 de calidad literaria y humana.
El día empezó con una pequeña espera por el Metro Normal de la línea azul, los autobuses estuvieron a tiempo, algunos compañeros tardaron en llegar. El camión iba lleno, de regreso veníamos muy pocos pero muy felices. Llegamos a tiempo al Municipio de Tizayuca, olía a quesadillas con tortillas recién hechas a mano, por qué no? Dijimos la mayoría y, el desayuno, que es la comida principal de todo ser humano, se volvió en eso, el alimento principal para después encomendarnos a colocar nuestras mesas de libros.
A parte de ser invitados a leer nos invitaron a vender nuestros libros y lo que tenemos una editorial lo hicimos. Morvoz, Fridaura, Eterno Femenino, Ediciones Lago, Verso Destierro y Generación Espontánea instalaron sus ejemplares y vendieron. En lo personal, expongo que la venta fue buena y que el interés del público fue demasiado que ahora no tuve que cambiar libros por cerveza con en otros festivales. Tal vez sea un poco blasfemo en este comentario pero es verdad, en otras ocasiones ha sido difícil la venta de libros.
La comida: nunca en la vida había comida barbacoa de borrego de tanta calidad que sólo por eso volveré, el pulque: el mejor del universo (lo anterior pagado por los patrocinadores y por la gente que organiza).
Lecturas: He estado en muchas lecturas y muchos festivales, en esta ocasión la calidad fue: “LA CALIDAD” . Agradezco a Dios padre y a Dios hijo por eso.
Fue una hermosa experiencia, volvería a ir y lo recomiendo.
Hoy fui al centro a buscar batalla, a buscar un bar o una chica de ojos grandes y me regresé con un Borbón en la mano y en estos momentos de box en la televisión escribo una parte de mi memoria que es Tizayuca. Agradezco al espíritu santo por invitarme unas copas hoy. Qué mueran los poetas pero nunca la poesía.
Arturo Sodoma

martes, 11 de enero de 2011

piernas


Extraños días me esperan bajo
Tu falda rosa
Horas de trenes húmedos
Que llegan a la cumbre
En donde los pájaros caen en picada
Y se estrellan en la tierra que florece
De soles
Y de cantos

Soy un viajero que gusta de tus piernas
Que son mantos tibios
Acuáticas nubes que exploran el vaivén de los átomos
Tus piernas cubiertas de una falda rosa
Que bien pudo haber sido negra o azul apocalíptico
O incolora o blancas como los corderos en los pastizales
No importa el color
Lo que importa es la nieve que cubren tus muslos
Y las manos que besan el camino
Los ojos que debajo de la tela explotan y se expanden
Para envolver de misterios tu piel de luz.

Extraños días me esperan bajo tu falda rosa

sábado, 27 de noviembre de 2010

Domingo viejo


Domingo viejo


Extraño las noches en que bebíamos leche y vinocon cerezas y muerte
En que tus piernas moribundas eran abrigo de gorriones extintos
Y tus labios (flor de la mugre) sabían a polen de las abejas viejas
Extraño tus mentiras que median el largo pensamiento de un difunto
Los mares que descifraban todas las vocales
El ocaso de los párpados que prefieren quedarse despiertos porque el valium no sirve de nada
Te extraño con los caireles semihúmedos y la caja de cerillos vacía
Cuándo decías: hoy hay huesos en la nevera y sólo el frío azotaba mis temblores
Extraño los viernes en que la música era un momento en que besabas el polvo del recuerdoen que niña y horizonte eran lo mismo que una eyaculación precoz
Tan mínima que preferías morir cada tarde para amanecer con la resaca de cada domingo viejo
Por eso tu vomito era un acorde ligero de jilguero ronco que anunciaba la luz
Extraño la urticaria de tu cuello y el silencio de mi mano muerta
Cuando tocaba la sonata del desvelo en los muslos de una difunta mañana




Arturo sodoma

lunes, 1 de noviembre de 2010

Mi infancia acabo cuando Chabelo me ofreció cocaína

Mi infancia acabo cuando Chabelo me ofreció cocaína
Catafixie mi avalancha apache por un gramo de polvo puro
Lo rebaje con aspirina y por primera vez en la vida me sentí dios y guapo
Era hermoso sentir tanta valentía
Fui un niño feliz que golpeaba a los demás porque usaban drogas menores
Como el chamoy y el miguelito
Al único que no golpeaba era a carlitos por usar chocolate amargo desde la mañana
Y ponerse muy impertinente con su madre
Besaba a mi sombra sin sentir sus labios secos ni su sabor agrio
Brincaba del segundo piso de mi edificio con mi patineta santa cruz
Y caía de nalgas pero no sentía dolor
Me veía al espejo y aprendí a reír aunque al tipo de enfrente le molestaban mis carcajadas
Escuché a velvet underground y bailé una semana con seewt jean
Inicié a mis amigos y ellos a su vez se iniciaron en el verdadero amor
Qué de malo tiene follar con el cerebro intoxicado?
Qué hermoso era ser politoxicómano
Fumábamos marihuana con cocaína
Tomábamos cerveza con cocaína
Soñábamos con cocaína
Llorábamos con cocaína
Éramos una generación de niños malnacidos o bendecidos por el poder de Chabelo
Que también nos puso a sus edecanes a nuestra disposición
Todo era alegre
La infancia sagrada y poderosa
En vez de resortera teníamos diábolos y matábamos a las ratas y a los seres no deseados
Era hermoso ver al cielo sangrar
Ahora los niños usan aire comprimido por la nariz
¿ idiotas, acaso los muy pendejos nos saben que la nariz es para la coca?
Pobres seres que no saben qué hacer con sus vidas
Pero quién soy yo para juzgar a la gente que no vio caer el muro de Berlín
Ni vio a Chabelo sin arrugas
Sin demandas de sus propios hijos
Sin los párpados caídos
Por eso no entienden que la cocaína que regalaba el amigo de todos los niños
Era para alegrarnos el alma
Pero quién se la alegra a él

Gracias Chabelo por ser lo que eras
Por hacernos sonreír
Porque cada domingo que amanezco crudo aparece tu imagen marchita en la tv
Y me siento feliz al ver que tus edecanes no envejecen contigo

domingo, 24 de octubre de 2010

el poema de las teresas




1
Tláhuac –taxqueña

Para Teresa Bernal




Voy con el viento atardecido
Cuando el alma camina podrida
Voy despacio y de rodillas al silencio
no me he dado cuenta que ha pasado una centuria y dos minutos
Camino entre los puestos de manzanas y sandias y no me siento como vagabundo
O infante perdido no entiendo lo que es el abismo ni siento el sol en los ojos
Sigo y me quedo inmóvil al mismo tiempo
Ya sé qué es lo que sienten los dioses-pordioseros
Me subo a un taxi y le digo
llévame con ella
ella que tiene el aliento a orquídeas muertas
ella que conoce la desgracia y el polvo de los cementerios
ella de pezones dulces y desiertos
y me pongo a pensar en el sudor que empapó mis sueños
la noche anterior
cuando dormí con demonios e imágenes sagradas
cuando sentí el golpe de la estaca al pecho
ese sudor que ahora fluye en las entrañas y en la afonía
llegan los evocaciones como cuervos a los ojos
pienso en el madrazo que me di de niño al bajar las escaleras
del infierno y lloré porque no encontré a mis amigos

pienso en el primer perro que tuve y murió porque yo no sabía que extrañaba
el olfato de su amo aunque esté huela a mierda y arrogancia
lo deje con mi madre por un mes mientras yo nadaba en el Caribe
cuando regresé movió la cola y esa noche cayó preso de la angustia acumulada
después de dos días sus pupilas florecieron en mis manos como espinas de nopal
pienso en la guerra que vivo a diario con los zancudos
pienso en mis amigos muertos y en los que no murieron
pienso en todo lo que no se puede pensar y existe
en lo que no veo
en lo que callo
en mi nariz cuando sangraba por tanta cocaína
en mi nariz cuando sangra por la presión alta
pienso en mi nariz
y el taxi sigue por las calles polvorientas del sur oriente
¿tal vez es lo más lejos que veo?
( la nariz)

estamos a punto de llegar dice el señor
sí estamos a punto de llegar le contesto
y mis pupilas tiemblan como lo hace una gota en la orilla del invierno
he pasado la curva cinco calles arriba y estaré con ella que es óxido del tiempo

en la esquina hay un loco haciendo su propio soliloquio
qué tan diferente es a mí?
Su lengua tiene el aspecto de mi rostro
Sus ojos son tan rojos como las uñas que me acarician
Sus dioses son los mismos que los míos
él apesta como apesta toda la gente que odio y amo
él coge con amor y sin amor
él llora porque quiere
Como todos los que cagamos en el mismo mundo
Qué tan diferente es a mí?
Somos muy parecidos que seguramente se llama Arturo
Y le duelen los pies y se encabrona cuando no sabe si es de noche o de día

Aquí bajo
Llego con el silencio del crepúsculo
El taxi se va

Subo las escaleras
No quisiera caer de aquí
No es lo mismo el infierno que un edificio de iztapalapa
Si caigo de aquí no me levantare de buen humor


Ahora espero
Ella abre la puerta y la veo
No puedo decir nada
No puedo soñar nada
Me gusta
La quiero
Soy silencioso
soy una Estatua
un Maniquí
un Golpe ligero de viento
La veo y ella que tiene todos los días tristes
Me deja entrar a casa
Y en ese momento en que mis pies cruzan el umbral
Me doy cuenta que el atardecer
Sabe a la soledad de los domingos
Y que los domingos saben a sus labios


Arturo Sodoma

viernes, 6 de agosto de 2010


Tengo flores en silencio y drogas que gritan tu nombre
Orquídeas que se suicidan ahogándose con vino chileno
Amapolas que corren para alcanzar el día que se fue
Por amor de dios ¿dónde están las estrellas?
El intestino sólo tiene recuerdos de la lluvia
Y el perro no quiere salir del refrigerador

La vida tiene el color de las luciérnagas muertas
Y yo tengo el color de la nostalgia
Por dios ¿dónde están los dragones?

sábado, 3 de julio de 2010

te llamas maría


Y te llamas maría como la madre de Dios
Y eres holocausto y solitaria como la nube de las tempestades
Y creces como los árboles en invierno que dan frutos secos y dulces
Y transformas el pensamiento en lodo y de ahí hacemos castillos para
hacerlos caer en el silencio y desplomarlos en la noche
¿Y?
Te llamas maría como todas aquellas que se llaman soledad
Y no saben sus nombres
Y se acuestan con los ojos abiertos porque la oscuridad les acaricia los pezones
Y no sabes cómo te llamas pero te dicen maría como la madre de Dios hijo
Y Dios padre te espera en su lecho de leche y de terrorismo cristiano
Y no sabes qué decir más que amén y amen todos aquellos que saben abrazar
hasta reventar el cuerpo del prójimo
Y te llamas maría por eso tus padres no tuvieron problemas de decirte hija desobediente
y promotora del anarquismo
Pero como maría no eres nada ni yo como arturo no soy tuyo
blasfema canónica por eso los relojes no marcan la hora
ni los santuarios hablan de ti
Y te llamas maría como todo aquello que se llama nihilismo y es doctrina para muchos
y para los sordos y para los que somos ciegos de canto
Por eso te llamas maría

miércoles, 21 de abril de 2010

El poeta que se convirtió en narrador o el narrador que nadie reconoce como poeta




Se puede conquistar a una muchacha con un poema,
pero no se la puede retener con un poema.
Vaya, ni siquiera con un movimiento poético.


Roberto Bolaño

El pasado 23 de diciembre, buscaba en la red los libros que me iba a regalar para navidad, aunque ya había leído con anterioridad algunas novelas que me habían prestado de Roberto Bolaño, las quería comprar para tenerlas en mi librero. Busqué en qué librería encontraría el precio más cómodo y en esa ciber-búsqueda me encontré con un libro llamado Los perros románticos, de la editorial Acantilado de Barcelona, poemas del autor chileno.
Todos sabemos que Roberto Bolaño, transformó la narrativa latinoamericana, que se ha convertido en un escritor de culto y que sus novelas y libros de cuentos son un gran hit para la editorial Anagrama. ¿Pero qué hay del Bolaño poeta?
Si bien, el chileno fue uno de los creadores del Infrarrealismo, además de escribir uno de los tres manifiestos de dicha corriente literaria y, de ser un gran lector de poesía, no se le da crédito como poeta o no como un gran poeta, su gloria actual versa en sus novelas y en su prematura muerte que lo han colocado ya no como leyenda sino como uno de los escritores que en tan poco tiempo se convirtió en un clásico.
Modernidad, narración, coloquialismos, aventuras citadinas, personajes, ritmo e imágenes bien logradas es lo que encontramos en la lectura de Los perros románticos.
¿Quién dijo que Bolaño no era poeta o que era poetastro?
En Los perros románticos hace gala de su gran potencial narrativo, además, de tener intervenciones casi en cada poema sobre su vivencia en México, describe con perfección y con profundidad poética, rincones tan desconocidos, hasta para los propios mexicanos, como es el barrio de la Guerrero. Intercala a manera de cuento-novela vivencias con sus fantasmas y con sus amigos, por ejemplo, en muchos de los poemas se encuentra como parte de la poética bolañesca a su amigo infrarrealista Mario Santiago Papasquiaro:
Y a veces sueño que Mario Santiago
Viene a buscarme, o es un poeta sin rostro,
Una cabeza sin ojos, ni boca, ni nariz…


Roberto Bolaño desde su poesía de juventud ya hacía referencia de los poetas perdidos de México, a los poetas salvajes, a los detectives helados:

Los detectives perdidos en la ciudad oscura.
Oí sus gemidos.
Oí sus pasos en el Teatro de la Juventud,
Una voz que avanza como una flecha.

Teatro que se encuentra en la delegación Álvaro Obregón de la Ciudad de México, ciudad, que casi en cada poema Bolaño hace referencia.
En estos poemas nos damos cuenta que ya el chileno estaba por desembocar en un río ardoroso que tiempo después llegaría a llamarse: Los detectives salvajes.
No quisiera indagar en cada poema del libro, en verdad, a mi parecer: Los perros románticos tienen la vitalidad de un joven aventurero y la pasión que tiene un perro callejero hacia la libertad, así mismo, como la desgracia de pertenecer a un mundo quebrado pero idealista, una generación aún revolucionaria y salvaje:
…miles de muchachos como yo, lampiños
o barbudos, pero latinoamericanos todos,
juntando sus mejillas con la muerte.
No obstante, quisiera enfocarme en un poema que me ha parecido distinto a todos los que vienen en el libro, pues la mayoría de los poemas describen situaciones de la existencia del autor en su paso por varios lugares, ya sea de México o del extranjero, de sus sueños veinteañeros y de las chicas que a su paso encontraba, así mismo, plasma con imágenes, bien logradas, toda una aventura: la vida.
Resurrección es un poema que define el arte poética de Bolaño, tal vez, en una brevedad difunta, el autor nos explica lo que es la travesía de la poesía, el origen de la misma:

Resurrección
La poesía entra en el sueño
como un buzo en un lago.
La poesía, más valiente que nadie,
entra y cae
a plomo
en un lago infinito como Loch Ness
o turbio e infausto como el lago Balatón.
Contempladla desde el fondo:
un buzo
inocente
envuelto en las plumas
de la voluntad.
La poesía entra en el sueño
como un buzo muerto
en el ojo de Dios.
La poesía entra en el sueño /como un buzo en un lago. En estos dos versos encontramos el símil de la poesía que se infiltra en el sueño, en dónde el subconsciente es, como Bretón lo señalaba, inicio de la creación, la poesía es un buzo que no sabe que encontrará en el lago interno, en el alma y en el onirismo humano.
La poesía, más valiente que nadie, /entra y cae /a plomo. La poesía es capaz de sumergirse en lo más íntimo, traspasar toda corteza, para Bolaño la poesía toma una virtud humana que es la valentía, una prosopopeya que nos remite a pensar que la poesía es valerosa y fuerte, a su vez pesada y que se permite entrar a lo desconocido gracias a sus atributos:
en un lago infinito como Loch Ness /o turbio e infausto como el lago Balatón. El poeta hace mención del mítico lago escocés, que a pesar de sus aguas dulces cuenta con una baja visibilidad, un lago demasiado profundo por eso Bolaño le da la característica de infinito, la poesía es infinita o entra en lo infinito del ser, por otro lado encontramos que también puede entrar al fango de un lago que no es profundo, pero sí infausto. El lago Balatón ubicado en Hungría es un lago alargado y en donde se libró una de las defensivas nazis más feroces de la segunda guerra mundial, no dudo que Bolaño supiera de esta hazaña soviética, que al intentar recuperar territorio sobre terreno ocupado perdió más del triple de hombres que el ejército alemán, aún así, hicieron que los soldados de la SS emprendieran retirada. Tal vez por eso el chileno le da el adjetivo de infausto. La poesía entra en terrenos de la muerte.
Contempladla desde el fondo: /un buzo /inocente /envuelto en las plumas /de la voluntad. Ya en la intimidad del escritor, en el momento que ha tocado fondo, la poesía lleva la inocencia de un niño, he ahí que la creación se convierte en un juego que ya no es voluntad propia del poeta, sino voluntad de la poesía por su peso.
La poesía entra en el sueño /como un buzo muerto /en el ojo de Dios. La poesía ya no es un halo celestial, la poesía no desciende del Topus Uranos, ni es el mensaje de lo divino a lo terrenal. En estos tres versos Bolaño cierra su poema de forma circular, para él la poesía pertenece más al hombre, al sueño del hombre que invade el ojo de Dios. Aquí el poeta desmitifica lo sagrado del arte, basta que un buzo muerto entre en la pupila de lo hierático.
Bastaron 12 versos, para que el poeta descifrara su propia poesía, el arte poética de Bolaño no se encuentra llena de adornos ni de ejecuciones lingüísticas pomposas, aunque, por momentos tiende a caer en circunstancias herméticas, en las cuales, uno puedo indagar tratando de definir lo místico del poema. El poeta hace de su poesía un lago profundo, que puede ser claro o fangoso. A su vez, encontramos ritmo, imagen y fuerza en su poesía; algo que tal vez no se pueda explicar mas que de la siguiente forma: un golpe de agua fría en el alma.
¿Quién dijo que Bolaño no era poeta o era un poetastro?