No quiero ir al paraíso hoy

Quiero quedarme hasta fin de siglo
entre tus niñas que son pan y leche
para el hambre que tengo
No cargaré la bandera de los que se quedaron emancipados en revoluciones

No conquistaré más reinos ni del cielo ni de la tierra
Me conformo con colocar el meñique
en tu ombligo
Orilla de donde comienza todo
y profundidad de la nada
que azota a la tempestad
y a los ríos y a las quimeras
y al tiempo que tampoco es nada

No quiero ir al paraíso
Porque sé que estaré
Contigo bajo cero
A pulso del recuerdo
a pulsaciones de estrellas que fueron utopías
una distancia tras otra que se come el laberinto de nuestra soledad
y de la chingada que nos ha parido


No quiero ir al paraíso
Tengo tierra firme en tus pezones
y deseo colocar los labios en volcanes de fuego
Prometo no ir al paraíso
porque debajo de los blue jeans
Después del botón y la cremallera
Del bikini de encaje
de la piel y la humedad de los muslos
que tiemblan como cielos virginales
se escucha la canción de los que queremos irnos al exilio

Prometeo sin cadenas quiere ser libre y extrañar a las águilas
Desde tus muslos

La noche de los meteoritos

Soy una prostituta

dejé de querer el día de acción de gracias

cuando los pétalos fueron presa del invierno

y la leña sucumbía ante el fuego de la chimenea

por donde baja santa clos rojo

manchado de sangre

Soy una reina que desea  un mundo donde los padres no violenten a sus hijos

y ellos no le saquen los ojos a los cuervos

que se asoman a la ventana por alimento

donde el rocío venga a enseñarme la crueldad de los azotes de la tempestad

Quiero morir en el columpio

que caiga mi lánguido cuerpo y se den cuenta

los que me observan

que las hojas de otoño somos secas y no hay agua para revivirnos

quiero morir en la soga que ahorcaba a mi amigo de la infancia

eran lindos sus ojos y brillaban sus palabras

Soy una prostituta que quiere morir

La noche de los meteoritos

Abrazada de mis hijos y de todos sus padres

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Después del túnel

El mismo cielo habla de tu sonrisa de ancla marina

Cuando ríes los arroyos ondulan sus aguas para que en el paraíso

se vean los círculos y los ángeles sepan que eres feliz

Feliz no porque  te he dado un beso en la mejilla

No porque la indigencia se ha acabado en el mundo

No porque hay pan y miel en la boca de los niños del siglo 21

Feliz porque el techo de los edificios es multicolor

Hay un arcoíris por cada paso que das

Y eso ni los alquimistas modernos saben cómo lo haces

Y lo haces como si fuera cualquier cosa

Como los carpinteros modernos hacen los ataúdes

de los que mueren de frío y soledad

Como los robots codifican los genes para crear al súper hombre

Como aquel que inventa la nueva bomba que llenará el alma de cáncer

a los niños antes de nacer

 y quemará a los pájaros heridos

Pero tú eres feliz porque brillas como aquella bomba que no ha sido inventada

Brillas igual que una mujer de Hiroshima cuando a las 8:16 Little boy la tocó

Como árbol de navidad que se quema porque la conexión eléctrica ya estaba vieja

Irradias luminosidad como un recién nacido que abre los ojos en el tren de los                 indocumentados

Y todos lo abrazan y lo quieren pero no saben qué hay del otro lado del túnel

Relámpagos

1

Suena el teléfono

Lo lamento estoy

un poco destruido para escuchar

tus pupilas y los relámpagos

han secado la sonrisa del niño

él tiembla como lo hacemos tú y yo

el frío abraza como la madre

y apachurra el corazón

en tiempos de insomnio

2

Te marco

Sé que la lejanía son las teclas de un teléfono

O las alas mojadas de la paloma

Que lleva el mensaje

El relámpago quemó al nido

¿a dónde vamos?

La paloma busca tu nombre

Tú no contestas

Y yo no encuentro el camino

La lluvia no me deja ver

3

El eco del relámpago suena a la bala de un sicario

O el impacto de una futura guerra

Donde tú yo estaremos viendo a los muertos por t.v.

Y quizás uno de los dos agarre el teléfono

Y le pregunte al otro:

¿Cuántos cadáveres has contado?

Tal vez uno de los dos llorará

Y tal vez uno de los  dos dirá

Afuera son miles

Pero dentro de nosotros

Son millones

Nuestros rostros

Hoy tienes el rostro de quien no sabe que ha matado a una estrella, y lo presientes porque tus ojos brillan de inocencia, de inocencia táctica, oceánica táctica que advierten la batalla.

Hoy tienes el rostro de un avión perdido, una aeronave de papel que vuela allá, lejos, no sabemos dónde encontrarlo, ¿ se encontrará hundido en selva y lodo? ¿O viajará por los aires juntos a cuervos pálidos en busca del espantapájaros?

Tienes el rostro de no haber tomado miel con leche ni agua de la tormenta que revivió a los navíos del desierto, hoy tu sed es de cristal quebrado, riachuelo sin sueño que no llega a mojar el nervio del tiempo, azul profundo.

Hoy, mi niña, los dos tenemos los rostros de un animal torturado, lento y poseído por el invierno, el rostro de los maniquíes abandonados y desnudos con la peluca gris mal puesta, el rostro de los corderos sacrificados por berrinches de los dioses,  ¿ pero qué hacemos? Más que llorar y llorar frente a nosotros mismos.

La mujer que escucha

La mujer que escucha a las rocas no habla

La mujer que escucha a las ardillas no dice hola

Esa mujer se mece en un columpio y voltea al cielo

para ver a los zancudos aparearse

Nunca había visto a una mujer que sólo escuchara

Ella sabe lo que dicen las hojas en el piso

y los ladrillos de las catedrales

Ella en el columpio

columpiando el sonido

columpiándose el alma

Ella escucha a las cadenas

Oscila y escucha

Se balancea

Sube los pies y toca una nube

Deja sus oídos en el aire

Escucha el claxon de un escarabajo

Sabe diferenciar el ruido de una gota de lluvia en el concreto

del de una lágrima concreta en el espacio

Distingue muy bien el habla del mar atlántico de la del pacífico

Ella escucha a las grietas de las nubes

Escucha cuando Dios llora

Escucha y se mece

Oscila y escucha a sus cabellos cómo rozan con el viento

Ella en el columpio sonríe

Y escucha

                                        (El tiempo se mueve)

Tu vientre

Tu vientre: es el horno y el pan, las manos de la harina, el trigo revolcándose con el tiempo,  las mañanas de café y aves migratorias, niños que danzan como papalotes para no llegar tarde a la lluvia.

De él nacen flores de río, el olor de de la noche húmeda, las estrellas se acomodan, tu vientre: plano astral, deja que mis besos descifren horóscopos.

Lo veo,  soy una pluma de gorrión en el universo, barco de papel en tierra fluvial, lo veo, todo es carne, cielo y viento. Luz de campo donde el cazador es la presa y el venado come pétalos y soles. Espejo donde la muerte no pretende verse ni escucharse, lo veo, aquí bebemos las hojas de otoño y el fuego  del crepúsculo bailarín.

Tu vientre: jardín impronunciable, equinoccio caminante envuelto de canto. Tu vientre es el mundo iluminado por la sonrisa de los niños que juegan en las plazas. Me acuesto en él, sobre él, como ola que se despide del mar y abraza las huellas de los viajeros perdidos. Tu vientre: vestigio de lo infinito, balada de entretiempo tocada por hojas de abeto que mis oídos escuchan.  

Niña-Sol

Necesito decirle que cada silencio en mi alma es suyo

 también el barro que se forma en las manos

 tras horas de trabajo en la soledad

 son las horas ahogado en pensar en su boca

 primeros rayos del sol que necesito

 para iluminar mi oscuro cuerpo

 Oscuro porque la ignominia de los banqueros salvajes

 y la agitación que viene junto a la guerra me mantiene congelado

 Usted niña-sol puede verter sus brazos y devolverme el aire

que me fue quitado por las balas del nuevo siglo

Hoy es martes  o  sábado  y por lo general  empiezan los temblores en mi espíritu

necesito verla

 acompañar su cabello con la mirada de niño depresivo

que mis ojos  compraron en un mercado de pulgas

 Acariciarla para no sentir miedo en la noche en que los brujos vienen por mí

 para sacarme la sangre y llevarla al templo de los hombres que no duermen

 de los que le deben la vida al diablo

 Sálveme no me deje morir en este mundo de políticos sin causa y con las bocas llenas de rabia

 No deje que me lleve la mala hora

El destino de las piedras que se hunden en lagos secos

 llegue pronto

 antes que mi cuerpo se encuentre en un aparador

 como maniquí roto  que anuncia lo peor de la moda

 Niña sol venga por mí que  el rostro se me va marchitando