Arturo Sodoma

amor diavolo

2011-07-02T08:32:00.000-07:00

Hablemos del amor diabólico
Ese que se nutre de los muslos del alba
Ese que se escucha en radio-crimen por las mañanas
Y se entretiene con las noticias de los últimos
Asesinos en serie
Hablemos de ese amor nena
Bien sabes que te gusta
Te hace sentir lo que no sientes cuando anochece en tu abrigo
De estrellas y ángeles
Recuerda que lo que sientes cuándo no te beso
Es una explosión de cráneos en el alma
Y cuando te beso un grito transparente
Rodea la noche en que lloras por sed y frío
No importa tengo taquicardia
Y un abismo lleno de aeroplanos de guerra
Bueno pues
Hablemos de lo que nos hace falta en este verano
Necesito una lágrima de silencio
Necesitas algo para tu insomnio?
018002280040
Habla y te dirán que las nubes aborregadas
También tienen pesadillas
Que en el panteón no hay reliquias
Y que las flores que ahí crecen le cantan
A la piel marchita de los elefantes
Habla
Y te dirán que el amor diabólico
Necesita de ojeras para alimentar
El hielo de Luzbel
Sí nena será por eso que
es hermoso pertenecer a la ignominia
Y ser vasallo de las piedras que nunca salen del volcán
O no?
Ahora me siento triste
Desolado
Ahogado
Imagínate que hoy he visto nacer un pájaro sin vuelo
Un gorrión que se aventaba a la noche porque no tenía ojos
1 trino que era el de un muerto
Eso es posible?
Sí sí
Ahora mis manos están pegadas al cuello
No soy amigo de los cuchillos
Porque me estiman y se adhieren al pecho
Pero si soy amigo de las manecillas del reloj
Que siempre apuntan la hora de la muerte
Pequeñalindamapola
Hablemos del amor diabólico
Ese que nos nutre el páramo de odio
La memoria madre llena de violaciones
El disco duro que acumula el 018002280040
Y 200 plegarias a san judas Tadeo
Infrinjamos pues lo que somos
Leucemia y hastío
El hijo prodigo de la violencia
El aquelarre de las abuelas de las abuelas
Buenas que tiran a sus nietos al rencor
Hablemos de nuestro
Amor que ahora nos hace falta día
Nos hace falta un segundo para explorar lo que no vivimos
Luchemos pues
Por eso que nos deja sin sangre
Hagamos del sentimiento
La torre de babel y quien llegue a la cima
Que luche por dios o con dios
Por eso somos diabólicos amorosos
Que se despedazan con petardos
De la infancia en la edad de la blasfemia

poema obeso 1

2011-05-06T20:23:00.000-07:00

Este poema nació jodido
Nació con sangre en la boca de los madrazos que le dio la vida
Nació sucio porque se procreo en un barrio pobre y de mal olor
Un poema que nadie recordara porque no dice nada lindo
Ni nada contemplativo
Ni nada insurrecto
Ni nada como sirena embarazada en las playas de caleta
Es un poema mediocre urgido de aplausos y de un premio
O de un don pérignon
Un poema lleno de balas y de prostitutas
Olvidado de dios y del diablo
Sin sentido de ser
Existe porque el dolor también es un aliento de creación
Es un poema que nació con el hocico roto
Con las orejas atadas
Con los pies silenciosos
Con los ojos de sangre
Este poema nació jodido
Y eso es porque nació de la mano de un gordo

poemas obesos para adelgazar

2011-04-29T19:58:00.000-07:00

Hace tres años perdí la vida. Corría por el parque cerca de casa, en esos días tenía mucho estrés y pesaba lo mismo que hoy peso 136 kilogramos; corría a buena velocidad, a pesar de mis kilos de más el deporte se me daba bien, siembre había jugado futbol soccer y americano, había estado en el gimnasio, pero eso sí nunca tuve una dieta reductiva y comía de todo, asimismo bebía cuando me placería, no se diga de las drogas, mmm que delicias. Corría y de la nariz de la sangre brotaba, me sentía muy mareado atrás de mí una señora me seguía los pasos.
Cada vuelta al deportivo es de 1200 metros, por lo general daba tres o cuatro, ese día sólo di dos y me quedé parado, dejando que la sangre cayera en el sitio donde me quede inmóvil, la señora que me seguía nunca me alcanzo hasta ese momento y a pasar a lado de mí sólo volteo a verme y rió, ella siguió su camino y a pocos metros ya no la vi, desapareció.
La sangre había manchado la sudadera, salí del deportivo, me dirigí hacia mi casa, no podía caminar, el aire me faltaba, el corazón se encontraba en 150 latidos y aumentaba, llegué a la casa, pensé que necesitaba algo de azúcar y me comí una cucharada de miel, error. Sentado en la sala de mi casa vi oscuridad y el silencio era total, me levanté como pude, grité, mi madre salió y me vio pálido, le toco a mi vecina, ella es enfermera, me tomó la presión, 240 la alta 120 la baja, me puso una pastilla de enalapril bajo la lengua y me llevaron al hospital. He viajado mucho durante toda mi vida, pero ese viaje de 2 kilometros de mi casa al hospital fue largo, vomité en el taxi, el taxista ni se enojo, él hizo lo que pudo para esquivar el tráfico de Mixcoac a las siete de la mañana.
Me recibió un doctor residente, al verme tuvo más miedo que yo, en ese momento sabía que la muerte era inminente, ya no podía hablar, sentía mucha angustia, el electrocardiograma dictaba que me faltó oxigeno, ya no me pude mover en la plancha y ahí empezó el golpe final. Creo haber visto a mi madre llorar, las monjas enfermeras rezando, inyecciones en el pecho, sólo creo haber visto eso, en realidad no lo sé.
Desperté en un cuarto, conectado de muchos aparatos, ya había llegado un cardiólogo y un internista, les escuché decir: es un milagro, nadie tan joven soporta un infarto.
30 segundos muerto, después cuando salí del hospital me dieron una dieta de la mierda y muchas pastillas que hasta hoy tomo, me hicieron bajar 36 kilos y se me bajo mucho la presión que casi vuelvo a morir.
Eso fue un 25 de abril de 2008, y hoy un 29 de abril pude llegar a la meta, 136 kilos, sigo con mis problemas de presión arterial, en aquel entonces se me subió la presión por el estrés cotidiano y desde entonces se sube y se baja según le dé la gana.
Me deje subir de peso para demostrar algo, y es que vivir con dietas y sin alcohol no es buena vida, ¿pero por qué alguien con problemas cardíacos se deja subir de peso si esto trae consecuencias como los triglicéridos y el colesterol? El propósito de subir de peso es bajar de peso con poesía, haré un libro llamado: “POEMAS OBESOS PARA ADELGAZAR”. Considero que la poesía lo puede todo, es mágica y para ver mi desempeño me tomaré una foto por cada poema que haga y pondré los kilos que voy bajando.
Así empezare esta rutina y espero que quienes lean los poemas bajen de peso y manden sus fotos para dar inicio a un movimiento mundial que consiste en cambiar lo que no nos gusta o nos hace daño por medio de la poesía.
Arturo Sodoma

Tizayuca

2011-04-23T22:25:00.000-07:00

Hay días tan aburridos que pareciera que la hueva de Dios te estuviera bombardeando, así para mí es Semana Santa, más allá de lo que significa para mucha gente la celebración o el duelo que por siglos se mantiene en la costumbre popular, más allá del encarecimiento de pescados y frutos del mar, más allá de carreteras llenas, balnearios sucios, playas en caos y precios altos, más allá de todo esto, siento que es una de las semanas en las que uno puede extrañar lo que habitualmente hace, no obstante el miércoles pasado fui a un encuentro que fue más allá de lo que pensaba que era.
En Tizayuca, Hidalgo: El Festival músico-literario Ignacio Rodríguez Galván, fue maravilloso, tanto por: la cercanía al D.F., la organización de los anfitriones, el autobuses de ida y regreso, logística y alimentos y por la calidad de los invitados. He de manifestar la calidad de los participantes, provenientes de diferentes puntos del país y del mundo: Javier Norabuena de chile, Lucas Matus, César Cortés, Mauricio Jiménez, Maya Lima, Tania Espinosa, Elsy Ruiz, Tonatihu Mercado, Andrés Cardo del D.F., Manuel Pérez- Petit de España, David H. Rambo que nunca supe de dónde era, y los anfitriones Jorge Contreras y Carmen Saavedra. Faltan muchos en el listado pero mi memoria y mi situación etílica no me permitió conocerlos o de menos enterarme de sus nombres, pero dadas mis exigencias literarias todos tienen un 9.8 de calidad literaria y humana.
El día empezó con una pequeña espera por el Metro Normal de la línea azul, los autobuses estuvieron a tiempo, algunos compañeros tardaron en llegar. El camión iba lleno, de regreso veníamos muy pocos pero muy felices. Llegamos a tiempo al Municipio de Tizayuca, olía a quesadillas con tortillas recién hechas a mano, por qué no? Dijimos la mayoría y, el desayuno, que es la comida principal de todo ser humano, se volvió en eso, el alimento principal para después encomendarnos a colocar nuestras mesas de libros.
A parte de ser invitados a leer nos invitaron a vender nuestros libros y lo que tenemos una editorial lo hicimos. Morvoz, Fridaura, Eterno Femenino, Ediciones Lago, Verso Destierro y Generación Espontánea instalaron sus ejemplares y vendieron. En lo personal, expongo que la venta fue buena y que el interés del público fue demasiado que ahora no tuve que cambiar libros por cerveza con en otros festivales. Tal vez sea un poco blasfemo en este comentario pero es verdad, en otras ocasiones ha sido difícil la venta de libros.
La comida: nunca en la vida había comida barbacoa de borrego de tanta calidad que sólo por eso volveré, el pulque: el mejor del universo (lo anterior pagado por los patrocinadores y por la gente que organiza).
Lecturas: He estado en muchas lecturas y muchos festivales, en esta ocasión la calidad fue: “LA CALIDAD” . Agradezco a Dios padre y a Dios hijo por eso.
Fue una hermosa experiencia, volvería a ir y lo recomiendo.
Hoy fui al centro a buscar batalla, a buscar un bar o una chica de ojos grandes y me regresé con un Borbón en la mano y en estos momentos de box en la televisión escribo una parte de mi memoria que es Tizayuca. Agradezco al espíritu santo por invitarme unas copas hoy. Qué mueran los poetas pero nunca la poesía.
Arturo Sodoma

piernas

2011-01-11T17:45:00.000-08:00

Extraños días me esperan bajo
Tu falda rosa
Horas de trenes húmedos
Que llegan a la cumbre
En donde los pájaros caen en picada
Y se estrellan en la tierra que florece
De soles
Y de cantos

Soy un viajero que gusta de tus piernas
Que son mantos tibios
Acuáticas nubes que exploran el vaivén de los átomos
Tus piernas cubiertas de una falda rosa
Que bien pudo haber sido negra o azul apocalíptico
O incolora o blancas como los corderos en los pastizales
No importa el color
Lo que importa es la nieve que cubren tus muslos
Y las manos que besan el camino
Los ojos que debajo de la tela explotan y se expanden
Para envolver de misterios tu piel de luz.

Extraños días me esperan bajo tu falda rosa

Domingo viejo

2010-11-27T15:57:00.000-08:00

Domingo viejo

Extraño las noches en que bebíamos leche y vinocon cerezas y muerte
En que tus piernas moribundas eran abrigo de gorriones extintos
Y tus labios (flor de la mugre) sabían a polen de las abejas viejas
Extraño tus mentiras que median el largo pensamiento de un difunto
Los mares que descifraban todas las vocales
El ocaso de los párpados que prefieren quedarse despiertos porque el valium no sirve de nada
Te extraño con los caireles semihúmedos y la caja de cerillos vacía
Cuándo decías: hoy hay huesos en la nevera y sólo el frío azotaba mis temblores
Extraño los viernes en que la música era un momento en que besabas el polvo del recuerdoen que niña y horizonte eran lo mismo que una eyaculación precoz
Tan mínima que preferías morir cada tarde para amanecer con la resaca de cada domingo viejo
Por eso tu vomito era un acorde ligero de jilguero ronco que anunciaba la luz
Extraño la urticaria de tu cuello y el silencio de mi mano muerta
Cuando tocaba la sonata del desvelo en los muslos de una difunta mañana

Arturo sodoma

el proceso

2010-11-22T20:39:00.000-08:00

Mi infancia acabo cuando Chabelo me ofreció cocaína

2010-11-01T12:42:00.001-07:00

Mi infancia acabo cuando Chabelo me ofreció cocaína
Catafixie mi avalancha apache por un gramo de polvo puro
Lo rebaje con aspirina y por primera vez en la vida me sentí dios y guapo
Era hermoso sentir tanta valentía
Fui un niño feliz que golpeaba a los demás porque usaban drogas menores
Como el chamoy y el miguelito
Al único que no golpeaba era a carlitos por usar chocolate amargo desde la mañana
Y ponerse muy impertinente con su madre
Besaba a mi sombra sin sentir sus labios secos ni su sabor agrio
Brincaba del segundo piso de mi edificio con mi patineta santa cruz
Y caía de nalgas pero no sentía dolor
Me veía al espejo y aprendí a reír aunque al tipo de enfrente le molestaban mis carcajadas
Escuché a velvet underground y bailé una semana con seewt jean
Inicié a mis amigos y ellos a su vez se iniciaron en el verdadero amor
Qué de malo tiene follar con el cerebro intoxicado?
Qué hermoso era ser politoxicómano
Fumábamos marihuana con cocaína
Tomábamos cerveza con cocaína
Soñábamos con cocaína
Llorábamos con cocaína
Éramos una generación de niños malnacidos o bendecidos por el poder de Chabelo
Que también nos puso a sus edecanes a nuestra disposición
Todo era alegre
La infancia sagrada y poderosa
En vez de resortera teníamos diábolos y matábamos a las ratas y a los seres no deseados
Era hermoso ver al cielo sangrar
Ahora los niños usan aire comprimido por la nariz
¿ idiotas, acaso los muy pendejos nos saben que la nariz es para la coca?
Pobres seres que no saben qué hacer con sus vidas
Pero quién soy yo para juzgar a la gente que no vio caer el muro de Berlín
Ni vio a Chabelo sin arrugas
Sin demandas de sus propios hijos
Sin los párpados caídos
Por eso no entienden que la cocaína que regalaba el amigo de todos los niños
Era para alegrarnos el alma
Pero quién se la alegra a él

Gracias Chabelo por ser lo que eras
Por hacernos sonreír
Porque cada domingo que amanezco crudo aparece tu imagen marchita en la tv
Y me siento feliz al ver que tus edecanes no envejecen contigo

el poema de las teresas

2010-10-24T20:33:00.000-07:00

1
Tláhuac –taxqueña

Para Teresa Bernal

Voy con el viento atardecido
Cuando el alma camina podrida
Voy despacio y de rodillas al silencio
no me he dado cuenta que ha pasado una centuria y dos minutos
Camino entre los puestos de manzanas y sandias y no me siento como vagabundo
O infante perdido no entiendo lo que es el abismo ni siento el sol en los ojos
Sigo y me quedo inmóvil al mismo tiempo
Ya sé qué es lo que sienten los dioses-pordioseros
Me subo a un taxi y le digo
llévame con ella
ella que tiene el aliento a orquídeas muertas
ella que conoce la desgracia y el polvo de los cementerios
ella de pezones dulces y desiertos
y me pongo a pensar en el sudor que empapó mis sueños
la noche anterior
cuando dormí con demonios e imágenes sagradas
cuando sentí el golpe de la estaca al pecho
ese sudor que ahora fluye en las entrañas y en la afonía
llegan los evocaciones como cuervos a los ojos
pienso en el madrazo que me di de niño al bajar las escaleras
del infierno y lloré porque no encontré a mis amigos

pienso en el primer perro que tuve y murió porque yo no sabía que extrañaba
el olfato de su amo aunque esté huela a mierda y arrogancia
lo deje con mi madre por un mes mientras yo nadaba en el Caribe
cuando regresé movió la cola y esa noche cayó preso de la angustia acumulada
después de dos días sus pupilas florecieron en mis manos como espinas de nopal
pienso en la guerra que vivo a diario con los zancudos
pienso en mis amigos muertos y en los que no murieron
pienso en todo lo que no se puede pensar y existe
en lo que no veo
en lo que callo
en mi nariz cuando sangraba por tanta cocaína
en mi nariz cuando sangra por la presión alta
pienso en mi nariz
y el taxi sigue por las calles polvorientas del sur oriente
¿tal vez es lo más lejos que veo?
( la nariz)

estamos a punto de llegar dice el señor
sí estamos a punto de llegar le contesto
y mis pupilas tiemblan como lo hace una gota en la orilla del invierno
he pasado la curva cinco calles arriba y estaré con ella que es óxido del tiempo

en la esquina hay un loco haciendo su propio soliloquio
qué tan diferente es a mí?
Su lengua tiene el aspecto de mi rostro
Sus ojos son tan rojos como las uñas que me acarician
Sus dioses son los mismos que los míos
él apesta como apesta toda la gente que odio y amo
él coge con amor y sin amor
él llora porque quiere
Como todos los que cagamos en el mismo mundo
Qué tan diferente es a mí?
Somos muy parecidos que seguramente se llama Arturo
Y le duelen los pies y se encabrona cuando no sabe si es de noche o de día

Aquí bajo
Llego con el silencio del crepúsculo
El taxi se va

Subo las escaleras
No quisiera caer de aquí
No es lo mismo el infierno que un edificio de iztapalapa
Si caigo de aquí no me levantare de buen humor

Ahora espero
Ella abre la puerta y la veo
No puedo decir nada
No puedo soñar nada
Me gusta
La quiero
Soy silencioso
soy una Estatua
un Maniquí
un Golpe ligero de viento
La veo y ella que tiene todos los días tristes
Me deja entrar a casa
Y en ese momento en que mis pies cruzan el umbral
Me doy cuenta que el atardecer
Sabe a la soledad de los domingos
Y que los domingos saben a sus labios

Arturo Sodoma

Arturo Sodoma en el MUNAL

2010-09-27T19:17:00.000-07:00

La palabra ladra

2010-08-16T20:52:00.000-07:00

?¡

2010-08-06T16:43:00.000-07:00

Tengo flores en silencio y drogas que gritan tu nombre
Orquídeas que se suicidan ahogándose con vino chileno
Amapolas que corren para alcanzar el día que se fue
Por amor de dios ¿dónde están las estrellas?
El intestino sólo tiene recuerdos de la lluvia
Y el perro no quiere salir del refrigerador

La vida tiene el color de las luciérnagas muertas
Y yo tengo el color de la nostalgia
Por dios ¿dónde están los dragones?

te llamas maría

2010-07-03T23:25:00.000-07:00

Y te llamas maría como la madre de Dios
Y eres holocausto y solitaria como la nube de las tempestades
Y creces como los árboles en invierno que dan frutos secos y dulces
Y transformas el pensamiento en lodo y de ahí hacemos castillos para
hacerlos caer en el silencio y desplomarlos en la noche
¿Y?
Te llamas maría como todas aquellas que se llaman soledad
Y no saben sus nombres
Y se acuestan con los ojos abiertos porque la oscuridad les acaricia los pezones
Y no sabes cómo te llamas pero te dicen maría como la madre de Dios hijo
Y Dios padre te espera en su lecho de leche y de terrorismo cristiano
Y no sabes qué decir más que amén y amen todos aquellos que saben abrazar
hasta reventar el cuerpo del prójimo
Y te llamas maría por eso tus padres no tuvieron problemas de decirte hija desobediente
y promotora del anarquismo
Pero como maría no eres nada ni yo como arturo no soy tuyo
blasfema canónica por eso los relojes no marcan la hora
ni los santuarios hablan de ti
Y te llamas maría como todo aquello que se llama nihilismo y es doctrina para muchos
y para los sordos y para los que somos ciegos de canto
Por eso te llamas maría

Programación de la cofradía (antes mafia literaria)

2010-06-01T17:05:00.000-07:00

Los esperamos en la Cofradía Café-antropoético

El poeta que se convirtió en narrador o el narrador que nadie reconoce como poeta

2010-04-21T22:57:00.000-07:00

Se puede conquistar a una muchacha con un poema,
pero no se la puede retener con un poema.
Vaya, ni siquiera con un movimiento poético.

Roberto Bolaño

El pasado 23 de diciembre, buscaba en la red los libros que me iba a regalar para navidad, aunque ya había leído con anterioridad algunas novelas que me habían prestado de Roberto Bolaño, las quería comprar para tenerlas en mi librero. Busqué en qué librería encontraría el precio más cómodo y en esa ciber-búsqueda me encontré con un libro llamado Los perros románticos, de la editorial Acantilado de Barcelona, poemas del autor chileno.
Todos sabemos que Roberto Bolaño, transformó la narrativa latinoamericana, que se ha convertido en un escritor de culto y que sus novelas y libros de cuentos son un gran hit para la editorial Anagrama. ¿Pero qué hay del Bolaño poeta?
Si bien, el chileno fue uno de los creadores del Infrarrealismo, además de escribir uno de los tres manifiestos de dicha corriente literaria y, de ser un gran lector de poesía, no se le da crédito como poeta o no como un gran poeta, su gloria actual versa en sus novelas y en su prematura muerte que lo han colocado ya no como leyenda sino como uno de los escritores que en tan poco tiempo se convirtió en un clásico.
Modernidad, narración, coloquialismos, aventuras citadinas, personajes, ritmo e imágenes bien logradas es lo que encontramos en la lectura de Los perros románticos.
¿Quién dijo que Bolaño no era poeta o que era poetastro?
En Los perros románticos hace gala de su gran potencial narrativo, además, de tener intervenciones casi en cada poema sobre su vivencia en México, describe con perfección y con profundidad poética, rincones tan desconocidos, hasta para los propios mexicanos, como es el barrio de la Guerrero. Intercala a manera de cuento-novela vivencias con sus fantasmas y con sus amigos, por ejemplo, en muchos de los poemas se encuentra como parte de la poética bolañesca a su amigo infrarrealista Mario Santiago Papasquiaro:
Y a veces sueño que Mario Santiago
Viene a buscarme, o es un poeta sin rostro,
Una cabeza sin ojos, ni boca, ni nariz…

Roberto Bolaño desde su poesía de juventud ya hacía referencia de los poetas perdidos de México, a los poetas salvajes, a los detectives helados:

Los detectives perdidos en la ciudad oscura.
Oí sus gemidos.
Oí sus pasos en el Teatro de la Juventud,
Una voz que avanza como una flecha.
Teatro que se encuentra en la delegación Álvaro Obregón de la Ciudad de México, ciudad, que casi en cada poema Bolaño hace referencia.
En estos poemas nos damos cuenta que ya el chileno estaba por desembocar en un río ardoroso que tiempo después llegaría a llamarse: Los detectives salvajes.
No quisiera indagar en cada poema del libro, en verdad, a mi parecer: Los perros románticos tienen la vitalidad de un joven aventurero y la pasión que tiene un perro callejero hacia la libertad, así mismo, como la desgracia de pertenecer a un mundo quebrado pero idealista, una generación aún revolucionaria y salvaje:
…miles de muchachos como yo, lampiños
o barbudos, pero latinoamericanos todos,
juntando sus mejillas con la muerte.
No obstante, quisiera enfocarme en un poema que me ha parecido distinto a todos los que vienen en el libro, pues la mayoría de los poemas describen situaciones de la existencia del autor en su paso por varios lugares, ya sea de México o del extranjero, de sus sueños veinteañeros y de las chicas que a su paso encontraba, así mismo, plasma con imágenes, bien logradas, toda una aventura: la vida.
Resurrección es un poema que define el arte poética de Bolaño, tal vez, en una brevedad difunta, el autor nos explica lo que es la travesía de la poesía, el origen de la misma:

Resurrección
La poesía entra en el sueño
como un buzo en un lago.
La poesía, más valiente que nadie,
entra y cae
a plomo
en un lago infinito como Loch Ness
o turbio e infausto como el lago Balatón.
Contempladla desde el fondo:
un buzo
inocente
envuelto en las plumas
de la voluntad.
La poesía entra en el sueño
como un buzo muerto
en el ojo de Dios.
La poesía entra en el sueño /como un buzo en un lago. En estos dos versos encontramos el símil de la poesía que se infiltra en el sueño, en dónde el subconsciente es, como Bretón lo señalaba, inicio de la creación, la poesía es un buzo que no sabe que encontrará en el lago interno, en el alma y en el onirismo humano.
La poesía, más valiente que nadie, /entra y cae /a plomo. La poesía es capaz de sumergirse en lo más íntimo, traspasar toda corteza, para Bolaño la poesía toma una virtud humana que es la valentía, una prosopopeya que nos remite a pensar que la poesía es valerosa y fuerte, a su vez pesada y que se permite entrar a lo desconocido gracias a sus atributos:
en un lago infinito como Loch Ness /o turbio e infausto como el lago Balatón. El poeta hace mención del mítico lago escocés, que a pesar de sus aguas dulces cuenta con una baja visibilidad, un lago demasiado profundo por eso Bolaño le da la característica de infinito, la poesía es infinita o entra en lo infinito del ser, por otro lado encontramos que también puede entrar al fango de un lago que no es profundo, pero sí infausto. El lago Balatón ubicado en Hungría es un lago alargado y en donde se libró una de las defensivas nazis más feroces de la segunda guerra mundial, no dudo que Bolaño supiera de esta hazaña soviética, que al intentar recuperar territorio sobre terreno ocupado perdió más del triple de hombres que el ejército alemán, aún así, hicieron que los soldados de la SS emprendieran retirada. Tal vez por eso el chileno le da el adjetivo de infausto. La poesía entra en terrenos de la muerte.
Contempladla desde el fondo: /un buzo /inocente /envuelto en las plumas /de la voluntad. Ya en la intimidad del escritor, en el momento que ha tocado fondo, la poesía lleva la inocencia de un niño, he ahí que la creación se convierte en un juego que ya no es voluntad propia del poeta, sino voluntad de la poesía por su peso.
La poesía entra en el sueño /como un buzo muerto /en el ojo de Dios. La poesía ya no es un halo celestial, la poesía no desciende del Topus Uranos, ni es el mensaje de lo divino a lo terrenal. En estos tres versos Bolaño cierra su poema de forma circular, para él la poesía pertenece más al hombre, al sueño del hombre que invade el ojo de Dios. Aquí el poeta desmitifica lo sagrado del arte, basta que un buzo muerto entre en la pupila de lo hierático.
Bastaron 12 versos, para que el poeta descifrara su propia poesía, el arte poética de Bolaño no se encuentra llena de adornos ni de ejecuciones lingüísticas pomposas, aunque, por momentos tiende a caer en circunstancias herméticas, en las cuales, uno puedo indagar tratando de definir lo místico del poema. El poeta hace de su poesía un lago profundo, que puede ser claro o fangoso. A su vez, encontramos ritmo, imagen y fuerza en su poesía; algo que tal vez no se pueda explicar mas que de la siguiente forma: un golpe de agua fría en el alma.
¿Quién dijo que Bolaño no era poeta o era un poetastro?

presentación de nuevo libro de generación espontánea

2010-04-08T23:19:00.000-07:00

poetas del atari

2010-04-02T01:38:00.000-07:00

Caminé, llegué a la a vendida de los insurgentes y Felix Cuevas me quedé inmóvil, observé el cielo, bajé la mirada, luces, figuras, imágenes que se bifurcan en paraísos de consumo. Eran las nueve de la noche, Liverpool brillaba, mujeres casi famélicas utilizaban prendas de otoño-invierno, era maravilloso ver el último suspiro del crepúsculo converger con los proyectores que la tienda departamental había puesto como un plus más de su propaganda mercantilista.Me senté en las bancas que están frente a Liverpool. Contemplando por largo rato las luces que tapizaban la tienda. Recordé que tenía cinco videopoemas sin terminar, que tal vez, sería algo espectacular proyectar videopoemas en la fachada de la tienda, claro, eso es un imposible, un pensamiento que se tenía que ir a la papelera de reciclaje. Seguí mi camino tenía que llegar a las diez al World Trade Center, en el trayecto sólo había perros, sin duda callejeros, señoritas de faldas azules, sin duda oficinistas de medianas empresas, señores de trajes café , sin duda burócratas, carritos de hot-dogs, sin duda llenos de salmonela y carteles publicitarios. En esa gran pared de acero inoxidable la cual usan para poner publicidad hice mi segunda parada, Coca-Cola, Jonhie Walker, Green Peace, y Palacio de Hierro eran los anunciantes, recordé a Lucia Marcucci , y pensé: no quedarían mal unos poemas visivos en estas paredes frías. Llegué a mi cita, me quedé de ver con un amigo para ir al antro, cuando entramos: las luces negras incendiaban los movimientos de los que bailaban, música y alcohol: una buena combinación para los endemoniados, cuando dieron las doce de la noche rayos lasser formaron en el vacío imágenes, autos de carreras, figuras geométricas, animales y cuerpos amorfos invadieron las pupilas de los danzantes excitados. Eduardo Kac estaría fascinado al ver este espectáculo, aunque lo mejor sería invitarlo al Velvet (el antro en que nos encontrábamos) para que ahí, en esa disco minimalista, exponga sus holopoemas, mientras escuchamos a Axel Adonegui tocar sus sintetizadores y mezclar sus decks.
No tengo duda, de que vivimos en un mundo totalmente creado por la imagen, el televisor, los graficas publicitarios, los ordenadores, videojuegos, el cd, el dvd y el Internet. Estos elementos han dictaminado nuestro forma de vida, ¿por qué no utilizar estos medios para la creación poética? Por ejemplo en los años sesenta un grupo de artistas italianos llamado el grupo del 63 empezó a desarrollar un nuevo concepto de poesía incorporando signos gráficos, fotos, diseños, símbolos visuales, en pocas palabras diseño grafico con poesía, este grupo se adaptó a su medio y produjo, a lo que después se le bautizó como poesía visiva, anteriormente a este grupo apareció en Brasil y en otros países la poesía concreta, y, mucho antes de los concretistas en la Francia de 1890 Apollinaire y los caligramas aparecieron, pero, siempre hay un antecesor: los griegos ya hacían poesía visual, no se diga de los aborígenes australianos y sus poemas de caza en las cavernas. Sin duda los italianos fueron los que mezclaron la publicidad con la poesía, sus carteles, algunos austeros y otros llenos de colores y letras, provocaron una postvanguardia, que desgraciadamente fue local y no tuvo alcance a nivel mundial. Cada generación de artistas, dependiendo de su época, se aventuran a generar arte según la tecnología que tenga a la mano. Por ejemplo, en las primeras décadas del siglo XX los surrealistas estaban experimentado con video. El movimiento Fluxus experimento con sonido. En México en la década de los ochenta el autonombrado Suau Movimiento experimento con poesía radio y video.
No es difícil entender que, para una generación que nació y se alimento de tecnología no se le hará complicado asumir su poesía en medios electrónicos, ni mucho menos crear bajo la influencia del Internet y demás componentes modernos. Parte de nuestra generación de poetas se involucra en estos medios porque es una forma de asumir su tiempo y espacio, se puede digerir esta forma de arte, siempre y cuando se haya comprendido el lenguaje Web, electrónico y digital, asimismo la poesía de las vanguardias y de las post vanguardias. Es decir, alguien que quiere hacer poesía animada puede adquirir sus bases desde la poesía concreta, el que se aventura con la videopoesía debe entender la poesía visiva italiana y la poesía sonora que hicieron los franceses en los años sesenta, asimismo, haber visto los primeros experimentos de arte intermedio que hizo Man Ray y Marcel Duchamps..

Nosotros por medio de la imagen en movimiento podemos crear poesía cinética, en dónde cabe, la instalación, la videopoesía, la animopoesía, y la holopoesía. Todo esto con ayuda de ordenadores, softwares, cámaras de video, sintetizadores y rayos lasser.
Hemos podido crear desde la tecnología sin perder la tradición. Lo que hacemos es plasmar poesía en medios no impresos, tampoco hemos perdido la noción, la sensibilidad, la pasión que nos da la poesía, únicamente hemos ampliado nuestras posibilidades de expresión. Expresamos nuestra poesía con las herramientas que nos da la modernidad. Aunque la poesía en los nuevos medio no trata de transportar el poema ya escrito hacía un medio electrónico, sino trata de experimentar desde el lenguaje de las máquinas, crear un poema a partir del software o cámara de video, es decir el poema no debe estar previamente escrito sino escribirlo con el movimiento, con la luz y el sonido que nos da la tecnología.
Desde el punto de vista personal he considerado al arte como un juego, de niño cuando abría los libros que mi padre me regalaba, imaginaba que las letras se movían, como los aviones o soldados de los juegos de consolas, nací en un mundo de velocidad y luz , jugué todas las consolas de videojuegos, Nesapon, Atari, Intelevisión, Sega, Nintendo y Play Station, en mi adolescencia este mismo mundo empezaba a desarrollar la biblioteca universal que es el Internet. He crecido con la tecnología, vi los primeros teléfonos celulares y los más recientes, mi afición a la poesía fue desde que conocí a Baudelaire a los once años, a los quince hice mi primer poema y cuándo tuve treinta el primer videopoema, sin duda en mi sangre hay tradición y tecnología,
No puedo romper con alguna, pero si puedo unirlas, y seguir jugando con el arte en este mundo que se crea y se destruye según pasa el tiempo.
Nosotros los poetas del atari, amamos la velocidad, la luz, el sonido, los microchips, la televisión que es nutritiva según Aviador Dro, somos amantes de los videojuegos y del Internet, obviamente del atari, que es influencia y musa para muchos artistas contemporáneos por ejemplo el artista venezolano Yusef Merhi empleó un Atari 2600 para componer textos poéticos combinado con imágenes en una instalación.
Para concluir, diré dos citas que casualmente reflejan el cambio del mundo.
La primera es de Nicanor Parra y dice: El mundo es lo que es/ Y no lo que un hijo de puta/ llamado Einstein/ dice que es.
La segunda es de Filho Gonçalves que dice: hoy, la mecánica cuántica, Einstein, y la alta tecnología son más importantes para el desarrollo de la poesía que Mallarmé.”
Yo en lo personal amo a mallarme y amo la tecnología.

Si por cada perro callejero que me ladra en la calle levantara una piedra para contestar la agresión, nunca llegaría a mi meta

2010-03-30T22:00:00.000-07:00

Pero si el perro ladra dos veces es porque quiere ser apedreado

Arturo Alvar:

No entiendo bien de qué trata su apunte de mafia y de corruptos. Asimismo, no intenté contestarle su anterior escrito ya que tengo mejores cosas que hacer, como ver la televisión y pasear a mi mascota, además me da mucha flojera la sicosis colectiva y más hueva me da que siendo usted un títere o un perro con placa de metal trate de salvar al mundo de las manos de los injustos y corruptos poetas del planeta ¿acaso es usted el Chapulín Colorado de la poesía?
Dado mi saludo entrare de lleno y sin tanta bazofia protagonista como en la que incurre a cada párrafo que escribe.

1.- Generación Espontánea publicó los libros de Max Rojas (Cuerpos cuatro), Ulises Acosta (Side A/B) y el mío con apoyo de Fomento a la Lectura de Municipio de Ecatepec, ¿no veo cuál es el problema? Para eso son los proyectos ¿no?
2.- El libro de César Cortés es de la editorial Punto Data y el Municipio de Ecatepec, no de Generación Espontánea como usted dice.
3.- Se le quedó a deber dinero a la gente que trabajó en esos libros por concepto de corrección de estilo y diseño gráfico, eso nunca fue pagado por el Municipio, y no acuso a nadie ni ando lloriqueando por eso, como usted hace.
4.- No me importa su pelea de rasguños con Nahum Torres, no me meta en problemas de su vecindad.
5.- Soy miembro de la AEMAC y tengo un cargo, eso no significa que este en pleno acuerdo de todo lo que hablamos y hacemos dentro de ella, de igual forma creo que como asociación la discusión es misma de sus asociados y no de terceros oportunistas.
6.- Si usted quisiera tumbar mafias, apuntaría sus cañones hacia las grandes mafias literarias, obviamente eso le cerraría las puertas y se quedaría como lo que es ahora: El bufón de los Verso Destierro o un perrito más. Obviamente sus armas apuntan con rencor y destellos de inferioridad, a los pequeños mafiosos ya que teme atacar a los grandes gángsters literarios. Si usted fuera el Chapulín Colorado de la poesía déjese de estupideces y ataque sin parar a los que lo someten a estar como perro con correa, es hora de que muerda la mano del amo y se libere de la opresión mafiosa en la que es sometida.
7.- Le propongo que enfoque su ira hacia su trabajo creativo y deje esa amargura que le rodea, sanará su odio si mejor trabaja de lleno y deja su esquizofrenia para los sábados de cerveza fría, tenga en cuenta lo que dice el buen César Cortés: “¡A sobarse el lomo, luego la gloria?”, pegue eso en su cuarto y repítalo incansablemente, vera que es bonito trabajar sin culpar a los demás de sus fracasos.
8.- Muy pronto pondremos un café llamado: La mafia literaria, dando honor a todos aquellos que dentro sus paranoias incurren a estas tres palabras como si fueran sus enemigas de toda la vida y no se dan cuenta que dan armonía a la triada de vocablos cada vez que se les invoca. Queda usted y los suyos invitados a presentar sus libros y a declamar poesía bella.

Saludos mi estimado tocayo.
Arturo Sodoma el mafioso

FIESTA DE MAFIOSOS EN EL AÑO 2009

Navachiste

2010-03-26T17:56:00.000-07:00

foto de Ramiro Ibarra
Navachiste: ES EL SUEÑO DE DIOS HECHO REALIDAD, no hay nada mejor que la poesía enfrente del mar y la cerveza a la orilla del alma.
Me gustaría casarme en ese lugar, tan mágico, tan lleno de estrellas, y de ruídos que tranquilizan a la bestia que llevamos adentro. ahí hasta las rocas hablan.
Qué tristeza la mía de no poder llegar con mi barco de papel.
Dichosos todos ustedes que beberán de la arena y comeran del mar.
Arturo Sodoma

morir

2010-02-27T01:26:00.000-08:00

morir
qué hago aquí
ellos lo saben?
morir
a quién le importa dios?

vengo de un sábado

2010-02-27T01:07:00.000-08:00

75 kilómetros se desprendieron del ártico
Y yo como cereal
me siento mal por los pingüinos

Connotaciones: vomito

Qué serán de ellos: dios

Hoy he firmado porque los canadienses que matan a las focas
Les hace falta calor?

He firmado por la paz mundial
He firmado por el daliay lama
He firmado
Por mÏ

Quiero vomitar

Hace 40 grados tenía fiebre
Qué harás tú por los huesos de mi dios?

sigo en el cielo
histeria?
Por favor en las calles los burócratas lloran
Mi madre pide frijoles
Ella no sabe que su hijo es un muerto

Qué le digo?

poesía en el metro ( a arturito sodoma le toca el 10 en metro copilco y 12 en metro insurgentes)

2010-02-01T10:24:00.000-08:00

01 FEBRERO
17:30 – 18:30 HRS
Iliana Godoy, Héctor Carreto, Ernesto Lumbreras, Natalia Toledo , Xhevdet Bajraj, Eusebio Rubalcava, Iliana Godoy, Dolores Castro, Margarita Castillo, Dionisio Morales, Teresa Dey, Rosina Conde, Blanca Solórzano,.

SAN LÁZARO
03 FEBRERO
14:00 – 15:00 HRS
Anaïs Abreu, Medardo Maza, Eliud Delgado, Cristóbal Apanco, Octavio Solís, Itzel Atziri, Dorian Gabriel, Yaxkin
Melchy, Manuel Jiménez, Mardonio Carballo, Víctor Ibarra, Miguel López, Emiliano Álvarez Pastrana, Yaxkin
Melchy, Angel Marquez Jaime.

TACUBAYA
05 FEBRERO
17:30 – 18:30 HRS
Linda Guiza, Mauricio Jiménez, Raúl Oviedo, Granda Lamadrid, Cristian Picón, Blanca Roth, Tonatihu Mercado,
Paola Villaloredo, Jorge Sosa, Nadia Escalante, Ektor Rojas, Ánuar Zúñiga Naimé, Mario Dux, VAN-T.

CHABACANO
08 FEBRERO
17:30 – 18:30 HRS
Héctor Rojas, Ánuar Zúñiga Naimé, Mauricio Jiménez, Miguel López, Mario Dux, Sergio García Díaz, Jesús Gómez
Morán, Adiar Villarreal, Mónica González, Nidya Gamboa, Jorge Posada, Gabriel Bolongaro, Porfirio García Trejo,
Pedro Emiliano.

COPILCO
10 FEBRERO
14:00 – 15:00 HRS
Rocío González, Guillermo Vega, Pedro Juárez, Lucero Balcázar, Javier Raya, Francisco Algos, Ricardo Núñez,
Gabriel Bolongaro, Adriana Tafoya, Andrés Cisneros, Cristian Picón, Eduardo Moshes, Carlos Montalvo, Arturo Sodoma, Tonatihu Mercado, Jesús Gómez Morán, Guillermo Córdova, Raúl Oviedo.
INSURGENTES

12 FEBRERO
17:30 – 18:30 HRS
Teresa Guarneros, Raúl Oviedo, Perla Schwartz, Blanca Solórzano, Arturo Sodoma, Raúl Oviedo, Lucas Matus,
Denyitzel Ramos, Ximena Juliette, Lucero Balcázar, Carmen Saavedra, Patricia Luna, Fernando Cabildo, Javier
Moro, Angélica Santaolaya, Adriana Tafoya, Andrés Cisneros, Guillermo Carballo, Jorge Contreras, VAN-T.

BELLAS ARTES
15 FEBRERO
17:30 – 18:30 HRS
Itzel Atziri, Octavio Solís, Javier Raya, Jorge Sosa, Alberto Vargas, Cristóbal Apanco, Guillermo Vega, Marlene
Villatoro, Jorge Contreras, Blanca Solórzano, Lucas Matus, Denyitzel Ramos, Cristian Picón, Ektor Rojas, Ximena
Juliette, Porfirio García, Angélica Santaolaya, Luis Ramaggio, Fernando Cabildo, Sakura B, Javier Moro, Hernán
Hernández, Guillermo Carballo, Porfirio García Trejo.

BALDERAS
17 FEBRERO
14:00 – 15:00 HRS
Eduardo de Gortari, Alberto Vargas, Eliud Delgado, Thalía García Bustamante, Ícaro Volta, Jorge Posada, Alberto
Trejo, Patricia Luna, Cesar Cortés, Aziz, Paola Villaloredo, Daniela Flores, Héctor Rojas, Edson Mateos, Ángel
Márquez Jaime, Sergio García Díaz, Silvia Colmenero, Pedro García Pizarro.

CHABACANO
Guillermo Córdova, Lucas Matus, Denyitzel Ramos, Ximena Juliette, Patricia Luna, Blanca Roth, Dorian Gabriel,
Tonatihu Mercado, Emma Haret, Francisco Algos, Iliana Garma, Sakura B., Adair Villarreal. Pedro Garcia Pizarro,
Raúl Oviedo.

BALDERAS
Daniela Flores, Thalía García Bustamante, Elia Espinosa, Yaxkin Melchy, Alberto Trejo, Nidya Gamboa, Eduardo
Ribé, Edson Mateos, Brigy Téllez, Yaxkin Melchy, Viktor Ibarra, Silvia Colmenero, Mauricio Jiménez, Pedro
Emiliano.

BELLAS ARTES
Rocío González, Anais Abreu, Zita Noriega, Medardo Maza, Mónica González, Nadia Escalante, Guillermo
Córdova, Emma Haret, Aziz, Brigy Tellez, Cesar Cortés, Eduardo Ribé, Katia Palacio, Refugio Pereida, Guillermo
Carballo, Hernán Bravo, Emiliano Álvarez Pastrana, Maria Siete Soriano

PINO SUÁREZ
Iliana Godoy, Xhevdet Bajraj, Eusebio Ruvalcaba, Carlos Montalvo, Teresa Guarneros, Elia Espinosa, Katia
Palacios, Marlene Villatoro, Tere Dey, Margarita Castillo, Carmen Saavedra.

sumo (a lucas)

2010-01-16T10:25:00.000-08:00

De niño vi a un pájaro agonizar sus ojos eran veleros que iban hacia el río
Un charco de sangre arrulló a las pupilas del gorrión
y un gato maulló con las alas en el hocico

(la muerte no sabe bailar tap ella baila con los huesos de los hombres que hacen la guerra)
(la muerte no baila mambo ella baila el dolor de las sonrisas rotas)

Por eso no no quiero asomarme a la ventana y ver como dios sacrifica a sus hijos
Ni ver a sus hijos sacrificar a los hijos de sus hijos
Mejor no
prefiero no hablar de ciertas cosas

NonononononoNO
Mis dientes se irán al infierno y mi alma caminará sobre las cenizas de un avión que caerá por el suspiro de un ángel
Ahí los extremistas no tendrán la culpa
Yo estaré en primera fila para ver el estallido y quedarme ciego de tanta luz divina
Al siguiente día cielos huérfanos me esperaran para acariciar mis estigmas
Por eso no
Prefiero no hablar de ciertas cosas

nonononononoNO
no quiero hablar del estrés que me provocan tus dientes marchitos
no quiero oír tus canciones que les cantas a los niños muertos
no quiero caminar a tu lado y sentirme poseído
no quiero caminar a tu lado y sentirme poseído
No quiero saber más de las galaxias en caos
Ni del amor Light en tus piernas rojas
No quiero saber más de la nostalgia infinita
No quiero volver a llover en el desierto
No quiero volver a llover en el desierto
NononononoNO
Este mi país que se hunde en el mar de las ilusiones
Este es mi mundo que se hunde en el mar de las noches
Mi jardín celestial tiene silencio y arde
Mis musas se han caído al infierno
Mi mujer vomita miedo
Y todos temblamos
Pero no mejor no hablar de ciertas cosas

NonononononononNO
¿Quién llama desde la oscuridad?
¿quién es el que canta de noche?
Quién muere en nombre de Dios
Quién soy yo
Quién soy yo

QUIÉN SOY YO PARA PREGUNTAR EL NOMBRE DE LOS DIFUNTOS
Quién eres tú
Quién eres para molestar el sueño de los muertos
Pero no mejor no hablar de ciertas cosas

Prefiero callar porque aquí todos desaparecen
Mañana mi perro será secuestrado
Mañana mi gato será torturado
Mañana mi voz será castigada
Y lloraré como una orquídea en el vacío
Desaparecen los hijos de la tierra
Las mujeres de sueños cansados
Desaparecen las muelas y la moda que muta
También los hombres del mañana tendrán arrugas en el corazón y desaparecerán
Como ahora desaparece
El sonido

Hoy vi a un pájaro morir tenía la voz cortada
y sus ojos Reinaban con demasiado júbilo que llamó la atención de un demonio
Y los dos se hicieron amantes
De ellos nació la flor más bella
Y hombre y mujer la cortaron
Y así comenzó la destrucción del mundo
Ahora el fuego es demasiado grande y azul
Que prefiero no hablar de ciertas cosas

Un arlequín sueña con ser payaso
Pero yo
Yo quiero ser tormenta y gotear en tus muslos
Mejor no hablar de ciertas cosas

la noche de teresa

2009-12-06T14:58:00.000-08:00

invitados todos a la noche de teresa filosofa, una noche de música, poesía danza, poesía y punkpoesía a cargo de arturito sodoma

poema sin nombre

2009-12-02T11:41:00.000-08:00

Quiero ser
la desnudez tibia de los muslos
El plumaje del cuerpo de cisne
El cielo nublado que te mira
La tristeza que florece cuando llueve
Un beso
el beso de cada amanecer
el roble que te acompaña

la noche de meteoros
de estrellas que se revientan al caer
el albor que te toca el pecho

quiero ser la mitad del reloj
la esencia de los siglos
(tu tiempo)

el horizonte que se pierde en el avión
el cuello blanco de alcatraz
la sonrisa del mar turbio
el callejón bandido
la hojarasca de una tierra irradiante
la ventana en la cual miras las luces de la ciudad
(abismo eléctrico (irreversible) )

Quiero ser tu calle
el camino de las sombras de las nubes
la galaxia a la que recurres en los días de temblores
El salvaje río en donde bañaras tu cabello
El vértigo (el espíritu del viento)
La canción del otro lado de la noche
Tu país de flores rojas
Dos onzas del cielo
un verano en el bosque de novas

quiero ser
Un acaudalado minuto
Donde las miradas sean templos
Y el silencio:
el estruendo de un beso

después quiero ser una manada de luciérnagas
que te cubra el cuerpo de alas
y despierten la somnolencia de tu rostro
en donde la brisa transcurre como hormigas en el tiempo

Apología de Arturo Sodoma o preludio a una madriza anunciada

2009-11-18T10:30:00.000-08:00

Estimados compañeros, Académicos y Administrativos de la UACM:

Me comunico a ustedes de una manera más holgada y menos presuntuosa ya que he decidido que nuestra relación debería ser así, dada la explicación quisiera hacer una breve apología, no como la de Sócrates pero, tampoco un chispazo argumentativo que deje en el aire mil preguntas y nada concluyente.
Así pues, dadas las primeras líneas sucede que durante un mes, tal vez, sea menos o más el tiempo, se me ha atacado verbalmente en una página de Internet, realmente pensé en esos días que era una juerga de algunos compañeros que no pasa a más que eso: una distracción de sus labores cotidianas, académicas o personales para relajar sus almas estresadas, reitero, no me importó en ese momento las calumnias ahí escritas.Decidí omitir toda clase de chisme y no respondí nada en la página de Internet. Dejé de ver la página y siempre se me fue avisado por algunos compañeros de lo que seguían escribiendo en “la jaula”, hasta que me llego el rumor que bien se podía catalogar como: El preludio de una madriza anunciada y es por este chisme que he decidido intervenir por medio de la palabra.
Es obvio que sólo son dos o tres los que escriben esas barrabasadas, que es o son de la carrera de creación literaria, que saben mucho de mi vida y que me envidian, cosa común entre los seres humano: la envidia. Es evidente que sólo se me quiere hacer daño a mí y que estos sujetos o este sujeto que usa multiplicidad de voces y de personajes esta jugando con el intelecto de todos, asimismo, esto forma parte de lo que podremos llamar como un Cyber Thriller; él que escribe o los que escriben los chismes hacen creer al lector que son muchos los que contestan o que hasta soy yo el responsable de esos sucesos. No cabe duda de quién lo halla hecho es un estudiante de la institución y que escribe narrativa por el mimetismo que usa, podrá ser alguien resentido o tal vez un simple juguetón antropófago, no obstante, a nuestro amigo o amigos ya se les paso la mano.
Si bien el Thriller literario es un genero meramente de suspenso en dónde los involucrados no saben quien es el acosador o el que hace los asesinatos o la voz detrás del teléfono, en el presente caso nadie sabe quién es el creador de las amenazas ni de los chismes creando un ambiente de confusión entre la comunidad y entre los afectados y así, de esa forma, los involucrados sospechan de todos y entran en desconfianza y pánico, esto último (el pánico) es lo que provoca aberraciones, incitando a los involucrados, directamente o indirectamente, a actuar de forma inapropiada. Es fácil saber que cuando la mente entra en desconfianza y en pánico lo más probable es que no se actúe bajo razón y que lo que se haga, si es que se actúa bajo esas influencias, sea por impulso. El escritor o los escritores de este Cyber Thriller que debe desenlazar en un acto de barbarie (si un Thriller no acaba en un suceso maligno no es bueno) ha fomentado el odio y la confusión hacia mí y hacia la Institución que nos provee de conocimientos.
Para empezar mi breve defensa dire lo siguiente: no soy homosexual y no tengo nada en contra de la comunidad gay, respeto la libertad de las personas en decidir sus preferencias sexuales y, se me hace que hoy en pleno siglo XXI es rudimentario y retrograda atacar a la gente por su forma de ejercer su sexualidad.
El escritor de la confusión o los escritores han difamado mi editorial al decir que mis libros se publican en la imprenta de la UACM. Ninguno de los libros de mi editorial han tocado las máquinas de nuestra casa de estudios, los últimos tres libros del sello Generación Espontánea fueron impresos en el municipio de Ecatepec bajo el patrocinio de aquella alcaldía. De esta forma (la de becar libros o buscar patrocinadores) los futuros libros de la editorial serán patrocinados por la Asociación de Escritores de México.
Es verdad que tengo amistad con algunos administrativos y académicos de la Universidad y que con algunos comparto ideas y con otros tanto hago negocios, esto último no es indicativo de que use equipo universitario para mi bien y si así lo fuera, no estaría de más utilizar el patrimonio para los alumnos, siempre y cuando fuera legal su uso.
Nunca he contestado a los chismes de la página de Internet ni he iniciado con violencia una gresca, como poeta creo en el poder de la palabra y así seguiré, no tengo que dialogar o maldecir o incriminar detrás un ordenador. Siempre he acudido a mis temores y cuando la he regado he pedido perdón enfrente de la persona, asimismo si alguien me provoca es de frente la confrontación y siempre he intentado hacerlo con mi única arma que son las letras.

El chismoso o los chismosos han dictado mi sentencia para el día viernes 20 de noviembre en el recital: Encuentro de poetas en la UACM, en donde se ha pedido que se me golpee, esto puede ser el preámbulo al final del Thriller, obviamente el que lo esta escribiendo o quienes lo escriben no estarán en primera fila, serán los incitadores pero no los que se manchen las manos, por otro lado puede que sólo sea un ataque sicológico y quieran provocar en mí el pánico y cuando me encuentre en ese terreno tome una pistola y le disparé al primero que se me acerque, sólo son suposiciones mías y seguro de aquel o aquellos que han hecho ese juego de morbosidad y calumnias.
De mi parte no atacaré ni pienso llevar a mil elementos de seguridad para mi custodia, considero que el evento es algo digno y de esfuerzo que han hecho mis compañeros y que la Universidad siempre se encuentra del lado del alumnado.
Paro los que han hecho de esa página su guarida sólo les brindo bendiciones y si pensaron que seguiría ese juego se equivocaron.
Como he dicho al principio, esto no es una apología socrática, sólo es una excusa para defender mi dignidad universitaria y la de mi Institución.
Los que fomentan el odio y la discriminación tienen en su alma frustración y envidia, lo mejor es curarse de esos males.

Arturo Sodoma
Mixcoac, 2009.

sábado por la noche

2009-11-11T20:00:00.000-08:00

este videopoema me hace llorar.
saludos a ciudad cultura

lectura en biblioteca

2009-11-11T19:31:00.000-08:00

necesito un dios

2009-11-06T22:47:00.001-08:00

Necesito un dios que no sea egoísta
Uno que comparta a su mujer y sus pertenencias
Que llore conmigo y con ella y cuando termine de lagrimear
Venga a la cama para que nos besemos entre los tres
Y toquemos nuestras heridas para sanarlas con el calor de los pulgares

Necesito un dios que haya nacido de una puta y de un down
Que sepa menearse cuando se venga y tire espuma de su boca hinchada de bacterias
Uno que sea un post del post del ultra modernismo
Que consuma spid y odie a rod stwart
No necesito a un dios protagónico ni dramático
Quiero que se encuentre en segundo término nada de oportunismos mediáticos
Ni de religiones que castran a sus fieles por lamer de la entrepierna de una astronauta

Necesito un dios que sea punk que coma papa podrida y whisky en el desayuno
Que sea muy valiente y enfrente a la policía con sus puños láser
Que vomite a los políticos y que diga:
No no no quiero ser dios dejemos ese trabajo para otro pendejo
vamos por unas cervezas a meterle el dedo a las monjas enanas y a contar estrellas en el mar

necesito un dios
uno que sea igual a la guerra y a los payasos de circo
un dios para mí sólo para mí
que juegue conmigo a las cartas y a la destrucción masiva

un dios que sea como dolores con cabello ondulado
y noches de serpientes en brama

y cuando tenga a mi dios
le llamaré: perro infinito o camisa de libertad
o hijoteputa tráeme una cerveza del refri

el mundo será salvado y yo veré
las nubes con los ojos de mi dios

chilango-andaluz

2009-10-30T14:03:00.000-07:00

amo al mundo y a mi semejante

2009-10-19T21:08:00.000-07:00

Amo al mundo y a mi semejante

Hoy amanecí sin odiar al mundo
Y me siento muy feliz porque amo todo lo que me rodea
Amo a las monjas tetonas y con bigotes de cerdo
Amo a los pederastas y a los monaguillos que chupan del falo del señor
(del señor cura obviamente)
Amo la crisis mundial y los países en vía de desarrollo como haití o méxico

Amo la delincuencia organizada y la desorganizada también
Amo a judas priest, a xuxa a la marilyn cuando le cantaba al señor presidente
al señor presidente cuando fue asesinado
amo la bala que lo mató
amo la sangre que fue regada en 1968
amo a los galácticos del real madrid
a los hijos de stalin y de hitler

por qué no amar a todo mundo?
El mundo necesita amor y paz y bombas molotov y hambre y sida
El mundo necesita bacterias y pan descompuesto
Al mundo le gustan las epidemias
los orgasmos falsos
Por qué no amar al mundo si somos lo que somos y así somos bellos
Por qué no nos amarnos los unos a los otros como lo hacían los hippies apestosos
Por qué no nos drogamos como Dios manda

Lo mejor es amar y ser amado con todo y el mal aliento y la pestilencia que deja la rabia

Me siento feliz sin odiar
Amo los caños
La contaminación de mi ciudad
El plomo en la sangre
Amo lo que eres con tus caries y herpes en el cerebro
Amo Y así soy feliz por eso te regalo esto:

presentación fusionista-fashionista chilango-andaluz

2009-10-19T14:24:00.000-07:00

evento espectacular para toda la familia menos para hippies buena onda. poesía-punk o muerte

vétigo de los aires

2009-10-19T14:09:00.000-07:00

poetas, cerveza y noche

2009-10-19T14:04:00.000-07:00

más momentos poe´ticos del vértigo 2009

2009-10-19T14:00:00.000-07:00

momentos poetosos del vértigo de los aires

2009-10-19T13:44:00.000-07:00

el vértigo de los aires

2009-10-04T21:04:00.001-07:00

http://vertigodelosaires.blogspot.com/

Domingo 11 de octubre – Museo Nacional de Arte

12 horas Mesa de Nuevos medios

Participan:
José González
Pedro Hesiquio García
Nahum Torres
Arturo Sodoma

Modera: César Cortés

La mosca un cuento en tres voces

2009-09-11T11:25:00.000-07:00

La noticia
Se sienta frente al ordenador, la televisión lo distrae pero no la apaga, agarra el teclado, una mosca pasa enfrente de sus ojos, la sigue con la cabeza, la ve ir de la sala al comedor, del comedor al cuarto y vuelve a pasar frente a su nariz, le baja al volumen, quiere escribir, se rasca la rodilla derecha, se levanta y va al baño, orina, se lava las manos y se encuentra con su rostro en el espejo, un nuevo barro ha brotado en su barbilla, lo exprime, mancha el espejo, sale del baño, suena el teléfono, no lo contesta, deja que suene y suene y suene, alza el auricular, no hay nadie del otro lado, ya colgaron, un avión ha pasado frente a su ventana, se introduce entre las nubes y desaparece, lo ve alejarse, agacha la mirada, recuerda la frase que leyó en el periódico, la busca en su cuarto, el periódico se encuentra encima de la cama, vuelve a leer la frase: “No encuentran al hombre bala del circo, desapareció tras el último disparo del cañón”. Sigue leyendo la nota, no le había puesto tanta atención como ahora: “Las autoridades y la administración del circo lo buscaron por horas en las inmediaciones de donde se encuentra montado Le Cirque Papillon Blue”, lee la última línea: “se cree que aún no ha caído”, vuelve a dejar el periódico sobre la cama, se dirige al refrigerador, saca una botella de leche y bebe de ella, unas cuantas gotas resbalan por su cara y mojan su camisa, ve el reloj, es mediodía, se queda quieto, un zumbido lo molesta; la mosca, va por el matamoscas, se dirige al cuarto de lavado, mueve la ropa sucia, mueve la ropa limpia, busca en el anaquel de los productos de limpieza, no hay nada, se dirige al baño, en la regadera, a un lado del inodoro, en el lavabo, en el botiquín de primeros auxilios, no hay nada, resbala, cae al piso, se queda postrado en él, el zumbido se ha detenido, se incorpora de su estado y vuelve a caminar hacia la sala, la ve detenida en
el frutero, es una mosca gigante que come de la papaya madura de su mujer –ella la compró para su desayuno de cada día. Piensa en las enfermedades que podría causarle a su amada, él sabe que ese tipo de engendros comen de la mierda que se encuentra en la calle, se pasean por los basureros, se paran sobre los difuntos, traen la tifoidea, el cólera y la peste negra en sus patas; mira hacia todos lados, sabe que debe actuar rápido, pero sus movimientos deben ser lentos para no alarmar a la intrusa, se dirige al cuarto, da pasos cortos, intenta no hacer ruido, coge de nuevo el periódico, lo enrolla, regresa, aún la mosca se encuentra absorbiendo los azúcares de la fruta, alza la mano derecha, agarra
con firmeza el papel enrollado y deja caer su furia hacia la bestia panteonera.
Su interior se llena de triunfo; recuerda el primer gol que anotó en la primaria –es el sentimiento que aflora en esos momentos en su alma–, sonríe, su sonrisa se interrumpe al sonar de unas alas multicolores, la ve frente a él suspendida en el aire como si fuera un Apache AH-64 dispuesto a contrarrestar el ataque del enemigo, se prepara con la única arma que tiene, nota que ella espera el movimiento de la mano derecha, batea, no le da, vuelve a batear y no le da, se sube a la mesa, casi puede contar cada uno de sus pestilentes ojos, ella ni se mueve, pone el periódico a unos centímetros de distancia de la mosca, con tan sólo un ligero movimiento de la muñeca le daría un golpe que tal vez no la mate, pero sí la noquearía para después rematarla con toda la saña del mundo, como si fuera Torquemada en plena Inquisición; gira la muñeca y la mosca, con una sutil voltereta, lo esquiva.
La ve comerse la papaya de su mujer, tiene ira, tiene rabia, siente frustración, sale de la casa, se dirige a la tienda de la esquina, compra un Raid mata bichos, llega a la casa, le quita la tapa al aerosol, él sabe que ya no comerán de esa papaya, está dispuesto a tirarla con todo y mosca fulminada; aprieta, el insecticida hace una nube espesa por todo el departamento, tose y grita: “¡maldita mosca, eres historia!” Una carcajada cimbra los cimientos del edificio, el olor desaparece, no hay humo, no hay mosca, ve la papaya, piensa que encontrará al engendro del mal muerto, no, no hay nada, el aleteo suena, invade la tranquilidad, la mosca se posa encima del ordenador.
Observa la pantalla, el documento Word vacío y una bestia infernal sobre el símbolo de Windows; va por la escoba, golpea el ordenador, la pantalla cae, la mosca vuela, la persigue, golpea una y otra vez con la escoba, no le da, no le da, una lámpara rota, la imitación de Matisse en el piso, escobazos y escobazos en el aire, la mosca sigue en vuelo, la corretea, el insecto llega a la ventana, sale y se posa en la primera flor que encuentra.
Ve su pantalla rota –ya no va a entregar el reporte de noticias internacionales a su jefe–, piensa en su trabajo, en su mujer, observa a la mosca desde la ventana, él sabe que ha sido humillado, esto no puede quedar así, toma su escoba y sale del edificio, ella lo ve, lo espera y vuela de flor en flor. La gente ha de pensar que es un Lancelot moderno, el cual pelea con sus fantasmas, le da a las flores, a los postes de luz, a los autos de la avenida; la mosca sigue su volar, tranquila, goza su paseo por la gran ciudad.
Ha pasado una hora desde que salió de su departamento, ha recorrido más de cinco kilómetros, la mosca sigue viva, está en el primer escalón de un puente peatonal, respira profundamente, se dirige a la última batalla, da el escobazo, ella sube otro escalón, da otro golpe, ella sube y sube, él golpea y golpea; es el fin, la mosca ha subido todos los escalones, se detiene en el barandal del puente peatonal, se vuelven a ver a los ojos; la guerra ha concluido, la victoria es de ella. Él, vencido, deja caer su arma al piso, ella se despide con giros aéreos, y se aleja por los aires.
Él se despide con la frente en alto, ella ha sido un enemigo glorioso, la ve alejarse;
la tarde rosa con azul contrasta con el cuerpo de la mosca, no la pierde de vista, no la pierde de vista…
El hombre bala se come a la mosca.

Bipolar
Subes, bajas, ese idiota cree que te matará; gira, imbécil, gira, es el momento de girar, no dejes que te mate, esa rica papaya te espera, se ve jugosa, ve por ella, es tuya, te pertenece; pero ten cuidado, no te confíes tanto, idiota, no te confíes, casi te da un periodicazo. Ese tipo es muy lento para ti, sus movimientos son idénticos a los de un oso perezoso, deberás vigilarlo bien, pon todos tus ojos en su mano derecha, succiona, no lo pierdas de vista, lo has puesto realmente furioso, observa el color de su rostro, es rojo, mueve tus alas, el ruido que hacen le molesta, lo enfurece más, ya te habrás dado cuenta de que el recipiente está repleto de suculentas frutas, tienes de dónde escoger, pon tus patas en cada una de ellas; siente su firmeza, no es como la mierda en la que caminaste en la mañana, nada parecido a ese montículo que te jalaba hasta hundirte, casi quedas ahí, si el sol hubiera absorbido la humedad, ese desecho se hubiera secado, quedarías como fósil petrificada por un corto tiempo, después –ya seca la mierda–, alguien hubiese pasado y te hubiese pisado; en estos momentos serías polvo, corriste con suerte al ver la ventana abierta y colarte, eres dichosa.
Eres distante contigo misma, no tienes tiempo para meditar, te la has pasado de chupe en chupe, te abandonas; en cuanto despiertas lo primero que buscas es una víctima, no hace tanto tiempo que vivías indefensa, una pequeña larva, desprotegida, en la intemperie; cómo has cambiado, hieres a los demás y te burlas de todos, recuerda que tan sólo vives unos cuantos días, ¿qué harás de provechoso en tu limitada existencia?
Te queda no más de un día, esperpento, indecorosa, epidémica, pestífera, no hay nada de sublime al traer entre tu lengua la catástrofe, eres repugnante, monstruosa, te crees única, sabes que vuelas, pero no eres insuperable, hay muchas como tú, mejores que tú, hay unas que vuelan en colectivo, tú eres solitaria, una negra mancha en el aire, te crees inmortal, tal vez hasta el momento nadie te ha dado un buen golpe, por eso sigues en el aire, haciendo piruetas, malabares, pero no eres más que eso, una mancha negra en el aire. Te queda poco tiempo.
Las moscas son inteligentes ¿Crees que vivir como mosca es fácil? Según lo que entiendo, mosca es: el nombre general de un amplio conjunto de bichos pertenecientes al orden de los dípteros. Se han clasificado unas 150.000(imagínate) especies de dípteros (moscas, como tú), y algunos especialistas en el tema dicen que hay un millón de moscas sin registrar. Es decir, hay más dípteros en el mundo que vertebrados (¿te queda claro?).Las de tu raza son seres que sufren de una metamorfosis completa a la cual se le llama holometabolía, que consta de cuatro fases morfológicas: el huevo, la larva, la pupa,
y el adulto ¿Tú crees que es imbécil un ser que se transforma por completo? Desde que fuiste un huevo estuviste indefensa, tuviste alas y lo primero que hiciste fue buscar alimento, siempre corriste con peligro, pudiste ser devorada por algún sapo o ave y ahora en plena madurez intentas que un humano termine con tu vida, ¡No la chingues, ya eres adulta, deja de jugar, no eres una púber, salte de esa casa, que ese gigante te va a dar en paliza que quedarás en plena papaya apachurrada y sin vida!
Párate en la luz, siempre te ha atraído el brillo de los aparatos eléctricos, en cuanto dé el primer golpe vuelas, deja que destruya su casa, que rompa todo a su paso, no seas misericordiosa, la misericordia es un don que se le da a los seres humanos, tú eres una mosca y las de tu especie son destructivas.
Deja de torear al humano, no eres torero para andar haciendo eso, ya vete, deja que este pobre hombre siga con su vida. ¿No ves que ya ha roto su computadora? No seas una mosca obscena, debes salir de ahí y disfrutar de tu corta vida.

— ¿Y tú quién eres?
—La conciencia de la mosca ¿y tú?
—La conciencia de la mosca.
— Yo soy la conciencia, tú eres una imitación mía.
— No, yo soy la conciencia, tú eres un reflejo de mí.
— Deja de molestarme. Anda, vete de mi vida.
—No, tú deja de molestarme anda, lárgate de mi vida.
— Carajos, he venido a ser parte del todo y tú me interrumpes.
—Yo he venido a fastidiar al mundo, no a formar parte del todo; ¿a quién diablos le interesa formar parte del todo?
— No seas absurda, somos naturaleza y somos todo.
— Qué conciencia tan ñoña. ¿Sabes?, mejor hablemos con nuestra mosca y a ver qué pasa, ¿te late?
— Juega.
No entiendes tu rol en el mundo, no eres una abeja, las abejas van en flor en flor de flor en flor, tú vuelas y te paras en la mierda, no en las flores.
Ya te sientes cansada, ya has volado mucho, es hora de apagar las alas; te encuentras en plena madurez, deja de comportarte como si fueras adolescente, el vigor se ha ido, ya deja de seguir molestando a ese pobre hombre ¿acaso no le ves la cara de sufrimiento?
Deberás subir otro escalón, eres una triunfadora, no tengas compasión, recuerda, las moscas no tienen compasión, él está jadeante, le falta respiración, ganaste, sube otro escalón, no le hagas caso al perro atropellado, tú vas por la gloria, pósate en el barandal, él en cualquier momento tirará su escoba.
Ve a pararte en aquella carroña, deja tus huevos ahí, los de tu especie deben seguir en el mundo, no seas tonta, ya deja a este monigote en paz.
Pasarás a la historia como la mosca que venció al humano, no vayas al perro atropellado, eres magnánima, la mosca de moscas, la reina, todas te recordarán por tu sagacidad, por tu fortaleza, por tu entusiasmo, si Hitler viviera diría que tú eres la raza suprema, sube otro y otro escalón.
El precipicio te atrae, te gustaría volar hasta el fin de los días, pero tus alas ya son viejas, tu corazón tiembla, no fuiste útil. Estás en el aire, dejaste a tu oponente aniquilado, piensas que has cumplido con tu misión, pero tu misión era dejar más vida y lo echaste todo a perder, ya no habrá más generaciones, sólo por fastidiar a un humano.
Ganamos, ve cómo lo has dejado solo en el puente, eres una genialidad de Dios, tú y yo seremos inmortales, todas las moscas del mundo hablarán del día en que una mosca venció a la humanidad entera.
— Acá adentro es muy oscuro ¿o, no?
— Sí ¿en dónde estaremos?
— En el infierno de las moscas.
— Por qué dices eso.
— Sólo ahí olería peor que la carroña y sería pegajoso.
— Entonces estamos en el paraíso de las moscas
— No seas imbécil, ¿crees que el paraíso tenga excremento?
— El de las moscas sí.
— No lo creo, el paraíso de una mosca debe estar lleno de frutas y de turrones de azúcar.
— Eres muy cursi, el paraíso de una mosca es maloliente, baboso y cálido.
— A mí ya me está dando miedo, siento que me desintegro.
— Es verdad, aquí no es el paraíso ni el infierno, aquí sigue siendo la vida.
— No hemos muerto, morimos poco a poco, ¿qué va a seguir?
— No lo sé. Abrázame, conciencia.
— Te abrazo, conciencia
— Adiós.
— Ciao.
— Ya no siento las alas.
— Ni mis ojos.
— Ya no hay nada que decir tststsst…
— Tststs…

Bala al aire
Se siente bien acariciar el aire; de niño mi padre me compró un avión de la segunda guerra, todos los días cuando salía de la escuela me iba corriendo a mi casa, dejaba la maleta de los útiles escolares en la esquina izquierda de la sala, casi junto a la ventana, y agarraba mi avión de la segunda guerra, me subía al pequeño monte que se encontraba frente a la casa, volaba con mi avión de la segunda guerra, imaginaba ser el piloto; así fue por años, después entré a la secundaria y mi obsesión por volar se incrementó. Un día, en el carnaval de primavera, me disfracé de águila calva; los disfraces de mis amigos eran más convencionales, Ricardo se disfrazó de bombero, Alan de policía, Joaquín de piedra volcánica y Berta de abogada. Mis plumas eran maravillosas, cada una de ellas la recogí a lo largo de mi vida, siempre me encontraba una tirada, sinceramente creo que ellas me encontraban a mí; tenía más de dos mil, de diferentes aves. A partir de ese carnaval de primavera y hasta que dejé mi ciudad natal, siempre me disfracé de águila calva.
En la preparatoria formé El Club de los Paracaidistas sin Paracaídas. Éramos un grupo de chicos aficionados a las alturas, nuestra meta era juntar dinero para pagar una hora en aeroplano y saltar. El día que juntamos el dinero –después de haber lavado autos por un mes y de organizar fiestas donde cobrábamos la entrada–, nos asaltaron, íbamos doblando en la esquina de la calle Sur 17, un hombre de traje negro con corbata amarilla se nos acercó y nos pidió fuego para su cigarro. Yo saqué el encendedor que me había regalado Berta, me acerqué al tipo, y al momento de alzar las manos para obsequiarle el fuego me tomó de las manos, me las apretó tanto que me quedaron rojas por semanas, mis compañeros se asustaron, aún así le iban a hacer frente hasta que de su saco sacó un revólver, lo puso entre mis ojos, estaba tan cerca que podía ver la punta de la bala en aquella oscuridad; nunca tuve miedo, el hombre de traje negro con corbata amarilla me pidió el dinero, lo saqué y disparó al aire, todos corrieron menos yo, el hombre de traje negro y corbata amarilla me dio la espalda y se fue, yo me quedé parado con el encendedor que me había regalado Berta; a los ochenta días del suceso, en la radio local anunciaron que en la esquina de la calle Sur 17 un hombre de traje negro y corbata amarilla fue herido en la cabeza por un objeto que cayó del cielo.
Ese verano me despedí de Berta, le dije que lo mío era volar, y le expliqué que me había enrolado en las filas del Le Cirque Papillon Blue. Me iban a entrenar para hombre bala, ella me abrazó, y le prometí que algún día sería famoso.
En el circo el puesto de hombre bala es muy cotizado, llega gente de todo tipo para el entrenamiento, que es muy duro, de los veinte inscritos sólo se quedaría uno.
Todo hombre bala debe ser pequeño, gordito y carismático, es necesario tener el cuerpo de malvavisco para amortiguar los golpes, esas condiciones no eran para mí una desventaja, las cumplía todas. Empezó el trabajo duro, nos levantábamos a la seis de la mañana para hacer ejercicios de puntería, nos daban resorteras y canicas. Nuestro objetivo era un soldado de plomo que se encontraba a un kilómetro de distancia y los primeros diez que lo tumbaran pasaban a la siguiente fase del entrenamiento, los que no lo hicieran se despedían del circo. Yo fui el primero en tirarlo; esa mañana sólo cinco pudimos con la prueba, los otros quince se pasaron dos días seguidos intentando herir al soldado de plomo. Aún quedaban cinco lugares más, pero nadie pudo conseguir la hazaña, el dueño del circo se desesperó y prefirió seguir con el entrenamiento despidiendo a los quince chicos con mala puntería.
La siguiente prueba era la del equilibrio, nos ponían un vaso de cristal con agua en la frente, un cacahuate en la nariz, y teníamos que caminar por una calle empedrada descalzos. El primero al que se le cayera el cacahuate o derramara una sola gota de agua sería descalificado, la prueba tenía que cumplirse en tres horas de caminata sobre las piedras duras. Las primeras dos horas nadie tuvo dolor ni se quejaban de las condiciones del camino, hasta que Pedro se tropezó llevándose consigo a dos competidores más, tiraron el agua y el cacahuate de sus narices. Quedábamos José Ojo de Pescado –así le pusimos desde que descubrimos una enorme imperfección en el dedo gordo de su pie derecho– y
yo. Faltaba poco tiempo para que concluyera la prueba, las piedras duras lastimaban a José Ojo de Pescado, su imperfección al rozar constantemente con las rocas hizo que sangrara, era un martirio para el pobre hombre, pero el que se quedara con el puesto de hombre bala tendría que ser muy fuerte, así que no sentí compasión y seguí caminando; ya faltaba poco, unos escasos minutos para concluir la prueba, en eso, José Ojo de Pescado se detuvo, se quitó el cacahuate de la nariz y el vaso de agua de la frente y gritó:
—¡SE ME OLVIDÓ APAGARLE A LOS FRIJOLES!
—¿Qué?
—Los frijoles de la estufa.
Y se fue corriendo dejando gotas de sangre encima de las piedras duras. Ya no quedaba nadie, era yo el vencedor, el puesto de hombre bala era mío. No tuve que hacer la tercera prueba y ni siquiera supe en qué consistía, es más, aún no entiendo por qué hicimos esas tontas pruebas, aunque el payaso del circo me dijo que es la única manera de formar carácter y disciplina entre los miembros del Le Cirque Papillon Blue.
La primera vez que me metí al cañón sentí que mi mayor ilusión por fin se cumpliría, por primera vez volaría. El lanzamiento fue un éxito, pero sentí tristeza cuando caí en la red, fue muy poco el tiempo de vuelo. Pasaron dos años, poco a poco se fue volviendo monótono el trabajo. Los segundos de vuelo eran lo único emocionante, tenía que volar más tiempo, tenía que volar de por vida; un día se me ocurrió duplicar la cantidad de pólvora, hice que pusieran la red al doble de distancia y funcionó el experimento; esa noche saqué la calculadora e hice cuentas, después mandé a comprar la pólvora necesaria para volar durante diez años y desde ayer soy un hombre que no toca el piso.
No tengo frío, he pensado que cuando llueva aprovecharé para bañarme; no extraño a nadie de allá abajo, me siento como avión de la segunda guerra, como águila calva, estoy feliz, muy feliz, cuando tenga ganas de hacer mis necesidades biológicas simplemente me bajaré los pantalones, dormiré volando, volando, volando y comeré moscas en el aire.

fiesta 280809

2009-09-07T22:02:00.001-07:00

en el río de la plata ciudad de méxico....chelas y chelas litros y litros hasta que...

no me digas que no hace frío

2009-09-02T20:40:00.000-07:00

Si tambaleo es porque el viento me besa
Si tropiezo con la luz del día es porque mis ojos son ciegos
Si caigo es que ahora (mi amor) estoy muerto

Por eso nunca se me olvida ver el horizonte ni sus alas incendiadas
Ni recordar la calidez de la noche en el disturbio de un homicidio

Nunca me digas que no hace frío en el cielo
¿acaso no soy yo el que tiembla?

Allá el dedo de un niño señala los ojos de los ancianos secos
Y aquí vemos el índice del infierno

Si tambaleo es porque hace frío y el viento me besa
¿ o no estoy muerto (mi amor) ?

CARIÁTIDES MUDAS

2009-08-26T20:35:00.001-07:00

2009-08-16T00:42:00.000-07:00

Poema para Olivia Hallinan

Caminar en el silencio
Sufrir de la misma forma que sufre una ola en la playa
Cabecear como girasol en el universo
Saberse preso de un beso y aún así asimilar la noche
Ser y no ser profeta y decir: te amo
Besar el panteón y decirle uva:.........Uva.............Uva

Sentirse dios o huracán o estero o cuba libre
Cadena de bicicleta en el corcho de un Merlot
Ser un salvavidas en el desierto
O en el desierto ser mar o tsunami en llamas

Pero decir que te amo:
NEVER MORE
Es mentir y,
Entonces que me crucifiquen los vientos
O las rocas de hace mil años
O el rencor de los que perdieron el paraíso

Por eso: TE AMO
Y AÚN ASÍ
LOS BOMBARDEROS
Oscilan nuestras cejas
Nunca miento: los dos vemos la muerte

poema para señorita celta

2009-07-18T22:33:00.000-07:00

De sonámbulo en tus muslos orquidéandote a besos
En la almohada cobijándonos de sales
Encopándonos los senos con vino de la noche
Acicalando palabras bermejas y zancudizandote las nalgas
Con metáforas de centeno y malta

Oh musita oh musita:

en mi oído las piedras suenan a silencio
y tu voz arranca sedimentos anochecidos de mi alma
para que nos abaniquemos la paz con las plumas que se nos caen

robótica

2009-07-13T16:48:00.000-07:00

Tus ojos metálicos radiografían mi mente
Ellos saben que lejos de aquí hay un precipicio en llamas
La fuga se encuentra entre las pupilas y los cónclaves cosmopolitas
En donde se dictaminan las siguientes olas militares
Tu falda azul unicornio telegrafía a las olas para hacerlas mover
Al ritmo de tus tacones neón
Tus ojos metálicos brillan como asteroides
Son estrellas de las noches incendiarias
Arcadias en la sombra del sol
Volcanes estrepitosos de roca fluida
Milenarios fuegos en el centro de la conciencia mecánica
Industriales ojos de humo y plutonio
Tus ojos metálicos se columpian en mis sueños
Eufemismos de los rayos constelares
Tus ojos morado atómico explotan
Y hacen llover esperanzas radioactivas
A mi lecho citadino de plomo y concreto
Tus ojos metálicos estudian metafísica
De la que se estudia en la NASA
Y comprueban que sólo un Dios puede sostener el quirúrgico mundo
Y que los ángeles revientan en el interior de tus pupilas salinas de mar sulfuroso
Tus ojos metálicos procesan la información
Que los noticieros circularan mañana
Y deciden cuando nacerá la última flor del milenio
Tus ojos son ese silencio que busco en orbitas solitarias
Aunque estoy preparado para cualquier lluvia acida o invierno nuclear no me importa nada
Mas que estar divisado en el interior de tus oblicuos horizontes
que me llevan hacia el Cinturón de Kuiper un área oscura más allá de Neptuno
El nuevo paraíso según los jules que emiten tus ojos metálicos casi plomo
Mirada de tercer mundo en el ocaso del tiempo
Tus ojos son dos mantis que vuelan en mis manos de selva negra
Anaid robótica hermosa como el cianuro en la lengua
Y el segundero en la tinta de la historia
Anaid metálica como el cementerio de los poetas

fusionismo 79

2009-07-03T10:19:00.000-07:00

Regina esquina 20 de noviembre

2009-06-05T20:45:00.000-07:00

Pitufaré

2009-05-30T17:03:00.000-07:00

a la polla records
Primero caminaré con las botas que me trajeron de Iraq
Bajaré por las veredas secas
Brincaré los charcos de sangre
Le llamaré a mi madre y le diré que vi suicidarse a una monja hermosa dulce que murió abrazando una brillante bomba atómica
Me inscribiré a una sociedad secreta me volveré illuminati le venderé provincias lejanas a los hijos de Jim Jones para que hagan pueblos naciones imperios el templo del hombre en un iceberg

Y siempre seré feliz jugando damas chinas con los chinos

Escarbaré mi piel y me encontraré solitario en un rincón del fémur

Pitufaré con un coche viejo y unos anteojos oscuros
Videando el horizonte
Con los dedos en el ombligo de la pitufina
Dejaré que los locos se maten y que los demás pitufos se vuelven insurgentes
Y golpeen al padre y a la tierra y al abismo
Seré feliz y azul
ciego y azul placenta
feliz en la vida
siempre pitufando en un carro azul con espejos laterales que reflejan a la muerte
Pitufaré hoy mismo bajo el granizo y las toneladas de angustia que caen en mis ojos
Pitufaré en el barrio dónde los escombros aún no se levantan
Y en las iglesias en dónde Dios es una cúpula sorda y hueca

17 de mayo 2009

2009-05-17T20:48:00.000-07:00

Domingo
A Mario Benedetti

Alguien recita Táctica y Estrategia en la plaza de Coyoacán
también lo hacen en el hospital más mugriento y en las cocinas donde los aromas
construyen su exilio

Alguien lleva en sus zapatos dos mordiscos de tristeza y uno de cielo rosado
alguien está tejiendo una oda o un vals en alguna cueva o en el estadio de futbol
en dónde piernas bailan y las nubes revientan cuando el balón toca la red

Alguien como él sabe que el amor no es posible cuando es posible
Que la ONU escurre en miedo
Que los muertos son muertos y sólo eso estadísticas de los señores que hacen del negocio
funerario una proeza para vivir
que los nuevos dinosaurios surgieron después de la revolución
Y que la revolución todavía es una utopía

Alguien como tú (Mario) mece la mano izquierda en el alma
pero sólo tú sabes lo que es la guerra sucia y suicida y los años combatiendo un desierto
que era pobre desgraciado
Soledad tan sola
vejestorio de la desgracia

Todos Mario en el tercer mundo estamos solos
Es verdad eso
Solos con nuestras sombras cayéndose no de hambre
Se caen porque Dios no sabe qué hacer con tanta ignominia
Y de que los brazos del imperio sigan torturando a los cadáveres

Aquí en este pueblo la poesía no se salva
Se avienta al precipicio

Alguien estará en este segundo a la izquierda de un roble
Pensará en el provenir adelantándose dos pasos al futuro
se sabrá héroe abrazará a su mujer y le dirá que en aquella nube
hay esperanza para los dos y para los que duermen en la orilla del abismo

Mario alguien más que tú tiene una soledad tan concurrida
Tan llena de tristeza y de lágrimas oceánicas
alguien se sabe de memoria el camino hacia el exilio
alguien como tú se sabe de memoria el color del silencio
y el ruido permanente de las rocas en el río

Mario morir en domingo no es un lujo
Es un descalabro en el espíritu
En la sangre
En el ombligo
Es un descalabro a la poesía

Y alguien como yo
Lo está sufriendo
Con libros en la cama y una tarde que llueve
Y moja las ventanas
En donde se puede ver a aves y hojas
desesperadas por regresar al árbol
que tiembla de tristeza y frío

Fusionismo en acción

2009-05-08T13:12:00.000-07:00

Zoología: por el doctor Molusco

2009-05-03T15:58:00.000-07:00

Vacas rupestre en la bacinica del baño
Murciélagos dientudos y culones bajo el colchón
Changos con el hocico abierto tragando de la nevera los hielos del exilio
Monarcas mariposas que vuelan sobre mi cabeza cagan y cagan
Bailarinas zorras tratan de seducirme con su cola pero ni sus cabellos me hacen cosquillas
Cucarachas suicidas se adentran en la estufa y se incendian con el piloto
Hormigas lamen la miel de las sábanas
Mujeres lobas
Mujeres vampiro
Mujeres elefantas:
Anfibias esperanzas caen de mis ojos
Garrapatas en la oreja
Chinches en el espíritu
Rinocerontes colibríes puercos con espinas y sin ellas
Unicornios galgos jirafas matronas y padrastros
Cigarras bengalas manzanas con gusano
Moscas sin alas y ciempiés sin pies
Animales del gobierno y animales eclesiásticos
Mi hermano tarzán y mi cielo parvado de alas rosas
Un grillo ciego un pájaro cojo
Un león sordo un borrego desnudo
Un silencio de caballo el filo del pez espada
La gallina de huevos de oro
El gallo de plumas diamantes
Animales en la taza de café y en la coca-cola del medio día
A todos estos cuadrúpedos bípedos velludos o sin pelo
Les daré asilo en mi corazón de zoológico
En mi alma de recuerdos bestiales
A todos los dejaré que sigan estudiando
El silencio de las olas
mis ojos de pescado
las matemáticas acuíferas
y la historia de la economía en tinieblas
mientras mis ventosas succionan el no future
los vientos radiactivos de las ciudades fantasmas
y los senos de las mujeres sin cabeza

influenza 8

2009-04-28T12:41:00.000-07:00

8380 D3C1R73 9U3 L4 MU3R73
35 UN4 M4NZ4NA C0L0R4D4 Y JU60Z4
9U3 SU 0L0R E5 C0MO 3L D3 UN R1FL3
D3 454L70 ak-47

no subestimes al fuego ni al dolor del olvido

influenza 7

2009-04-28T12:25:00.000-07:00

el tren recorre la grieta del silencio
se desploman las heridas y los llantos
el cuerpo cansado en creer en el cuerpo
se tumba como edificio de 1985

hay que tener más agua en los ojos para poder limpiar el polvo de abril
y las cruces del tiempo que adornan nuestras casas

influenza 6

2009-04-26T20:02:00.000-07:00

Non nobis, Domine, non nobis, Domine, non nobis, sed nomine tuo da gloriam

Después del fuego
vino la lluvia ácida
y el hielo
nuestro rostro tiene un poco de sed
las grietas de la piel lo confirman
por la gloria de tu nombre alzaremos las copas

influenza 5

2009-04-26T19:46:00.000-07:00

la noche pende de la soledad
una nube se refugia atrás de un edifico
los alquimistas del norte no encuentran al colosoal brillo

el amanecer dorado nacerá en la siguiente muerte

influenza 4

2009-04-26T11:03:00.000-07:00

despierto
el mundo huele a suicidio
de mis ojos se desprenden palabras afónicas
que se deshielan en el templo
una carga eléctrica sacude las nubes
el viento calla ante la sonrisa de los muertos
las piedras desde siempre fueron cementerio

influenza 3

2009-04-25T21:19:00.000-07:00

llorar
llover
sonreir
soñar
en el parque hay un nuevo gigante
la soledad tiñe el viento
el cuál nos acaricia el rostro
dejando un seco presentimiento de angustia

al fin del cielo el agua cae

influenza 2

2009-04-25T21:13:00.000-07:00

la mañana es un espejo que brilla en los ojos
existe el silencio adentro
pero afuera
los muertos se contagian con la mierda de los vivos
quiénes gritan:
Novus ordo seclorum

El payaso de los tiempos toca nuestra casa

influenza 1

2009-04-25T21:06:00.000-07:00

vivo muero estallo
por ahora mientras el cielo se obscurece
mi pensamiento es un día de sequía
la hora el minuto el segundo fueron pasado
en el cielo un colibrí negro se posa en el sol

el grab show poético mágico musical

2009-04-23T21:15:00.000-07:00

Una gran experiencia literaria, musical y de arte plástico se vivió el día de hoy en casa talavera.
aquí sólo algunos de sus participantes:

poeía +poesía y trova e instalación éxito total

2009-04-23T21:01:00.000-07:00

2009-04-23T20:48:00.000-07:00

Rocío Elizabeth Rivera Guzmán y Arturo Sodoma

2009-04-19T00:14:00.000-07:00

Anochecía un grillo se fue del vaso (el infinito se encuentra en la esquina)
y la esquina más cerca de lo común.
pero solo ¿sólo? ¿A quién le canto rocío verde?
(....)
así de sucia es mi nostalgia como el pudor de los locos cuando les escurre el alma

Cayo

Todo es el sueño
Y el sueño es el infinito
Y el infinito
Está en la esquina rota
Tan cerca de mi dulzura
Y tan lejos del paraíso

Presentación en Talavera

2009-04-15T22:24:00.000-07:00

No se lo pueden perder

dale clik a la imagen para verla en grande

Fresca

2009-04-02T22:08:00.000-07:00

amanecí

fresco

ya había llovido

los aires se habián convulsionado

las piedras reventaban en el suelo

y el infinito paseaba por la calle 1 de mayo

el hielo también tiene muchas cosas que decir

y también se siente fresco

como las orquideas hechas por las lágrimas

o como los dioses hechos de barro y agua

yo como buen relámpago tengo que caer y matar algunos silencios y algunas ramas viejas

hoy amaneció y la lluvia aún caminaba por los pies de los señores de negro

por las damitas vestidas de burócratas y por los puestos de comida miserable

yo también caminaba y me sentía fresco

mojado es lo correcto

y atormentado

fresco

las hojas necesitan de agua y de odio

para cuando caigan no sean golpeadas brutalmente por el cemento

la ciudad amaneció llovida y con un cielo arteriado

inmensamente jodido

mojada como los que vivimos en ella

y cagamos en ella

pero fresca inolvidablemente fresca

Lectura por el día mundial de la poesía

2009-03-16T11:32:00.001-07:00

Indescifrable

2009-03-07T22:05:00.000-08:00

Cómo le digo
para que las catapultas de mis labios
no suenen a piedras molidas

A dónde me voy a la diestra de sus pupilas
o a la siniestra de sus oblicuos silencios

De qué manera se describe
a la tristeza más profunda
si tengo en la garganta un ladrillo
que no me permite acariciarla con melodías

Cómo descifrar tan barroca mirada
lustre cielo de pinceladas fugaces
cómo se deletrea a unos ojos que pueden humedecer
la sala de espera del mausoleo
o toda una noche completa

Acercarme a usted no sería tan sólo para contemplarla
(flor umbral principio del deseo)
si me acerco sería para gravitar en sus pétalos
como lo hacen las abejas
para musitarle con las alas todo su tallo

Seré el sempiterno líquido que la moje cuando tenga sed

Cómo le digo para que no suene a venta de enciclopedia británica
Ni a ruego inútil de pecador en la iglesia

De qué manera se zurce a una nube
O cómo se le canta a un gorrión
Cómo besar con boca de ciudad taciturna
corolas clausuradas

Cómo le digo que usted es la palabra
que aún no descifro
El soplo de la noche
Toda exageración puede ser su boca
Todo río sus muslos
Todas las olas
Todos los vientos

Cómo le digo me hace falta aire y no puedo
Cómo le digo carajos cómo demonios le digo
Toda sulfurosa partida
Un pedazo de mar en su ombligo
El silencio y el eco
El ángel o el dragón

Cómo le digo
Sueño de una noche de mayo
Cómo le digo
Flor que amanece con los ojos desorbitados
Cómo le digo
Pasión y piélago
Fusión y pierna suelta en un puente de piedras medievales
Cómo le digo carajos carajos
Cómo le digo amor cómo le digo
ahora y siempre en la mañana y en la noche
en el fin y en el principio
cómo le digo ahora que me he quedado sin su aliento
chingada madre cómo le digo

video de Dardo

2009-02-18T20:22:00.000-08:00

Poesía en los semáforos

2009-02-05T20:00:00.000-08:00

CONVOCATORIA
Invitación
para participar en el

Día de la Poesía
(Intervención urbana con poesía en los semáforos)
el próximo 9 de febrero 2009

Los poetas participantes repartirán un poema en alguna avenida de la ciudad que cuente con semáforo el poema deberá llevar el blog del movimiento:www.fusionismo.blogspot.com, en las poemas también vendrá el nombre del autor. Los poemas deberán de ser originales.
La repartición de poemas se hará de cinco de la tarde a seis.
Por favor tomen fotos para subirlas al blog, asimismo manden los poemas distribuidos a la siguiente dirección:
nuevespoeticos@yahoo.com.mx

Escriban, escriban donde sea, en las paredes de las cárceles, en las banquetas de los parques, en los almacenes de mercancía ilícita, en el cuerpo desnudo del maniquí, en la boca del silencio, escriban en todas partes. Tomen las calles, las plazas, los cementerios, que la poesía camine por la metrópoli y por el horizonte rojo que se apaga con los cerros.

www.fusionismo.blogspot.com

6 de febrero Sodoma en el CCE

2009-01-26T21:49:00.000-08:00

Dale clik para que veas la imagen en grande

A una chica que queria ser ave pero no pudo volar

2009-01-11T19:32:00.000-08:00

He visto caer rocas
Trozos de cielo
A nubes y pájaros
Vi como cayo un avión
Y el zapato de un ángel
Pero lo que he visto hoy es totalmente raro
Hoy vi como un cuerpo caí de un puente y azotaba en el piso
Era o es o fue un silencio de concreto
Su rostro no tenía la tristeza de la amarga vida
No tenía el ruido de la contaminación
Ni la sonrisa de principios de mes
Sus labios ya no querían ser besados
Ni sus manos tocadas
Pero si alguien le hubiera dado un paracaídas?
Hubiera flotado por el cielo
Tal vez
Hubiera caído en el cofre de un BMW
Tal vez
Pero nadie le dio un paracaídas
Y cayó hasta volverse
Grieta en el olvido

Un poema para la hermana de Carmelina

2008-12-29T22:02:00.001-08:00

Para una mujer que rescata ruinas

No sé
dile que mis noches son aburridas
casi cementéricas
que la luz no entra en mi pupila
Dile que estoy soslayando al misterio
que sin su boca de profundidad marina
el estrés puede ahogarme

he estado de prisa por las avenidas
o lento
como árbol tejedor de las ideas más absurdas
y ella
no sé
encontrarla es como encontrar el santo grial
o el último beso que le dio Magdalena a Jesús

Dónde Carmelina unos ojos tan distantes pueden aparecer?
dónde esos relámpagos de tierra caerán para hacer cimbrar
el mundo de los dioses olvidados

Dime ahora que mis pies son el lastre del destino
Dónde podré encontrar a la mujer que tiñe de vida las piedras milenarias

Dile
Que mi alma son ruinas
Que sus manos han de rescatar

Hoy las nubes del cielo
Llevan sus ojos
Y empieza a llover

Dile
Que me he mojado
Con su mirada

Poeta que encuentra solo en la orilla de un adiós

2008-12-18T22:53:00.000-08:00

Escribiré como duele no besarte
como duele una gota de lluvia
y como duele una hoja perdida en la oscuridad

Hoy quitaré tu foto de la cabecera de la cama
dejaré que tu retrato se lo lleve la nube que se ve en el infinito
te dejaré ir ¿ya qué?

Tengo en las manos a Rimbaud y a Maples Arce
¿y?
No leeré poesía
No
Hoy no hace falta leer ni a malditos ni a estridentistas
hoy hace falta leer el letrero de los autobuses
para saber hacia dónde ir o hacia dónde no ir
o hacia dónde es la nada
(En épocas de despedidas es mejor no leer más letras de lo debido)

Hoy leeré las huellas del camino

Leeré las faldas de las muchachas que se pasean en Bershka
leeré los mensajes que dejan en los excusados públicos
leeré los mensajes de amor que dejan en los árboles
Aquí dice: te amo lupita
Allá en el almendro dice:
Quiero un beso un acido beso
y unos ojos que me vigilen cuando duermo
para no tener pesadillas ni soñar que te vas

Y escribiré el dolor de una montaña rusa que se ha quedado sin rieles
el dolor de un colibrí ciego
el dolor de un columpio vacío

Mierda
He pisado un recuerdo
Y en estos momentos me pongo a llorar

Escribiré como se suicida el pétalo de una rosa
describiré la cara que no tiene dueño
Jefferson Airplane no tiene madre

Duele tu mejilla en otra mejilla
también duele ver a un perro
con el hocico roto
mordiendo el pavimento

Escribiré como duele la noche lenta
y tus brazos en otra espalda

Love is free
Free is love

Escribiré como duele el dolor que te despide
mientras leo las ofertas de trabajo del periódico
y pienso
que mañana viviré
para escribir el lamento de un muerto
o de un niño
o las lágrimas que queman a mi rostro

hay piedras en mi alma que te recuerdan

Evocando a Neruda una noche en que las estrellas decían: hoy no te quiero escuchar

2008-12-15T21:03:00.000-08:00

He vivido tanto que un día tendrán

que olvidarme por fuerza,

borrándome de la pizarra:

mi corazón fue interminable.
Pablo Neruda

Hoy pido silencio
Bajo la sombra de la noche
Bajo el cielo impetuoso
Pido silencio

Estoy harto de caminar por las aceras
Y encontrar a mi paso
Ruidos quebrados
Guillotinas oxidadas
Relojes en movimiento

¿qué se siente el llanto de un niño?

Estoy convencido de que aquellas piedras ya se cansaron de escuchar el mismo paso
del mismo zapato del mismo hombre

Las mañanas se oyen a rostros con ojos de navaja
Las mañanas se repiten una y otra vez
en las albas escurren lágrimas
lágrimas que suenan a fuego
y a lluvia que no moja que sólo enfría el alma

No quiero escuchar mi voz
Esa multitud harapienta que choca con los dientes
esa voz que suena a primavera violada
los ladrillos ya se cansaron de escuchar el mismo poema
de la misma boca
el mismo llanto del niño
hoy pido silencio

¿Qué se siente ser ruido cuando las estrellas callan?
Soy ese ladrido que se disipa en el tiempo

DESPUÉS DE LA PRESENTACIÓN DE POESÍACERO HABRÁ FIESTA EN:

2008-12-13T17:40:00.001-08:00

Segunda Presentación de Poesíacero

2008-12-10T20:11:00.000-08:00

dale click a la imagen para verla en grande

video de Bárbara Jaque presentado el día 4 de diciembre en poesíacero

2008-12-04T23:03:00.001-08:00

Gracias por la dedicatoria
te quiero mucho

Más poetas, más poesía, más y más en cada letra de un libro intenso

2008-12-04T21:57:00.000-08:00

Carlos M. Gordiano

Orly Oliveira

Cristian Picón

Lando Micco

http://poesíacero/ un encuentro con la poesía contemporánea, un poemario que hará historia, el fusionismo en su mayor expresión.

Poetas de poesíacero

2008-12-04T21:15:00.000-08:00

31 poetas antologados, 8 ilustradores, dos diseñadores gráficos y dos editoriales independientes lograron este acto poético encerrado en un libro.

Pedro Muros

Grupo de jazz 3 judiciales

Mauricio Jímenez (Moroco)

Gabriel Bolongaro

Cristobal Apanco

http://poesíacero un verdadero éxito

2008-12-04T20:47:00.000-08:00

http://poesíacero un libro que ha provocado que el auditorio de 350 personas de la UNIVERSIDAD AUTÓNOMA DE LA CIUDAD DE MÉXICO, se haya llenado. Poesía, jazz, danza, instalaciónes y un video mándado desde Chile.

Aida Valdepeña

Anni Ossandón (Chile)

Guillermo ROJO

Elle Dance

2008-11-29T21:48:00.000-08:00

Mientras escuchaba a Putilatex se me ocurrió hacerte este poema que es más un llanto prolongado que un adiós inoportuno

Se puede conquistar a una muchacha con un poema,
pero no se la puede retener con un poema.
Vaya, ni siquiera con un movimiento poético.
Roberto Bolaño

Si con este poema no te quedas abrazado a mí
Por los siguientes siglos
Entonces
Tampoco lo hará
la conquista de una nación
ni las alabanzas que te haga
acompañadas con música del mejor DJ de la Zona Rosa

Si con este sortilegio de palabras no hago que tus muslos bailen
y que tu boca me brinde un beso que nos comprometa a seguir vivos
en este miserable y jodido planeta
entonces
le cambiare de canal
y saldré descalzo por la calle
marchitándome con las flores que aún no te he comprado
y derritiéndome como los chocolates que aún siguen en sus cajas de papel Suizo
observándome en los vidrios de los camiones que pasan y siguen y
no cambian de rumbo

por supuesto
invocándote cada tres minutos
intentando acicalarte con una palabra que salga de mi tristeza en movimiento

y si te vas de mis brazos al siguiente día de haberte dicho que te amo
entonces
me quedaré parado
como si fuera semáforo
de la esquina atropellada
esperaré y esperaré
ahí como espantapájaros de cemento
o como espantasueños
esperaré esperaré
(también los robles nos quedamos inmóviles
cuando la primavera parte hacia el olvido)
esperaré plenilunios
veré al sol estallar y el invierno nuclear me abrazará
ahí parado hasta que llegues y me sacudas ya que estaré como piedra
por haber visto toda esa mierda que existe y que no se puede limpiar ni con cloro
ni con llanto de los niños rotos ni con el informe presidencial de cada seis años

y si te vuelves a ir te escribiré otro poema
cambiaré las reglas de la poesía
haré un libro por cada día que no estés
tomaré valium
haré la religión de los que conquistan a las féminas con poesía
aunque después se vayan con alguien que tenga los cabellos más delgados que la oscuridad
y una vida abstemia de ritmo y métricas

si con este poema no te retengo
no te culpo
también tienes derecho a equivocarte
a que me dejes aquí
escribiéndote
tratando de descifrar tu huida
con whisky en la mano y con la soledad acariciándome el rostro

entonces
si huyes de mí
bajaré las escaleras llegaré a la avenida
caminaré por las calles
tal vez (ojalá) estén mojadas
derraparé por el concreto
me estamparé en el muro
en el ocaso
en tu despedida de dos segundos
me golpeare contra tu beso que decía adiós
contra tu beso me descalabraré y dejaré que la sangre
se evapore
suba al cielo
y llueva para que te moje
estés donde estés
compartiendo sabanas con otro
o en el parque en donde las aves no saben volar

aunque siento tu cuerpo en mis letras
aunque siento tu nariz empañando el vidrio de mi alma
aunque este poema te conquiste
y después de que te conquiste te vayas a buscar días soleados
seguiré como tic-tac del reloj que te avisa que el nuevo amanecer
ha comenzado

y
si con este poema no te quedas
a la orilla de mi orilla
entonces
cambiaré de canal y veré
la guerra y los terremotos
y los silencios que se apoderan
de los callados

y tú verás que he sido un holgazán
(por escribirte poesía mientras que para vivir en este mundo
no se necesita más que plata y joder a tu vecino
pisarlo y si es posible quedarse con sus bienes y raíces y también con su mujer)
he sido un holgazán y un chispazo de euforia que te busca en todas partes
en todo momento
y bajo cualquier circunstancia
aunque un poema no haga que te quedes entre mis ojos
ni entre mis labios de jilguero resfriado
y hundido en su mismo llanto
seguiré tecleando el universo
y conjugaré despedirse
en todos los tiempos

y te escribiré un poema que hable de cómo te vas por los llanos desiertos
y por las lágrimas que he dejado caer mientras llovía en invierno

http://poesíacero

2008-11-29T15:51:00.000-08:00

http://es.youtube.com/watch?v=ZZmVh3Q1AvI

Dale clik a la imagen para que ka veas en grande

2008-11-24T20:33:00.000-08:00

Gran Slam de Poesía

2008-11-16T08:59:00.000-08:00

Arturo Sodoma en el Homenaje a José Emilio Pacheco

2008-11-10T20:17:00.000-08:00

Me toca el día 12 de noviembre a las 16:10, espero puedan ir.

Acostúmbrate mujer

2008-11-10T19:17:00.000-08:00

Para Selene Ortega

Hoy no he podido hacer una oda a tu cabellera
No he podido
acostúmbrate a eso
Hoy he amanecido vencido
Con los labios rotos y con la mirada perdida en el techo
(Tal vez el techo tenga alguna respuesta para mí
O de menos caiga de su letargo de años)

Hoy no te he escrito ni una copla ni un centauro ni un bolero
acostúmbrate a esto mujer
cuando uno amanece sordo disléxico con modorra
suspendido en los pensamientos y con llanto acumulado
no se puede hacer mucho
difícilmente llegaría a la computadora para abrir el archivo de los poemas
que con tu sonrisa has provocado
para llegar hasta allá
necesitaría tres caballos percherones para que me jalaran de la cama al escritorio
y aún así no podría sacudir mis dedos en el teclado

Qué se puede hacer
A veces uno amanece con la devaluación ahorcando todo sentimiento
Con la piel arrugada de tanto estirar el salario mínimo
Con los ojos hundidos por no poder invitarte al parque
Ya que el aire que ahí se consume cuesta mucho dinero
Y mí economía no puede pagar esos lujos

Acostúmbrate mujer
Porque cuando se amanece con la lengua callada
Y con las ojeras de panda en cautiverio
no se puede hacer buena poesía
no se puede escribir de amor
cuando el mundo se quiebra y se desvanece

Qué le puedo hacer?
Quisiera tener metáforas para tus muslos
Un racimo de versos para adornar tu cabello
Un jardín de poemas para tus ojos de abeja reina
Pero hoy he amanecido con dolores
Y cuando a uno le duele su mar interno
Es imposible escribir de amor

Acostúmbrate a que no siempre pueda llenarte de vocablos la entrepierna
Hay días difíciles
Como el de hoy que empieza a llover antes de que los niños salgan de la escuela
En la calle el gris del cielo es igual al gris de los supermercados vacios
Y mis levi´s huelen a llanto y a tristeza acumulada

Hoy mis manos tienen la textura de la nieve de Siberia
Son frías y catastróficas
Se encuentran hundidas y temblorosas
Están tristes y desahuciadas
Así de ese tamaño es el dolor cuando se amanece con la mirada fija en el techo

Afuera cantan las hojas quebradas del otoño
Adentro
Adentro de mí cantan los edificios derrumbados

Perdona que no te pueda escribir un poema de amor
Bien sabes que te mereces un universo y un vergel de estrellas
Pero hoy no
Hoy pequeña constelación de mis noches insomnes
los banqueros han huido hacia las Islas Caimán
Y nos han dejado aquí con la alacena sin insumos
Y con las paredes marchitándose

Acércate a mí y dame un abrazo
Hoy sólo puedo darte un beso en la frente y decirte que te amo
Con todo y alta de precios
Y con los submarinos nucleares que sacan su nariz para acechar al mundo
Aunque te parezca raro me afecta que Wall Street sea un caos
Y que los capullos de los árboles se queden congelados y sus alas no extiendan

Acostúmbrate a la inseguridad de nuestra época
A la congoja y a la imposibilidad de ser arcoíris
cuando el invierno acecha triunfal su entrada al precipicio

pero te amo y eso no lo cambia ni el régimen
ni los perpetuadores del odio
ni mucho menos un país en quiebra

te amo porque eres el mormullo que me resucita
cuando la crisis entra al bolsillo de mis pantalones viejos

Gate Gate Paragate Parasamgate Bodhi Svaha

2008-11-08T20:57:00.000-08:00

Para Cloë Goodchild

la voz viaja y sacude al alma

la voz desnuda

la raíz vuelve a ser un canto
que al infinito estremece

la voz
tu voz
mi voz

principio del universo

Te escribiré un poema de amor para tus acuáticas manos

2008-11-04T21:27:00.000-08:00

Foto de Fadia Jiménez

Para Fadia por regalarme una bella foto y para que ya no se estrese más.

Encontrarte flor de la noche suspendida
Decirte que eres la primera estrella en expandir su luz
en el vientre de los sauces

Galáctica voz de zirconios milenarios
Me obsesiona escuchar tu manto acuífero y navegar por las cuencas de tu piel

Embeberte una y otra vez las metáforas que flotan en tus senos
acariciarte todos esos silencios que se forman en tus pantorrillas

anochecerme acostado en tu lumen

encontrarte de espaldas y empezar a besar el círculo
que se forma en tus mejillas cuando sonríes

encontrarte agarrada de las llaves de agua
tener tus manos de río salvaje en mis manos de tierra prometida

encontrarte en el desván de la orilla espumosa
suspender tus manos en el cielo y decirte:
Eres un poema de amor
Un poema que no sé cómo escribirlo
Ni mucho menos sé
Cómo terminarlo

Encontrarte silenciosa en la bañera
Rompiendo con tu boca las olas que se forman cuando tus caderas navegan

Encontrarte escuchando los versos que mis dedos dibujan

Aunque no lo parezca este es un poema de amor para tus manos acuáticas
Y para tus rodillas de cascada
Y para tu voz de lluvia pasajera
Y para que un día cuando llegue del trabajo
Te encuentre en la regadera
Como flor que se hidrata cuando es besada por las nubes
Y entre con mis palabras grandilocuentes a la ducha para zumbarte tus pétalos
Y todo el tallo verde
Y te acaricie la espalda y tu ombligo que será mi alberca

Actividades en el metro de la Ciudad de México

2008-11-03T20:46:00.000-08:00

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CUPIDO INTERNAUTA

2008-10-28T20:01:00.000-07:00

DALE CLICK PARA QUE VEAS EN GRANDE LA CONVOCATORIA

Arturo Sodoma en domingo

2008-10-26T15:09:00.000-07:00

Tequila

2008-10-22T19:18:00.000-07:00

Mañana el mundo volverá a caminar con sus zapatillas de bailarina vulgar,
los circos anunciarán a las mujeres barbadas y a los hombres de dos caras,
el don de los sabios cubrirá como globalización el pecho de los ignorantes,
los letreros de las cantinas solicitarán meseras voluptuosas,
la civilización vale un centavo, una escoba vieja, una corbata sin cuello para ahorcar,
mañana saldrá el sol y nos quemará como queman las medusas,
soy tequila con vacío existencial, con cuerpo de guerrero y alma de grillo frito,
mi piel es la piel de la hojarasca, otoño roto con cáncer de pulmón,
cruz de sauce.

Estoy en la otra orilla,
en la otra ventana, en la otra vasija,
oscuro y vacío
escamoso y clandestino,
también los del otro silencio salimos a respirar
y nos encontramos con la valla que no nos deja ir a la celebración,
con redes y despojo,
estoy hecho orbe y gruta,
pasajero con boleto a Panteones,
mañana será un día de dioses melancólicos,
de ballenas varadas y de anuncios en las carreteras
que inducen a crucificar nuestras alas de paloma harapienta,
mañana es un buen día para estallar,
pero hoy soy tequila y la oquedad baila al compás de las ranas.

CROAC, CROAC, CROAC
cantaba en la barra
CROAC, CROAC, CROAC
debajo del alma
CROAC, CROAC, CROAC
paso un bandolero
CROAC, CROAC, CROAC
con cara de perro
CROAC, CROAC, CROAC
paso una monjita
CROAC, CROAC, CROAC
con nalgas de piña
CROAC, CROAC, CROAC
paso un cantinero
con una botella

CROAC, le pedí un traguito
CROAC, y no me quiso dar
CROAC, le rompí el hocico
CROAC, y se puso a llorar

tequila para todos los hermanos de la blasfemia eterna,
sangrita limón y sal para los desesperados de régimen,
que hoy es un día de convulsiones alcohólicas,
hoy a los pordioseros les daremos su oportunidad de conquistar al mundo,
aquel señoriíto de barbas largas (copia pirata de Guevara) venid a disfrutar de la bebida preferida de Garibaldi, usted dama sofisticada deje de tomar esa cosa de cola que le va a perforar el ombligo, hoy todos debemos disfrutar, mañana vendrá la cruda, la maraña cuantitativa, y nos cobrará lo que hemos gozado, hoy sólo bebamos hasta que la muerte nos deje a su merced, o en la Merced o en donde quiera ella dejarnos, hoy disfrutemos la luz neón y las ráfagas de los antros,
mañana será el día en que la resaca volverá para firmar la abstención, mañana el mundo volverá a caminar con sus zapatillas de bailarina vulgar hoy soy tequila y necesito humedecerles los labios de todas las moribundas.

Encuentro Hispanoamericano de Poesía

2008-10-18T09:28:00.000-07:00

DALE CLIK PARA QUE LO VEAS EN GRANDE

Expresión del Fuego

2008-10-09T20:20:00.000-07:00

Dale clik en la imagen para que veas la invitación en grande.

Mar de Vértigos

2008-10-07T18:13:00.000-07:00

Checar toda la programación en: http://mardevertigos.blogspot.com/

Martes 14 de octubre en Donceles 66 Centro Histórico

Mesa La poesía en nuevos medios 16 horas
Modera: Cristian Picón
Eduardo Olivares Poesía en el arte sonoro
René Flores Poesía en el arte sonoro
Alex Adonegui Poesía en el arte sonoro
Pedro Hesiquio García experimentación en nuevos medios
César Cortés experimentación en nuevos medios

Presentación del libro: Ecos de la imagen 18 horas (Libro de videopoesía)
PRESENTAN:
Modera Aurelio Meza
Gerardo Arturo Zepeda
Arturo Sodoma
Linda Guiza
Sara Baz

Festival Chilango-Andaluz

2008-10-07T17:55:00.000-07:00

LUNES 20 DE OCTUBRE
Escrito por Kobra
SEVILLA- LA CARBONERÍA
POETAS
Isaac Páez
Amaya Blanco
Martina Banchetti
ARTISTAS
Laura Nogaledo Gómez – Instalaciones
Fran Verde – VJ
3753 CRUITHNE – Electroacústica (con Pablo Le Ligre)
Daniel Raposo – Performance
OTRAS ACTIVIDADES
Exposición fotografía retrospectiva:
Roberto Bueno y Sandra Carvajal

SEDE ITINERANTE: CÁDIZ
POETAS
Sara Moguer
Javier Villaseñor
ARTISTAS
Alejandro Masferrer (Vj)

MÉXICO DF - Tarragona.
Av. Alvaro Obregón No. 172. Casi esquina con Tonalá. Col. Roma. 8 pm
Presentación de recital
Video del recital del año pasado
POETAS
Ulises López (Rap Poético y Graffiti)
Arturo Sodoma (VIDEO POESÍA)
OTRAS ACTIVIDADES Brindis con vino y mezcal

Checar todas las actvidades en:

http://www.chilangoandaluz.com/

Recuerdas cómo trinan las aves en el parque

2008-10-06T20:37:00.000-07:00

Allí vienen los botas negras

marchando sin temor

marcando el paso en una guerra

que llevan en su interior
Radio Kaos

Te veo eres una mujer dura con trapos frágiles
A mí se me cae el cabello
ya no soy el joven que subía a los árboles para espiar
en primavera a las madres de mis amigos
eres una mujer que sabe comer de la mano emblemática
tus muslos ya no son aquel canto preparatoriano
aquella guitarra en desvelo
aquellas primeras gotas de ron
yo ya no soy ese muchacho
que consumía cocaína para mantenerse fuerte y sobrio ante la oscuridad
aquel melenudo con chamarra de cuero y pantalones rotos se perdió en un abismo
se perdió en el recuerdo
éramos la patria
recuerdas que marchamos juntos agarrados de las manos
y ni el salinismo nos separaba?
recuerdas que éramos la izquierda y la luz de una década que pasó sin saber su nombre?
esperamos juntos el año 2000
y juntos esperamos el ovni que nos llevaría a la salvación
y no pasó nada
más que seguir escuchando a los Happy Mondays
y a Chavela con Sabina después de las tres de la mañana
Te recuerdo con tus Doctor Martens morados y yo como mis botas negras marchando sin temor

(Aún conmemoras nuestro himno)

Yo era un niño y tú una verde cavidad en las piedras
Tú eras una niña y yo el río que rozaba con sus aguas gélidas el musgo de las rocas

Un día fumamos marihuana hasta que vimos duendes en los árboles
que adornan el alrededor de la Rectoría de Ciudad Universitaria
reíamos mucho y no sabíamos hacia dónde caminar
y caminamos por el lodo acumulado que había dejado la lluvia
y nos caímos
ahí éramos jóvenes
nuestros dientes no tenían esas manchas
que se forman con los inviernos continuos

Ahora mujer eres dura como el concreto
vistes como cualquier oficinista
yo aún conservo ese hálito de niño
me considero poeta en tiempos de neoliberalismo mediático

Tú eres hermosa como los vestidos de Chanel gris
y yo soy un esclavo de las desgracias humanas
el cenit del silencio

En aquellos tiempos íbamos a Rokotitlan para bailar la danza de las patadas
hoy bailas con tu jefe en el Merengue y trata de emborracharte y tú quieres ser ejecutiva
quieres más poder quieres un Jaguar como el de él
y yo quiero quitarte esas frágiles ropas
quiero otra vez la lluvia y el lodo en nuestros ojos
quiero esperar ese ovni que vendrá por nosotros
quiero cantar con tequila aquella canción del mes de abril

Recuerdas la primera vez que leímos A la izquierda del roble?
quiero de vuelta nuestra alegre juventud con toda y guerra fría
Ahora somos treintagenarios cansados heridos
Vulnerables a cualquier cambio de temperatura
Marcados con la desolación que ha dejado el espíritu frío de la noche
Tenías los caireles libres del viento
Los colores rojos de los cielos frenéticos
Yo era un coloso cuando declamaba el poema XIV en medio de la oscuridad
Que parecía provinciana en las calles de Coyoacán

Teníamos las manos suaves y perfumadas
Las rodillas servían para subir las escaleras
Hoy están deterioradas de hincarse para los cielos caídos

Un día me besaste con los labios negros
Robert Smith tenía los cabellos esponjados
tú los tenías como asteroides que venían a impactar a la tierra
a mi tierra (piel descalza y sin temores)
Por aquellos años vacacioné en tu bosque místico
Eras mi lecho arbolario mi columna de la victoria
Tomábamos de la noche sus áureas luces con tequila y sexo esporádico
Tu sexo se aprisionaba en tu rojo Volkswagen
Los dos estuvimos tantas veces cogiendo en tu auto compacto
Que en él aún huele la explosión de las novas
El escarabajo después de la tormenta caminaba para nuestras casas grises

Ahora mujer dura con cabello artificial
No recuerdas los trinos
Ahora hombre casi calvo y con dientes desnudos y tristes
no recuerdo el plumaje del pasado
pero si recordamos aquellas caminatas nocturnas por el parque hundido
En aquellos días nuestros besos tenían la carne tierna de los labios
hoy nuestros besos saben a salida de emergencia de avión en llamas

Recuerdas lo que nos dijo aquel gorrión sin plumas de ese parque olvidado:
la juventud no vuelve
la juventud no vuelve

Lo tengo bien presente ahora que nos vemos
Las arrugas en el alma

Boletín de prensa

2008-10-01T21:22:00.000-07:00

Boletín de Prensa

Invitación al

- Segundo Día de la Poesía en la Ciudad de México-

que se celebrará a través de distintas acciones de intervención poética urbana

este próximo 9 de octubre de 2008

en las calles del antiguo barrio de La Merced

primera intervención: un grupo de poetas, escritores y diletantes regalará poemas inéditos a sexoservidoras de la zona de La Merced.

segunda intervención: se regalarán poemas a locatarios, policías, vendedores ambulantes, padrotes, asaltantes y gente de las calles de La Merced.

tercera intervención: se depositarán copias de los poemas inéditos en los estantes del programa Para Leer de Boleto en las estaciones del metro cercanas a La Merced para que los pasajeros del transporte masivo los tomen libremente.

¡Que la palabra hermosa ruede hasta la cima del firmamento urbano!
¡Que la palabra conmovedora nos recuerde lo esencial extraviado!
¡Que cada poema halle el sendero hacia las almas dispuestas a creer!

Que este 9 de octubre sea una semilla más, una propositiva y gozosa, sembrada en

la vorágine de los tiempos que nos ha tocado atestiguar.

Arturo Sodoma
Eduardo Olivares

-la cita es a la 13:00 horas en las taquillas de la estación del metro Pino Suárez
dirección Pantitlán-

http://fusionismo.blogspot.com/
nuevespoeticos@yahoo.com.mx

2008-09-27T12:19:00.000-07:00

Editorial Generación Espontánea

Convocatoria para la publicación del libro:

Cupido internauta
(Poesía amorosa de la era nuclear)

La editorial Generación Espontánea se complace a invitar a todos los poetas, no importa la edad, nacionalidad o sexo, en su antología amorosa de la era moderna bajo los siguientes requisitos:
1. Mandar uno a dos poemas no importa la extensión, siempre y cuando sea de carácter amoroso.
2. Estética y métrica libres.
3. Es obligatorio adjuntar lo siguiente, además de los textos: nombre, apellido, edad, dirección, nombre de escritor (si tuviese) correo electrónico, teléfono y una semblanza del autor; una digitalización de su documento de identidad
4. Especificar en el cuerpo del mensaje que cederá los derechos a la Editorial para la publicación de los poemas. Durante un año el autor no publicará su poema en otro medio ya sea impreso o electrónico, después de esa fecha el autor podrá publicar su poema donde más le convenga.
5. Por el carácter de INDEPENDIENTE de la editorial no habrá regalías, solamente se les regalará un libro a cada autor, a las personas que vivan en el extranjero o en el interior de la República Mexicana se les mandará su libro siempre y cuando cubran el gasto de envío.
6. Habrá un consejo seleccionador de las obras, se les avisara a los autores seleccionados antes de la impresión del libro.
7. Mandar los textos en Times New Romas, a punto 12, espacio sencillo a la siguiente dirección de correo: cupidointernauta@yahoo.com.mx , sólo se recibirán los poemas al correo electrónico antes señalado.
8. La editorial correrá con los gastos de diseño gráfico, impresión y distribución.
9. La recepción de poemas será hasta el día 1 de diciembre del año en curso.
10. El libro se presentará en el mes de febrero de 2009.

ATENTAMENTE
Arturo Sodoma
Director General Generación Espontánea.

Sepulcro

2008-09-18T12:51:00.000-07:00

Foto Diego Combina http://www.multimagen.com/galeria/galeria.php?numero=0#12

Hay quienes prefieren dejar su cuerpo
debajo de la tierra,
o abrazados del fuego costilla a costilla
mis ojos prefieren el azul de la muerte marina
el sepulcro de los escribas en pena,

el ataúd salino es el sueño de la vida
pero ahora el agua invernal de la tristeza
me cubre

y me hundo,
en el lodo de la amargura,
me hundo en la mala copa de brindis
con el diablo,
me hundo con las palabras que estallan en el alma,
con el trino de las aves,
con la tierra que se abre,
me hundo con el polvo que deja el odio.

Dónde estás madre salada,
no me dejes morir en este mar de inquisidores
en este mar de pena brava,
en aguas turbias del cinismo gobernante,
dónde estás mar salada
no me dejes morir en concreto,
no me dejes que me cubra la indiferencia,
dame la osamenta del caracol
el esqueleto de la raya
y abrígame con la última ola,
que mi tumba sea la espuma marina
y no la espuma de la rabia.

Muelles

2008-09-11T23:14:00.000-07:00

Hay muelles tristes en lentos mares,
muelles que no borran de la memoria
cuando los marineros se pasean
de la mano con la muerte,

hay sirenas oscuras en escamosas lunas,
sirenas que cantan al recuerdo
de los tritones que se hunden en el olvido,

hay olvidos de almamarina
y mi vida evoca la cicatriz
de tu piel azul, cielo mío.

Hay muelles tristes en cuerpo ajenos,
muelles fantasmas,
muelles derrotados,
muelles grises,
que la única humedad que conocen
es la lluvia ácida de la vida.